Закон фронтира

Перед одним из коттеджей оказалась запаркована понурая кляча. Олег подрулил к крыльцу. В распахнутом окне шевельнулась занавеска.

— Бонжур! — крикнули из-за занавески. — Привьет! Момьент, я сейчас!

Олег подобрал отвалившуюся челюсть и счел за лучшее пока что машины не покидать.

На крыльцо вышел некто лет сорока в классической одежде американского ковбоя. Вплоть до шпор и кожаных накладок на джинсах. Разве что без кольта, зато с «Калашниковым» под мышкой.

— Чьем могу быть польезен? — осведомился ковбой. — Менья зовут Морис.

— Э-э… Меня зовут Олег. Не подскажете, где я могу найти Георгия Дымова?

— Трьетий дом отсьюда, пожалюйста.

— Ага… Спасибо. То есть, мерси.

— SVP, — небрежно бросил ковбой. Шагнул с крыльца, обошел машину и, помахивая автоматом, направился к дрыхнущей у забора кляче. Олег, чувствуя себя полным идиотом, вывел джип на дорогу. Сзади раздался воинственный клич Мориса и дробный цокот копыт. Олег бросил взгляд в зеркало. Там уходила за горизонт дохлая лошаденка. Разгонная динамика у нее оказалась на уровне гоночного болида.

— Ничего не понимаю! — сказал Олег громко. — Ничего не понимаю!

В третьем коттедже дверь была заперта.

— Эй, есть кто-нибудь дома?! — крикнул Олег. — Ау! Георгий!

Он обошел здание и оказался в небольшом уютном садике.

— Здравствуй, — раздалось сзади.

Олег подпрыгнул и обернулся. В тени под стеной дома стоял небольшой столик, а рядом в шезлонге сидел Гош. На коленях он держал пухлую тетрадку, заложенную перьевой ручкой.

Олег поставил на стол бутылку коньяка.

— Здравствуй. Вот, пришел должок вернуть.

Гош внимательно разглядывал Олега. Видимо, осмотр его удовлетворил, потому что он отложил свою тетрадь и взялся за бутылку.

— Экстра олд. Коньячные спирты шестнадцатилетней выдержки. Ну, что же… Давно тебя жду.

— Дядя Федор радировал? — догадался Олег.

— Конечно. Заходи в дом, — Гош ткнул пальцем в сторону черного хода, — бери шезлонг. Стаканы в кухне на столе.

Олег принес стаканы и легкое кресло. Гош откупорил коньяк.

— А что за должок? — спросил он, разливая выпивку.

— Ты же сказал — если снова встретимся, с меня бутылка. За то, что не убили.

— Разве? Умный я. Ну, будь здоров.

Они чокнулись и пригубили напиток. На несколько минут воцарилось молчание. Гош потягивал коньяк и искоса присматривался к Олегу, тот его не торопил.

— Ты какой-то не такой, — не выдержал Олег наконец.

— Да и ты на себя похож не особенно, — парировал Гош.

— Мемуары пишешь? — Олег кивнул на тетрадь.

— Да. И собираюсь заставить остальных. Мало ли, что. Мы очень быстро меняемся. Я начал писать, когда понял, что стоит мне вспомнить, как я вел себя в Туле той памятной весной, тошнить начинает от отвращения к себе. Решил зафиксировать историю своего квеста, пока не поздно. А то вдруг не смогу восстановить? Из-за отвращения…

— Квест — это такая компьютерная игрушка?

— Квест — это поиск, но в широком толковании. Рыцарский подвиг, например. Странствие, тесно сопряженное с познанием.

— Как ты изменился, Дымов… — пробормотал Олег.

— На себя посмотри. Чего приехал?

— Ты же знаешь.

— Верно. Знаю. Ну что же, попробуй задержаться тут. Надеюсь, ребята не будут возражать. Они тоже… изменились.

— А что это у вас за прибавление семейства? Долгожители какие-то бродят… Нерусские.

— Видел Мориса? — оживился Гош.

— Да уж. Что такое SVP?

— Силь ву пле. Колоритный тип этот Морис. Фамилия у него хорошая — Мутон. По-нашему Баранов. Полковник французских ВВС, между прочим. Летчик-космонавт, отличный мужик. Я бы на его месте с ума сошел. Вот представь — сидишь ты на орбитальной станции. Точнее, висишь на стенке. Давишь храпака. Утром проснулся, а Земля молчит. Смотришь вниз и видишь, что там горит очень мало лампочек. А потом и вовсе темнота. Жуть. Болтаешься неделю, две, пытаешься сообразить, что происходит… Наконец, садишься на ручном управлении в эту темноту. И видишь, что кругом одни мертвые. Весело, да?

Олег подавленно кивнул.

— Хорошие мужики космонавты, — вздохнул Гош. — Жалко, уйдут завтра. У них уже самолеты заправлены. Все не могут успокоиться, скачут на двух «Сесснах» целый год по планете… Сначала детей искали, потом уж не знаю, что. Смысл жизни, наверное.

— По планете? — Олег налил себе коньяка и залпом выпил.

Гош зевнул.

— Теперь в Америку, — сообщил он. — Через Берингов пролив. Отговаривал, как мог, но это же взрослые люди, кто я им? Наоборот, еще других соблазняют. Дядя Федор чуть было не согласился. Зачем я ему, дураку, про Диснейленд рассказал…

— Безумие! — воскликнул Олег. — Безумие… Господи, неужели по всему миру то же самое?!

— Расслабься, — посоветовал Гош. — Бери пример с меня. Видишь, сижу, никого не трогаю.

— Ты что делаешь-то?

— Сижу, — повторил Гош. — И даже почти не пью. Учусь ездить на лошади. Три раза в неделю катаюсь в Тверь, веду там группу. Помогаю ребятам вспоминать. У них получается. Вот так. Расскажи лучше о себе.

— Да у меня все нормально. Езжу, ищу симпатичных людей. Пару раз приставал к командам наподобие твоей, но все было не то.

— В Тулу не вернулся?