Юсеф лежал на спине, точнее — на руках, которые у него были связаны, одна ступня превратилась в мясную котлету после того, как по ней проехал «Интер», но умер он совсем не из-за этого. Пуля ударила его в левую часть затылка, выйдя из носа и превратив все лицо в кровавое месиво. Зубы были оскалены в жутковатой ухмылке, рот полон крови.
Надо отдать ему должное — он ничего не сказал. Он так ничего и не сказал нам…
Я совершил вуду. Символическое омовение руками… наверное, я был грязен для того, чтобы совершить поминальную молитву, точнее даже нечист — но вряд ли кто-то сделает это еще. А без Фатихи мусульманину на том свете тяжело будет.
Араб молча стоял рядом. Он знает ислам лучше, чем я, и может даже совершить полный намаз, не запнувшись ни в едином слове, но он читать фатиху не станет. Потому что он сын казака, и он просто ненавидит их. Простое и страшное, не оставляющее двояких толкований чувство — мы или они. А я, дворянин и сын дворянина, потомственный дворянин, пытаюсь их понять. Возможно, напрасно. Если сравнивать меня и Араба — то он охотник, я — скорее врач-исследователь.
— Господин адмирал…
— Сифонит, господин ротмистр? — не оборачиваясь, спросил я.
— Я бы хотел… просить извинения.
Я повернулся:
— Кто?
Ротмистр опустил голову:
— Мой подсоветный. Его уже задержали, попытался скрыться…
— Он был в машине?
— Да, он. Тварь, змея подколодная. Прошу простить за сказанное днем ранее. Вы делаете нужную работу и вносите вклад в наше общее дело.
— Я принимаю ваши извинения, ротмистр. И выше голову. В конце концов — вы тоже вносите свой вклад, и он — не менее весом. Правда за нами. И рано или поздно мы победим.
— Честь имею, господин адмирал, — бывший морской пехотинец отсалютовал мне полным салютом.
— Честь имею, господин ротмистр…
Морской пехотинец, ставший жандармским офицером, русский человек, которому бы стоило выбрать другую работу, но он выбрал эту и делал ее с честью — по-уставному повернулся и пошел к полицейским машинам.
Мы молчали.
— Беда… — первым выразил свои мысли Араб, — никогда такого не было.
— Беда, — согласился я, — руки как?
— Да заживают. Есть тут у меня такая штука… ее мне друг прислал. С Сокотры
[91]. Кровь семи братьев называется…— Ладно нам, татарам. Аскер звонил — ты уверен, что это он?
— Вот вам крест, — по-старинному забожился Араб.
— А телефон?
— Левый какой-то.
— О чем говорил?
— Что жив. На полпути. Сейчас перезвоню…