Заметки непутёвого туриста. Часть 5

Конца спуска не видно, нервничаю до скипидарного пота под мышками, нервно сжимая палки. На лыжах не стоял больше двух лет…

Тамбовская братия с криками помчалась вниз, я в нерешительности как суслик продолжая мандражировать и замираю столбиком перед крутым спуском. Нерешительность перешла в неприятную длинную паузу. Ветер усиливался, и колкая крупа секла щеки, набиваясь под капюшон костюма.

Медленно отталкиваюсь и через десяток секунд, масса 140 кг набирает неконтролируемую скорость пушечного ядра на полу ледяной трассе. Пытаюсь маневрировать – скорость только увеличивается, вижу внизу людей и понимаю, что пора любой ценой останавливаться. Резкое торможение привело к потере равновесия. Падение было похоже на каскадерский трюк, при котором с меня как переспелые яблоки с дерева – слетело все снаряжение вплоть, до очков.

Лежу. Нос разбит, снег как вампир прячет мою кровь… Плотно облегающий костюм треснул в неподходящем месте. Прислушиваюсь к ощущениям: резкой боли нет – только звон в ушах, шлем то не одел. Нужен он мне, как зайцу майорские погоны. Катающийся народ, осознав серьезность «приземления», начинает притормаживать и собирать мое разбросанное горохом по горе снаряжение.

Снесли в кучу. Сколько я стоял и собирался с духом доехать до ближайшего пункта подъема – выхода, не знаю. Время застыло, липкий страх сковал движения, голова болела, тело ломило.

Больной черепашкой, елочкой и небольшими прокатами доезжаю до маленького КПП, где несут службу пару охранников и нет такси. Женщина размером с ГАЗ-ль в пятнистой форме вопросительно посмотрела на меня, оценила состояние, сказав лишь одно слово – вопрос: «Накатался?». Я утвердительно кивнул головой и попросил вызвать такси.

Курю и смотрю на бесконечные горы. Здесь нет привычных ориентиров. Мир иллюзорен и наполнен тишиной…

Через 20 минут подъехал молодой таксист по имени Андрей, слегка косоглазый и невероятно болтливый. Быстро закрепив мои лыжи на специальном багажнике, поинтересовался куда ехать и вцепился мне в уши, как голодная пиявка.

Андрей выслушав мою короткую позорную историю горнолыжного катания, утешая заявил, что в Красной Поляне потоки морского воздуха, смешиваясь с горными воздушными массами, имеют очень полезные свойства. Гуляешь, дышишь и живешь вечно. Без всяких лыж. Полезно и безопасно.

Узнав, что я первый раз в Красной Поляне, Андрей вылил на меня тонну значимой и бесполезной информации, не обращая внимание на ссадине на лице и безразличный взгляд.

Заливаясь утренним соловьем Андрей, сообщил что в этом уникальном месте на относительно небольшой территории сменяют друг друга аж четыре климатические зоны. Растительность как в сказке – от дубов и березок до альпийских лугов в горах.

Но больше всего Андрей напирал на развлечения, которые он мог организовать выбывшему и строя лыжнику – от посещения новой смотровой площадки до национальных обедов с чачей, песнями и танцами. Рассеяно слушая Андрея я смотрел по сторонам и кивал головой, еще не зная как будут востребованы его услуги в ближайшем будущем.

В Розе Хутор все частные дома похожи, как домино без точек. Особенно тому, кто там бывает первый раз. И особенно тому кто пол часа назад, стукнулся головой, до искр между ушами. Ни улицы, ни номера дома, ни ориентиров нашего пристанища, я не помнил. Наматывая круги понимаю – даже если залить мне в рот свинца – не вспомню. Тамбовские друзья наслаждались горными лыжами, спрятали свои телефоны глубоко в карманы и на мои нервные наборы не реагировали. Таксист Андрей косясь на меня своими съехавшими глазами был смешен и напряжен одновременно – думая, что пассажиру отбило память или чего похлеще.

Поездка затягивалась, в воздухе повисло неприятное напряжение. Неожиданно для самого себя принимаю решение – на шашлык, в самые дальние горы к хорошим людям с настоящей чачей. Андрей радостно присвистнул и схватил телефон.

Петляя по горной дороге через пол часа приезжаем к скромному, но уютному одноэтажному дому, аккуратно усаженному в горах. Забор сплетенный из ветвей деревьев, дым из трубы, кудахтание кур – и я отброшен на пол века назад.

Скрипнула калитка, запахло шашлыком. На встречу выходят хозяева – Аза и Артур, странный добродушный национальный микс. Артур огромным, с какой бы стороны ни взглянуть, красное лицо, жесткие седеющие волосы, громадные ручища и маленькая аккуратная Аза, еще задержавшая девичью красоту, с огромными печальными глазами.

Первые неловкие минуты знакомства, идем в доме. Бревенчатые полы, белые занавески на окнах, хрипит радиоприемник «Маяк». Снимаю неудобные лыжные ботинки заскакиваю в вязанные теплые тапочки.

Подхожу к столу и не понимаю – что торжество? Количество закусок как на свадьбе Волочковой или пиршестве Калигулы – от черемши до мацони. Горячий лаваш, соус тар-тар, лобио, зелень и многое другое название чего я не знал, украшали стол размером с площадку для большого тенниса.