Зачётка, или с Новым Годом, Глеб Борисович! Книга 1

— Ага, пройдет… Так уделали, что и ходить не могу…

— Я что-то не припоминаю, чтобы ты жаловалась, когда я тебя «уделывал». Все больше «еще» да «о, боже» орала… Ладно, идем, неженка, на руки тебя возьму.

Спустя пару секунд, в ванной.

— Вода еще теплая… Посиди тут, я первый залезу…

— Вы серьезно?

Всплеск.

— Давай теперь ты ко мне…

Пауза. Еще один всплеск.

— Ложись… на меня сверху. Да не так, спиной. О, да… Супер… Лучшая поза в мире, по моему скромному мнению…

— Немного щиплет… там внизу…

— Это от мыла. Дай-ка я тебя помою… Резкий вдох, стон.

— Какая у тебя замечательная грудь, Варя… Небольшая, аккуратная… и соски чувствительные…

— Еще раз… сделайте так еще… — Потянуть соски?

— Слегкаааххх…

— Щипать перестало?

— Почти…

— Пусти тогда, я пристроюсь… Приподними ножку… Скольжение мыльных рук по телу, толчок внутрь. — Ай, больно! Опять больно…

— Черт… прости… Похоже ты на сегодня всё.

— Но как же вы?

— Ничего, лежи пока. Разберемся.

— Глеб Борисович, гляньте, время-то!

— Что с ним… Черт, я реально уснул…

— Я тоже… так приятно…

— И вода остыла.

— Время — полдвенадцатого!

— Да, надо вылезать… Вставай.

— Ага…

Шумный всплеск, вода по мокрому телу.

— Возьми там пару полотенец в шкафу… Да, эти. Кидай мне одно. Себе которое помягче возьми, чтоб кожу не раздражало.

Шорох пушистой ткани, возня…

— Еще болит?

— Да нет, почти прошло… и ходить могу.

— Все равно сядь пока на ванну… Я тебе помогу одеться… Где твои трусы с лифчиком?

— Глеб Борисович…

— Что?

— Подойдите ко мне.

— Зачем? О…

Горячие губы на вздрагивающем животе… Влажный, всасывающий звук.

— Вот уж… не ожидал.

Причмокивание.

— Еще немного и я к этому привыкну…

— Похоже ты уже… привыкла… скоро экспертом станешь…

Звуки ускоряются, нетерпеливые пальцы в мокрых волосах.

— Глеб Борисович…

— Господи, ну что еще…

— Не закрывайте глаза… Я хочу видеть, как вы кончаете…

— О нет… Наумова… Я сделал из тебя монстра… Оххх…

Смешок с полным ртом. Хриплый стон…

— Сделай так еще… скажи что-нибудь с моим членом во рту…

Неразборчивый бубнеж.

— О, да это будет быстро… Совсем быстро…

Финальные толчки бедрами.

— Варя… моя Варя… Оххх…

Тяжелое, прерывистое дыхание, влажный звук. Улыбка.

— Ты… ты проглотила…

— Я думала противно будет… А это… вовсе нет.

Сосредоточенное облизывание губ.

— Горьковато только… А слышали, говорят, она полезная?..

— Так, не порти мне аппетит. Нам еще за столом сидеть.

Радостно галдит телевизор, нарядная елка. Бородатый Ургант во весь экран.

— Голодная?

— Да нет вроде…

— А я поем, если ты не против.

— Конечно, кушайте на здоровье… Чего вам положить?

— Ишь ты… «Чего положить?» Прям жена. Хотя нет, жена б моя такого не сказала… И сама бы уже валялась под елкой…

— Да вы что! Надо же совпадение какое… У меня тоже алкоголики все…

— У тебя от безысходности. А моя бывшая от скуки спилась. Избаловал я её.

— Селедочки вам положить?

— К селедке водка нужна.

— И?

— Что «и»? Мы ж с тобой все-таки не алкоголики.

— Нет, конечно… А есть?

— В морозилке. Да сиди ты, я принесу.

Бутылка со слезой. Звон стекла о хрусталь.

— Ну, Варюш, за что пьем?

Круглые глаза.

— Как за что? Новый Год через пятнадцать минут.

— Ну разве что…

Чоканье, обжигающий холод со льда.

— Закусывай-закусывай…

— Ммм… у меня, похоже, аппетит проснулся.

Ухмылка.

— Еще бы… после стопки-то.

Стук вилок о тарелку.

— Паштет просто чудо…

— Согласен — очень недурен. У тебя в уголке рта осталось…

— Где?

— Тут… дай вытру… а еще лучше…

Звуки поцелуя. Смех.

— Шампанское, Глеб Борисович?

— Да, пожалуй, пара минут осталась… Закрой уши.

Оглушительный хлопок. Пробка в потолок.

— Думаешь, хороший год будет?

Пауза.

— А вы как думаете?

— Хотелось бы… Кстати! Тащи сюда зачётку.

— З-зачем…

— Пятерку тебе поставлю в последние минуты уходящего года. Заслужила.

Хмуро:

— И все?

— А ты разве хотела чего-то еще?

Мягко поставленный на скатерть стакан. Удаляющееся цоканье каблуков. Щелчок входной двери.

Пауза.

— Бл*ть.

* * *

— Мудак… Кретин безмозглый …

— Вы что-то сказали, Глеб Борисович?

— Простите, Ольга Викторовна, я немного… не в себе…

— А-а… — понимающий, веселый взгляд, усмешка. — Заходите к нам на Новогодний девичник — в сорок вторую квартиру… Нас много и нам скучно…

— Спасибо, Ольга Викторовна, в другой раз. С наступающим вас и ваш девичник…

— С наступающим…

Стеклянное фойе, скрип тяжелой дверной пружины. Колкий, морозный воздух под звездным небом.

— Варя!

Скрип ботинок на искристом снегу.

— Наумова!! Черт, где же она? — себе под нос. — Пень тупорылый… Зачётку он ей подписать собрался… Дебил. Тебя коров надо отправить пасти, а не факультет возглавлять… Варя!!

Испуганный крик.

— Пусти меня! Пусти, кому говорят!

Пьяным мужским голосом:

— Да лааадно, цыпа… весело же будет… Новый Год отметим… киношку посмотрим…

— Варя!! Отпусти её, урод…

— Че те надо, бл*ть? Ты откуда такой нарисовался?..

Бег, борьба, глухие удары… Звуки падающего тела. Ругательства, возня.

— Пошел вон отсюда!

Затрудненное дыхание.

— Далеко… собралась? В Новый Год… пешком…

— Подальше от вас.

— Получилось… как я посмотрю.

Молчание. Одновременно:

— Глеб Борисович…

— Варя…

Вздох.

— Прости меня…

— Прощаю.

Пальцы сжимают переносицу.