Закат эпохи. Тёмный охотник

Рыцарская конница пытается сломать строй копейщиков под градом стрел. Раненые кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается. Разве могут им противостоять вчерашние крестьяне? Кругом царит паника, строй сломан. Это просто кровавая бойня, всадники и кони полностью забрызганы кровью.

Начинаю заваливаться на бок. Чтобы не упасть, опираюсь на меч в ножнах, все как в тумане…

Единственная, кто не предаст, так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к своей, что к чужой. Ее смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…

Десяток, в котором иду и я, отправляют в передовой дозор. Поначалу все спокойно. А вот дальше… Напарываемся на самострелы и магические ловушки, к счастью, никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно попадаем в засаду. Свист стрел перекрывает крики раненых. А потом рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь ни при чем. Трех я поджариваю зельем, одного удачно отшвыриваю, бедняга ломает шею об дерево. А потом становится не до заклинаний… Отвожу удар за ударом. Одному нашему сносят голову шестопером, кровь хлещет фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих размениваем на одного. Встав спина к спине, отражаем атаки восьмерых. Улучив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…

Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая, собственно, разница? Одним больше, одним меньше…

О, вот и развлечение! Из темноты появляется менестрель и начинает настраивать гитару. Или что-то похожее на нее. Послушаю, что у них тут за попса…

Наниматель выиграл. В честь сего знаменательного события устроили пир. Вино рекой, туши быков на вертелах, источающие аромат, вызывают в желудке бурю. Маркитантки. Отовсюду слышатся пьяные вопли, женские вскрики и хихиканье. Тела убитых еще не остыли, а гульба идет полным ходом…

М-да, видал я паршивых музыкантов, но таких… Инструмент не настроен, как положено, играет мало того что банальным, так еще и корявым перебором! Голос ничего, бывало и хуже. А вот песни… Это что-то с чем-то. Начиная от развлечений пастушки в стогу ржаном, заканчивая балладой о рыцарях, вшестером «героически» сражающихся с зеленым драконом. А может, с «белочкой»?

Выполнить, что ли, один из пунктов плана настоящего попаданца – слабать парочку песен Высоцкого? Хотя сомнительно, что кто-нибудь оценит, а значит, нет смысла метать бисер перед свиньями…

Ладно, хватит хандрить и заливать горло. Жизнь – это такая непростая штука, жизнь и смерть всегда рядом. Моя жизнь при мне, и дела ждут… Зелье делает свое дело, туман в голове рассеивается, только ломит тело. Надо искать работу. Печальный конец пьянчуги не для меня.

– Трактирщик, – машу ему рукой, – принеси кваса! Присядь – дело есть.

– Что вам угодно? – с интересом спрашивает он.

Власти над миром и гарем принцесс.

– Есть работа для меня?

– Да, – охотно отзывается трактирщик, – несколько мертвяков, хотите?

– Детские забавы, – перебиваю его. – Не можете забить дрекольем и сжечь?

– Здесь остались малые и старцы, все, кто может держать оружие, ушли в ополчение…

– Понятно. Выполню эту работу. Сколько заплатить готовы?

Трактирщик беспомощно мнется. Его вид жалок.

– Припасов на десять дней, – предлагаю я.

– Согласен, – кивает он.

– Ладно, уговорил, завтра с утра расскажешь, где они окопались. Засиделся я что-то с вами.

– До встречи, господин охотник.

Допиваю квас, беру все свое барахлишко и отправляюсь в номер. Проваливаюсь в сон моментально, надо же было так надраться!

Утро не заставило себя долго ждать. В голове гудят колокола, тело истошно ноет, напоминая о вчерашнем. И за что мне все это, за что боролся…

Утренняя тренировка прогоняет признаки похмелья. Ледяная вода из колодца приятно обжигает, даря бодрость.

Одеваюсь полностью, подтягиваю ремни брони, волосы заплетаю в косу (ужас, сколько я этому учился), надеваю хайратник. Вроде бы все. Хотя нет, надо провести ревизию сумки. Вдруг вчера… Память дала сильную трещину.

Ого, зелья на исходе, неизвестно, когда я смогу их пополнить.

Ладно, нечего тут рассиживаться. Мертвяки заждались. Потом возьму снеди – и в путь. Лучше всего в сторону гор гоблинов, от них до Империи рукой подать…

Не спеша плетусь по коридору. Внизу что-то очень шумно. Прислушиваюсь. Видно, ждут меня. При мысли о еде ком подкатывает к горлу. Я справлюсь, ведь не впервые…

В толпе еле различаю трактирщика. Все изумленно смотрят на меня и о чем-то перешептываются. Как же мне надоело ощущать себя картиной на выставке!

– Хватит глазеть, – шиплю на толпу, – кто пойдет со мной? Нет желания бродить по вашим лесам впустую.

Трактирщик указывает на рыжеволосого мальчонку и вместе с ним исчезает в толпе, двигающейся к выходу.

– Трактирщик, я готов, – говорю, выйдя вслед за ними, – это твой пастушок?

– Это Дер, – показывает трактирщик на худощавого мальчугана, – он смышленый малый.

– Ясно. – И, безразлично кивнув Деру, добавляю: – Двигай вперед, время не ждет.