Забывая О Войне

— А то что? — спросил он, наклоняясь ко мне. — Что ты мне сделаешь?

— Ты же знаешь. Я больше не та маленькая девочка, которую ты видел впервые у водопада. Я бы с лёгкостью убила тебя, но я не убийца и никогда не буду как твой дядя. Не паду так низко, — говорила я уверенно, прожигая его взглядом.

— А теперь повтори это ещё раз, ведьма, — сказал Мэйсон, приближаясь ко мне. А я медленно шла назад, пока в конце не упёрлась о дерево.

— Я сказала…

— Я слышал что ты сказала!

Он подошёл ближе практически вплотную и расположил руку у меня над головой. Я хотела выбраться, но он закрыл путь рукой. Я бы использовала силы, но в моём состоянии это может плохо закончиться.

— Что? Выпила? Не ожидал я такого от такой маленькой хрупкой ведьмы, — он ухмыльнулся и наклонился чуть ближе, от чего его дыхание чувствовалось на моём лице. Я отвернулась, чтобы не чувствовать это, но стало хуже. Его губы оказались в сантиметре от моего лица. Дыхание сбилось, а сердце готово было выпрыгнуть из груди от такой близости.

— Мне кажется, в нашей вражде не хватает кое-чего, — шептал он прямо на ухо. Даже так его голос звучал эхом в голове. — Как думаешь, чего?

Я хотела ответить ему, но в груди будто молния ударила. Я нагнулась и схватилась левой рукой за сердце. А-а-а. Чёрт возьми, что происходит?! Не может же это быть зелье? Нет, чёрт, не может быть. Я уверена в этом как в своей силе. Я не могу ему нравиться, он меня ненавидит.

— Эй! Что с тобой? Ты умереть удумала? — спрашивал он, стоя на месте.

Чёрт больно! Сердце бьётся быстрее, а я думаю, что лучше будет умереть, чем это терпеть. Бью кулаком себе по груди чтобы боль стихла, но не помогает. Болит с той же силой!

Мэйсон сел на корточки рядом со мной и стал выглядываться мне в глаза. Сквозь боль мне интересно, о чём он думает сейчас.

— То есть… вместо того, чтобы убивать… ты…ты спрашиваешь что со мной? — говорила я, тяжело дыша. Конечно. Гениальнее вопроса в момент смерти и быть не может.

Видимо, мой вопрос его смутил, потому что он выпрямился и сев на скамейку, стал смотреть на меня. Видимо ждёт, пока я умру.

— Чёрт, может поможешь мне? А! Больно!

— Ты же сама сказала, дура, — проговорил он, но всё таки встал с места и помог мне встать, — сядь-ка. — Приказал он, а я покорно села на скамью. Боль становилась всё невыносимее.

— Может, к матери вернешься? Вряд-ли тебе станет лучше в моей компании, — его голос звучал как всегда сухо. Вряд-ли он волнуется. Ему скорее смешно с меня.