Юсеф лежал на спине, точнее – на руках, которые у него были связаны, одна ступня превратилась в мясную котлету после того, как по ней проехал «Интер», но умер он совсем не из-за этого. Пуля ударила его в левую часть затылка, выйдя из носа и превратив все лицо в кровавое месиво. Зубы были оскалены в жутковатой ухмылке, рот полон крови.
Надо отдать ему должное – он ничего не сказал. Он так ничего и не сказал нам…
Я совершил вуду. Символическое омовение руками… наверное, я был грязен для того, чтобы совершить поминальную молитву, точнее даже нечист – но вряд ли кто-то сделает это еще. А без Фатихи мусульманину на том свете тяжело будет.
Араб молча стоял рядом. Он знает ислам лучше, чем я, и может даже совершить полный намаз, не запнувшись ни в едином слове, но он читать фатиху не станет. Потому что он сын казака, и он просто ненавидит их. Простое и страшное, не оставляющее двояких толкований чувство – мы или они. А я, дворянин и сын дворянина, потомственный дворянин, пытаюсь их понять. Возможно, напрасно. Если сравнивать меня и Араба – то он охотник, я – скорее врач-исследователь.
– Господин адмирал…
– Сифонит, господин ротмистр? – не оборачиваясь, спросил я.
– Я бы хотел… просить извинения.
Я повернулся:
– Кто?
Ротмистр опустил голову:
– Мой подсоветный. Его уже задержали, попытался скрыться…
– Он был в машине?
– Да, он. Тварь, змея подколодная. Прошу простить за сказанное днем ранее. Вы делаете нужную работу и вносите вклад в наше общее дело.
– Я принимаю ваши извинения, ротмистр. И выше голову. В конце концов – вы тоже вносите свой вклад, и он – не менее весом. Правда за нами. И рано или поздно мы победим.
– Честь имею, господин адмирал, – бывший морской пехотинец отсалютовал мне полным салютом.
– Честь имею, господин ротмистр…
Морской пехотинец, ставший жандармским офицером, русский человек, которому бы стоило выбрать другую работу, но он выбрал эту и делал ее с честью – по-уставному повернулся и пошел к полицейским машинам.
Мы молчали.
– Беда… – первым выразил свои мысли Араб, – никогда такого не было.
– Беда, – согласился я, – руки как?
– Да заживают. Есть тут у меня такая штука… ее мне друг прислал. С Сокотры [91]
. Кровь семи братьев называется…– Ладно нам, татарам. Аскер звонил – ты уверен, что это он?
– Вот вам крест, – по-старинному забожился Араб.
– А телефон?
– Левый какой-то.
– О чем говорил?
– Что жив. На полпути. Сейчас перезвоню…