Законы Пустоши

У меня оставалось десять секунд и самый главный противник. Самая короткая схватка. Самая важная. Что будешь, если я убью другого странника? Ни Ашанавар, ни Огнеписец не говорили о таком. Возможно, не рассчитывали на такой исход. Или, в полном соответствии с их логикой, решили дать мне самому проломить лбом стену. Недаром опыт - лучший учитель.

Хуже всего то, что я понятия не имею, что именно Пугало умеет и как этому противостоять. Его ганката разорвет меня в клочья, стоит только приблизиться, а шансов застать врасплох мало. Время утекало сквозь пальцы. Девять секунд, восемь, семь - а я все еще не мог сдвинуться с места, словив паралич анализа. Решение не приходило. Совсем.

Пыльная буря продолжала яриться, набирая скорость и увеличиваясь в размерах. Полоска ХП понемногу ползла вниз - за поддержание этого феномена я платил собственной жизнью. Но буря была моим единственным на миллион шансом выйти из этой схватки победителем.

- Кейран, зачем нам драться? - донесся сквозь рев ветра искаженный замедлением времени голос Пугала. - Мы равны. Разойдемся в разные стороны. Негоже убивать других странников без веской причины.

Я ничего не ответил, но голо привел меня в чувство. Оставалось еще пять секунд. Надо использовать с умом.

Их хватило найти источник звука. Пугало стоял посередине шторма и не двигался. Я сразу понял - он напряжен до предела, каждый орган чувств ловит малейшее изменение в ветре; в шуршании песчинок по старому асфальту пытается расслышать чьи-то шаги; слушает дыхание. Подойти к нему не выйдет, и кинжал жреца мне тут не поможет - разве что случится чудо. Чудо вообще было единственным, что мне могло здесь помочь.

Именно поэтому я на него и сделал ставку. Решение пришло само. Шагнул из завесы пыли и песка прямо в центр урагана, придерживая шляпу на голове и держа руку на рукояти трофейного револьвера. Ветер рвал драное пончо, отчаянно пытался сдуть его с меня.

Пугало стоял напротив. Продырявленный длинный пыльник распахнут, открывая потрепанную броню из серебристого металла. Оба револьвера в кобурах, руки в перчатках - над ними. Но самым удивительным было не это. Головы не было. Под шляпой, выше плеч, клубились тени, то сплетаясь в подобие человеческой головы, то снова превращаясь в морду фантастического монстра. Два ярко-белых глаза горели ярче звезд над Оксенвиллем.

- Теперь понимаю, почему Пугало, - кивнул я, разглядывая истинный облик противника.

- Уйди с дороги, - голос Пугала был ровным и спокойным. - Нам нечего делить, странник.

- Боюсь, что это невозможно теперь. Ты не предотвратил смерти дорогого для меня человека, так что я все равно тебя убью. Только скажи сначала - ты там, на той стороне, вообще человек?

Пугало не ответил, только мягко тронулся боковым шагом по часовой стрелке, становясь более удобно - закатное солнце било ему в глаза. Сомневаюсь, что оно ему сильно мешает в такой форме; скорее, он просто хотел сместить меня относительно заката. Внутри меня не было ни всепожирающего пламени ярости, которое я испытал в битве с шаманом, ни гнева. Я не успел спасти Фелицию. Видимо, таков рок - не успевать.

Но кинжал, который может выпивать силы из существ, находящихся за гранью законов этого мира, способен помочь мне обрести достаточно силы, чтобы попробовать все исправить.

Тени плясали под шляпой Пугала, делая его похожим на мстительного духа, ревенанта из сказок Старого Юга. Пыль вокруг нас начала превращаться в настоящее торнадо; мы шли по самой кромке ока бури. Каждый шаг отдавался гулом в висках. Кровь стучала кузнечными молотами.

Я был уверен - все решит один-единственный выстрел.

Это была честная дуэль. Мой боевой режим был в откате, и ждать нужно было час. Придется обойтись без него. Укрытий не было. Око бури постепенно уменьшалось, заставляя нас сходиться все ближе и ближе по бесконечной спирали шагов. Начинали мы с тридцати метров.

Двадцать. Тени складываются в гротескную маску убитого робота. Пыль забивает глаза.

Пятнадцать. Пончо порывается улететь, но я не обращаю на него внимания. Нужно не выпускать из виду Пугало. Тени под шляпой снова показывают его лицо.

Десять. Тук. Тук. Тук. Глухой стук крови в висках перекрывает звук шагов и шорох песка по асфальту.

Девять.

Восемь.

Семь.

Невозможно описать чувство, когда ты точно понимаешь - вот теперь выстрел будет точным. Это сплав логики, просчета и слепой интуиции, основанной на опыте всех выстрелов, что ты когда-либо делал. Ты знаешь, что будет, еще до того, как нажмешь на курок.

Я знал, когда нужно начинать.

Пугало тоже.

Два выстрела разорвали небо над Мезами Красного Облака.

И потом была только тишина, нарушаемая шорохом опадающего песка и расчерченная огненными символами.

Эпилог