Заложница миллиардера

— Да, — киваю.

Старенький, но любимый.

— Я сейчас найду зарядку, — она бросает взгляд на мой телефон, чтобы проверить модель, и отлучается.

Она задерживается, и я сама разливаю чай по чашкам. Приятный терпкий аромат успокаивает и внутренняя пружинка чуть разжимается. Я впервые попадаю в столь неприятную ситуацию, я была уверена, что мой Форд справится с переездом в другой город, но он решил сломаться четко между островками цивилизации.

— Вот, — Марина возвращается с зарядкой. — Должна подойти.

— Спасибо большое. Я вам тоже налила, сахар не бросала.

Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.

— Вы здесь живете? — я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. — Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…

— Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.

— А тот мужчина?

— Я не разговариваю о нем, — отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.

Эм.

Это правило такое?

О нем нельзя говорить?

— А имя у него есть?

— Хозяин, — отвечает Марина.

Глава 2

Хозяин.

Я пытаюсь скрыть удивление, а следом и нервную улыбку из разряда “вы шутите?”. Марина говорит серьезно, по ее строгому лицу и уверенному взгляду становится ясно, что на эти темы она шутить не привыкла.

Впрочем, какая мне разница? Хозяин и хозяин. Его дом — его порядки, мне главное устранить проблему с машиной и поехать дальше. Я включаю айфон, решив, что небольшого заряда уже должно хватить, и нетерпеливо постукиваю по голубому чехлу.

— У нас тут бывают перебои с сетью, — отзывается Марина. — Вы правильно сказали, место нелюдимое.

— Странный выбор, если честно. Хотя если ваш Хозяин отшельник или затворник, то всё логично.

Марина никак не реагирует, показывая профессиональную выдержку — она не говорит о Хозяине и точка. Она берет наши чашки и переносит их на большой овальный стол в центре комнаты. Я же проверяю экран сотового, антенка оператора вскоре появляется и показывает две полоски из четырех. Уже что-то.

— Я сообщу брату, а то он начнет беспокоиться. Я обещала ему звонить почаще, пока буду в дороге.

— Хорошо, когда есть кому беспокоиться, — женщина кивает с вежливой улыбкой.

— Вы не подскажите адрес дома? Я плохо понимаю, как объяснить брату, где застряла.

— Тут нет улицы, как таковой, но я сейчас найду…

В этот момент раздается мелодия сотового. Марина достает телефон из кармашка фартука и показывает мне ладонью, что ей придется отвлечься. Я же только сейчас замечаю детали ее внешности. Темные волосы, собранные в высокий пучок, черный фартук, который практически сливается с платьем, аккуратный французский маникюр и правильные черты лица.

Ей бы модельным агентством управлять, а не частным домом.

Я набираю сообщение брату, который, если честно, не особо за меня беспокоится. Ему только исполнилось двадцать и я, как старшая слишком правильная сестра, в списке его интересов сильно проигрываю тусовкам и покатушкам на мотоциклах. Я быстро обрисовываю ситуацию в сообщении и отправляю ему свои координаты.

Пока Марина кого-то напряженно слушает по телефону, я подхожу к окну и тут же издаю пораженный выдох.

— Это моя машина?

Глупый вопрос.

Я же вижу собственными глазами, как мой старенький седан тащат на буксире. Его затаскивают во двор и поворачивают в сторону — туда, где виднеется дорожка к гаражу из темно-коричневого кирпича.

Как это вообще возможно? Я каких-то двадцать минут назад проклинала всё на свете и почти смирилась, что помощи мне ждать долго.

— Давайте я отнесу механикам ключи от вашей машины? — Марина протягивает ладонь, отвлекая меня от окна.

Мне неловко из-за стиля ее общения. Будто я принцесса голубых кровей, которую нужно задушить комфортом. Женщина видно привыкла быть в доме в одной роли — прислуги, а меня даже слишком старательные официанты в ресторанах напрягают.

— Марина, я простая девушка, не нужно за мной ухаживать. Я могу сама отнести, мне несложно…

Звонкий хлопок двери заставляет нас синхронно посмотреть на улицу.

Оу.

Механики обошлись без ключей. Высокий мужчина, который больше напоминает бойца элитного военного подразделения, чем механика, распахивает дверь моего Форда настежь и дергает ручку, чтобы открыть капот.

— Наверное, не захотели ждать, — Марина пытается сгладить неловкость, замечая мое удивление. — Но вы не волнуйтесь, они разбираются в этих делах и ничего не тронут в салоне.

Я молча киваю, но хочу все-таки пойти проконтролировать. Поправляю наплечную сумочку, выуживаю бесполезные ключи от Форда и иду к двери. Замечаю, что кроме ступенек, есть покатый спуск. Даже перило имеется, правда, оно наполовину отломано и выглядит так, будто кто-то не знал, куда деть злость и обрушился на несчастную металлическую трубу. Вырвал с мясом… с болтами то есть.

Странный дом, конечно.

Когда рядом нет Марины с ее любезной улыбкой и мягким голосом, я не могу отмахнуться от мрачноватой атмосферы роскошного особняка. Как в диснеевской сказке “Красавица и чудовище”, которую я очень любила в детстве.