Заметки путевого Обходчика

Он был посредником. Всегда и во всем. Желаете узнать последние, самые свежие новости – вам к Аршину. Требуются услуги киллера, мастера подделок, или контрабандиста наподобие меня, вы тоже обратитесь к посреднику. А ежели вам к маклеру, не сомневайтесь, в метро тоже свои риэлтеры имеются, здесь война за хорошую жилплощадь ведется похлеще чем на поверхности, вы пренепременно поначалу к Аршину заявитесь. Потому, как маклеры народ скрытный, их еще поискать надо, а Аршин – он всегда на виду.

И именно этот весьма предприимчивый субъект мог помочь мирно разойтись с братвой. Тем более, что он был мне должен. Распространяться, за что, не буду. Это только между ним и мною. – Хорошо, что я тогда отказался от оплаты – радостно подумал я. И вспомнил, как Аршин, который не любил ходить в должниках, при каждой встрече усердно старался мне что-нибудь втюхать. Я рьяно отказывался, где-то в глубине души понимая, что лучше оставить все, как есть. И не ошибся.

Как я уже отметил, Аршин всегда старался быть виду. Представьте мое удивление, когда я, придя по нужному адресу, не обнаружил самого адресата.

Пройти на саму станцию не составило особого труда. Оставляешь оружие бугаю на входе, отщелкиваешь пяток патронов, тариф у них покруче, чем плата за посещение Третьяковской галереи, и, пожалуйста, путь открыт.

– Чтоб тебя… – я дважды обошел всю территорию станции, ни следа, ни хотя бы намека на присутствие Аршина. Выспрашивать у кого-то мне не хотелось. Да и не скажет никто. Здесь уже давно все живут по принципу «ничего не видел, ничего не знаю». Себе дороже станет.

И только, когда я плюнул на все и, отчаянно решая извечный вопрос «что делать?», решил покинуть станцию, госпожа фортуна милостиво развернулась ко мне передом, и широко улыбнулась. Объявился Аршин. Какой-то измочаленный, небритый, с блуждающим взглядом без меры зашуганных глаз, но все же это был он.

Еще издали, едва лишь завидев меня, он принялся нервно жестикулировать и что-то быстро-быстро лопотать. До меня доносились лишь обрывки фраз. – Я… искал…. хорошо…. нашел – он, наконец-то подошел, и я заметил в его глазах всамделишные слезы. – Ты чего? Ну, чего ты? – я до сих пор не знаю, как в таких случаях успокоить женщину, а тут мужик. Конечно же, я растерялся вдвойне. Взял его за плечи и легонько встряхнул. Его голова зашаталась, как у болванчика на заднем стекле автомобиля. – Пошли к тебе, там все и расскажешь – я потихонечку потащил его в сторону его же палатки.

В метро друзей у меня никогда не было. После гибели пацанов, я, сам того не заметив, превратился в волка одиночку. Оставались, правда, еще, такие как Аршин. Особы, коих я подпустил к себе, немногим более остальных. А, впустив в свой круг, я естественно взваливал на себя некую ответственность. Перед ними и за них.

– Что произошло? – вложил в свой голос столько участия, сколько смог наскрести. Сусеки мои видать оказались не слишком большими, потому что даже я не почувствовал в своем голосе ничего, кроме простого любопытства. – Я…- он громко высморкался и уселся в мягком кресле. Этим предметом мебели он был особенно горд. Обтянутое кожей, плавностью своих линий оно напоминало большого кита, который величаво и спокойно подставляет могучую спину солнечным лучам на поверхности океана. Даже такой сморчок, как Аршин, казался в нем респектабельным. – Я тебя ищу… – опять провел рукавом по носу, который и так уже по цвету был весьма схож с перезревшей сливой, и весь налет величия вмиг растаял. А мужик то был не робкого десятка. Прохиндей да, но никак не трус. Лично в одном деле проверял. А тут расклеился и вел себя, как барышня. – Меня братва в оборот взяла – его прорвало, наподобие насморка, и он затараторил, выстреливая из себя слова, как Анка пулеметчица пули из своего Максима. – Сказали, что ты еще пару дней назад должен был нарисоваться. – Неужели про товар испорченный узнали? – и неприятный холодок принялся подмораживать мое нутро. – Но как? Как они смогли? Я же никому про это не рассказывал. Или все же рассказывал? – перебирал в голове минувшие события. – Да нет, никому. Что за чушь! Но тогда получается, что за мной кто-то следил – мысли наслаивались одна на другую, образуя сплошную кашицу. Знаете, если при варке ее плохо размешивать, то в ней комочки образуются. Так вот в моей каше этих самых комочков было, хоть отбавляй. Только, составляющая у них была иная. Смесь паники и страха, а не сырая манка, как положено.