Заговор Кассандры

Заметив краешком глаза Смита, который подошел к тому же служащему, Трелор круто свернул вправо, чтобы не попасть в его поле зрения.

– Не туда, сэр! – крикнул таможенник. – Вам налево!

Трелор рывком развернулся и едва ли не бегом скрылся в туннеле, выходившем в зал терминала.

* * *

– Доктор Смит?

Смит повернулся к таможеннику, шагавшему ему навстречу.

– Да?

– Вас просят к телефону. Можете поговорить в этой комнате. – Таможенник открыл дверь в кабинет, предназначенный для опроса задержанных пассажиров. Указав на аппарат, стоявший на столе, он добавил: – Первая линия, сэр.

– Смит у телефона.

– Джон, это Рэнди.

– Рэнди?

– Джон, у меня мало времени. Я сумела опознать человека на видеозаписи. Это Адам Трелор.

Смит крепче стиснул трубку.

– Ты уверена?

– Абсолютно. Мы отфильтровали помехи и получили отчетливый снимок, который я тут же передала в посольство. Не беспокойся. Какой бы кот нам ни попался, он по-прежнему сидит в мешке. Я сказала, что моя фирма заинтересована в сотрудничестве с Трелором, и попросила навести о нем обычные справки.

– И что же?

– Его мать – русская, Джон. Несколько лет назад она умерла. Трелор часто наведывается в Россию – побывать на ее могиле. Кстати, он летел тем же рейсом, что и ты, – 1710-м.

Ее слова ошеломили Смита.

– Рэнди, огромное тебе спасибо, но мне нужно бежать.

– Что мне делать с компьютером и сотовым телефоном, которые ты принес?

– Пусть с ними поработает твой гений.

– Я так и думала. Позвоню тебе, как только что-нибудь выяснится.

Смит покинул кабинет, торопливо вернулся к стойке и разыскал служащего, который пригласил его к телефону.

– Мне нужна ваша помощь, – требовательным тоном заявил он, вынимая и показывая свое армейское удостоверение. – Вы можете выяснить, проходил ли контроль некто Адам Трелор, пассажир рейса 1710?

Таможенник посмотрел на экран своего монитора.

– Трелор… вот он. Прошел две минуты назад. Если желаете, я мог бы…

Смит уже ринулся прочь из пограничной зоны к залу ожидания, на бегу набирая номер Клейна.

– Клейн слушает.

– Сэр, это Джон Смит. Человек, которого видели рядом с Берией, – американец. Доктор Адам Трелор, научный сотрудник НАСА. Он летел рейсом Москва – Лондон – Вашингтон.

– Ты сможешь его найти? – с нажимом произнес Клейн.

– Он опередил меня на две минуты, сэр. Думаю, я сумею нагнать его, прежде чем он покинет терминал.

– Джон, я нахожусь в Кэмп-Дэвиде у президента. Не вешай трубку…

Смит продолжал протискиваться сквозь толпу встречающих, держа телефон у уха.

– Джон, слушай внимательно. Мы объявили «Огненную завесу» с ориентировкой на Берию, но он ускользнул. Теперь, когда мы знаем, с кем он встречался в Москве, крайне важно, чтобы ты задержал Трелора. В Далласе есть наши люди, агенты ФБР…

– Бесполезно, сэр. Пока я введу их в курс дела, будет слишком поздно. Думаю, мне придется действовать самому.

– Действуй.

Смит бегом миновал туннель. Планировка аэропорта Даллас была известна ему до мелочей. Пройдя пункты иммиграционного и таможенного контроля, пассажиры шли к другим рукавам либо, если Вашингтон был конечной целью их путешествия, – в зал, где их ждали автобусы особой конструкции, которые могли поднимать свои кузова до уровня посадочной платформы. Как только салоны заполнялись, они опускали их и катили через весь аэропорт к центральному терминалу. Там процедура повторялась в обратном порядке, путешественники покидали автобусы и направлялись к выходу в город.

Смит бежал мимо киосков и газетных стоек, лавируя среди пассажиров и оглядываясь вокруг в поисках Трелора. Наконец он пересек зал и очутился в просторном помещении, одну из стен которого образовывал ряд стеклянных раздвижных дверей. Через эти двери пассажиры попадали в автобусы. Сейчас у платформы стоял лишь один автобус. Смит врезался в толпу из примерно двадцати человек, входивших в салон, и, не обращая внимания на гневные восклицания, локтями проложил себе дорогу. По пути он вглядывался в лица, не пропустив ни одного из них. Трелора здесь не было.

Смит энергично постучал в перегородку кабины водителя. К нему обернулось испуганное чернокожее лицо; шофер скользнул взглядом по удостоверению, которое он прижал к стеклу.

– Где предыдущий автобус? – выкрикнул Смит.

Водитель кивком головы указал на машину, которая находилась на полпути до центрального аэровокзала.

Смит протиснулся сквозь все прибывавшую толпу в салоне автобуса и, заметив пожарный выход, бросился к нему. Едва он распахнул дверь с огромной красной надписью, взвыла сирена.

Поднявшись по пандусу, Смит увидел седан инспектора аэропорта, стоявший рядом с вереницей багажных тележек. Он сел за руль и вдавил в пол педаль газа. Автомобиль помчался по дорожке, едва не столкнувшись с подъезжающим топливозаправщиком.

Чтобы подъехать к посадочной платформе, Смиту хватило тридцати секунд. Бросив машину, он побежал к автобусу. Его салон был поднят на трехметровую высоту, и Смит мог разглядеть только головы высаживающихся пассажиров.