Заметки о временах года

отправляясь за лес на рыбалку

своими стопами проложил длинную размашистую подпись

сползающую за горизонт

ты не знаешь с какой радостью

с сердцем в согласии

я спешу туда

пешком по дороге под взглядом взрослеющих сосен

и вот дом

для меня навсегда белёсый

этот путь проделав в миллионный раз в своей памяти

я издали вижу поле и тропинку

прощальное письмо моего силача-великана

***

мой дедушка весь вечер за бабушкой

потерянные шпильки собирал

летом дедушку оплакали,

и по осени волосы опали как листва

меня не трогает наш призрачный

вчерашний ночной разговор,

сейчас меня волнует больше:

ты в старости будешь ходить так за мной?

с ахматовой

я весь вечер сидела и слушала

как шаги твои не раздавались во тьме

это было так сладостно-скучно

отвечать тебе где-то в уме

я раскрыла окно и послушала ветер

где-то сильно клонило деревья ко сну

и казалось, что каждая веточка

мне с тобой предвещает ночную грозу

***

ты снова меня оставил,

прикрыл за собою двери

нет, ты меня не ранил,

ведь уже убил на рассвете

я чувствую: те решенья,

что ты принимал на утро,

едва ли тебя волновали,

меня – разрывали в секунду

но виду не подавая,

горячая от эйфории

шутила под одеялом,

про посткоитальную дисфорию

я умоляла остаться

и сон твой дыханьем меря,

уже сквозь туман различала:

завтра всё будет как прежде

взрослые игры

Не сдержать ажурный секрет, что я здесь – ну просто бумажная куколка

Большой младенец вырезал меня не очень аккуратно

Помялась голова и подогнулись ножки

Но держусь с достоинством и ровной спиной

Так легко приложить к любому фону

Или даже поиграть мной в пространстве четырёх-мерном

Личико всё также ясно

Кто и нарисовал эту устойчивую улыбку

Ой какие щёчки какая одёжка

Ну просто куколка

Давай поиграемся

А когда наступит вечер меня укладут в книгу

Между страниц и схлопнут

Типографский шрифт проступит над пупком

Но это ничего, не бойся, мальчик

Потри живот пальчиком

И слов не останется, не загрязнится

Такая я успокаивающе плоская и ярко картонная без сердце-вины

На радость детям

***

моя мама писала стихи так,

чтоб никто не видел

я пишу стихи так,

чтобы никто не знал

дорогой мой, любимый, тихий,

может, ты тоже когда-то писал?

мне кажется, люди похожи на ветки:

или в цвету, или прибиты снегом к земле

так хочется, чтобы из всех деревьев мира

душой ты был всех ближе ко мне

***

поля лежали такие беззащитные

раскинулись под взглядом неба

мы глазели на их солнечную истому

не в силах осознать красоту

всё, что мы знали –

это бог аккуратно постелил полотно человеку

но здесь не было человека

только несколько художественных складок

и где-то вдали шагали ветряные мельницы-исполины

поле множило поле, и тянулись километры мыслей

а когда лес подвёл общую черту полям

сумма их вылилась в море

и его сверкающая чистота нас ослепила

***

я говорю на языке природы

ты отвечаешь на том же наречии

если поле укутано сном

это ещё не значит, что в нём затих пульс времени

пространство поля хранит в себе всё, воспоминания и давние речи

помнишь, как в детстве мы отправлялись гулять

нам были доступны все направления

поле – это не улица или двор

где тебя окликают из окна по истечении выделенного времени

когда ты в поле один

ты и воин, и защитник, и семя

сорной травы, кустарника, может быть, ели –

выбор ограничен лишь твоим воображением

смело шагай, мой властелин, ты не кончишься на исходе ночи

ты вечен, ты непобедим

ты трава, что опадая, дарует новую жизнь

полю