Загадка лондонского Мясника

– Рядом с моей правой рукой. Видите?

Сержант наклонился:

– Белая линия.

– Да, прямая белая линия на траве. Это граница поля для регби. Того, что находится ближе других к лесополосе.

Мы вместе посмотрели на изображение. Кейн пожал плечами:

– И что с того?

– Чем не доказательство, что Мясник – не убийца?

– И как же это доказывает его невиновность?

– Видео снималось не тогда, когда меня избили. Что бы Мясник ни говорил поклонникам, он не имеет к этому никакого отношения.

Сержант подумал немного:

– То есть, вы полагаете, что человек, приставивший к вашему горлу нож, – не тот, кто снимал видео.

– Он этого сделать не мог, – кивнул я. – Убийца не пошел бы за мной. Не стал бы полчаса спустя снимать эту забавную сценку. Правда ведь?

– Вы долго ползли?

– До загона я добежал минут за пять, обратный путь занял намного больше. Но видео снято совсем не там, где на меня напали. Не в свинарнике, не на вспаханном поле, а рядом со школой.

– Так кто же выложил его в Интернет? Откуда Боб его взял?

– Не знаю. Да и не важно. В Поттерс-Филде тысяча учеников, и у всех есть мобильники. Вокруг шныряют репортеры. А может, снимал кто-то из работников школы. Сейчас каждый ходит с камерой в заднем кармане. Этот ролик доказывает – по крайней мере, я так считаю, – что Мясник врет. Автор видео никого не убивал. И Боб – тоже.

Я закрыл ноутбук, и мы с Кейном посмотрели друг на друга. Он сложил на груди крепкие руки. Потом кивнул:

– Да. Похоже, вы правы.

– Спасибо.

– Не за что. Так в чем проблема?

– В том, что у нас вешают все на Боба, – сказал я. – Все наши ресурсы уходят на поиски Мясника, серийного убийцы года. Операция «Толстяк» ни к чему не приведет.

Вверх по спине волной прокатилась боль, я стиснул зубы и выгнулся.

Сержант кивнул:

– Хотите найти того, кто вас избил.

– Я ищу убийцу. – Я вдохнул и выдохнул. – А вы способны мне помочь.

– Как?

– Дайте взглянуть на Письмо из Ада.

Кейн на секунду отвел глаза и вдруг разозлился:

– Письмо из Ада? Вы хоть понимаете, о чем просите? Оно потеряно.

– Не думаю. Мне кажется, оно здесь. Где-то в этой комнате. У вас.

– А что вы знаете о нем, детектив?

– Его еще называют Письмом для мистера Ласка. Написано в тысяча восемьсот восемьдесят восьмом году неизвестным, который утверждал, что он – Джек Потрошитель. Полиция пришла к выводу, что это послание действительно отправил серийный убийца, потому что вместе с ним доставили часть человеческого внутреннего органа.

– Что вы себе вообразили? – Сержант недоверчиво покачал головой. – Здесь не Музей мадам Тюссо, не выставка уродов! Здесь происходит обучение офицеров полиции.

– Я только хотел взглянуть на письмо.

– Но почему вы решили, что оно здесь?

– Не могу поверить, что его потеряли. Единственное письмо Джека Потрошителя? Бросьте. Да его бы вложили в папку, хранили и берегли.

– Зачем же нам врать?

– Чтобы люди не устраивали ажиотажа по поводу реликвии с дурной славой. Мы, конечно, не хотим, чтобы Джек прославился еще больше, ведь он и так уже культовая личность. Однако письмо мы наверняка сохранили.

– Мы?

– Полиция, хорошие парни. И если уж оно где-то в Лондоне, то именно здесь, в укромном уголке Черного музея.

Кейн рассмеялся.

– Пожалуй, однажды из вас получится детектив. Но какой будет толк от письма, если, допустим, я его покажу?

– Мы увидим, как пишет настоящий убийца.

Кейн шагнул к двери. Я думал, он позовет кого-то, и меня выкинут; впрочем, сержанту Кейну вряд ли потребовалась бы для этого помощь.

– Писем, чьи авторы называли себя Джеком Потрошителем, было множество, – сказал он, заперев кабинет на ключ. – Письмо «Дорогому шефу», открытка от Бесстыдника Джеки, письмо Оупеншоу. Письмо из Ада отличалось от них тем, что к нему приложили половинку человеческой почки.

Сержант снял со стены календарь с надписью «Полиция Центрального Лондона желает вам счастливого Рождества и Нового года». Под календарем оказалась дверца сейфа.

– Отвернитесь, детектив, – попросил Кейн и, пока я смотрел в сторону, набрал шестизначный код. – Письмо адресовано Джорджу Ласку, главе Комитета бдительности. Можете поворачиваться.

Он положил на стол темно-зеленую папку. Внутри был пластиковый конверт, а в нем – порыжевший от времени хрупкий листок бумаги.

Большие красные буквы, десяток строчек, слова начерканы торопливой рукой, словно в лихорадке.

– Почку кто-то выбросил, – сказал Кейн. – Вы уж простите.

Я начал читать:

* * *

«Из ада

Господин Ласк,

И так посылаю вам половину почки что я вырезал из одной женщены и схоронил ее для вас только поджарил кусочек и сьел было очень вкусно. Могу послать и окровавленный нош каким я ее вырезал, если только вы еще чуток повремините.

Поймайте-ка меня господин Ласк».

* * *

– Оно настоящее, – сказал я. – Сразу видно. Писал сам Джек Потрошитель.

Сержант кивнул: