Замуж по залёту

Открываю глаза и растягиваю губы в улыбке, но наверняка выходит натянуто. Я не решаюсь посмотреть на брата, боясь, что эмоции снова вырвутся наружу. Не хочу, как в прошлый раз, когда узнала результаты тестов на беременность, искать в Вите утешение. Я безмерно благодарна ему, что он не стал развивать разговор, хотя наверняка беспокоится и мучается любопытством, а решил завести автомобиль и выехать с парковки института.

За окном быстро сменяется панорама городского «пейзажа», успокаивая натянутые нервы, но я не могу перестать думать о Захаре, о его словах и о том, что если беременность подтвердится, мне предстоит сделать выбор: рожать или избавляться от ребенка. Что не выбери, а жизнь прежней не останется. Думать об аборте я не могу. Это ведь равнозначно убийству, потому что малыш уже начал развиваться… А ещё я боюсь, что если прервать первую беременность, то потом и детей может не быть… И рожать страшно. Как вырастить малыша счастливым и здоровым, не имея ничего за душой?

Я закусываю губу от досады, осознавая, что сама уже склоняюсь к выводу, будто бы беременность действительно есть. Но лучше бы это стало ошибкой…

Мотаю головой, стряхивая с себя мысли, назойливо проникающие в сознание, и не сразу замечаю, что брат останавливает машину около женской консультации. Ноги сразу становятся ватными. Не хочу туда идти. Вдруг врач подтвердит правоту тестов?! Что я тогда буду делать со всем этим кошмаром?

Витя буквально под ручку ведёт меня в здание, на ходу рассказывает, как создавал для нерадивой сестрички запись к участковому гинекологу, якобы на будущее, чтобы не приходилось стоять в очередях. В голове возникает гул, ноги едва поспевают за широкими шагами брата. Витя уточняет что-то в регистратуре, а я сажусь на скамейку около кабинета врача и роняю лицо в ладони.

Ну зачем я связалась с Оболенским?! Зачем рассказала всё Вите?

Рядом кто-то присаживается, и я выпрямляюсь в спине, вперив недовольный взгляд в дверь. На ум не приходит ничего стоящего, чтобы сбежать из-под надзора брата. Я даже не успела перемолоть мысль о возможной беременности, чтобы так скоро встретиться лицом к лицу с новостью.

Не знаю, сколько мы так сидим, но когда Витя толкает меня плечом, я с тяжестью выдыхаю, будто меня отправляют на смерть к палачу, отстраненно киваю брату и захожу в кабинет. Сердце останавливается и пробивает удар, когда я наблюдаю за столом мужчину, которому, кажется, не старше тридцати пяти лет, и мне становится ужасно стыдно. Щёки пылают от смущения, но я вынуждаю себя сесть на стул для пациентов, вспомнив, что мама не раз говорила: лучший врач-гинеколог – мужчина. А я до дрожи в коленках боюсь осмотра – вдруг больно будет? Я ж ведь всего второй раз за всю жизнь…

– По какому вопросу? – внезапно спрашивает врач безапелляционным голосом, словно его ничего не волнует.

Он утыкается в монитор, щуря глаза, а затем складывает руки на столешнице и смотрит на меня. Я нервно проглатываю слюну.

– Тесты показали, что беременна…

– Понятно, – отвечает врач так же просто, словно робот, и почесывает затылок. – Как зовут?

– Кого? Меня?

Я хлопаю глазами, не въезжая в суть разговора. Врач снова буравит меня равнодушно-усталым взглядом, а затем изгибает губы в слабой улыбке.

– Вас, конечно. Еще кого-то здесь видите?

– Ветрова Ульяна Алексеевна, – шепчу я, и мужчина снова становится серьезным.

Он что-то просматривает в мониторе, клацает кнопками по клавиатуре, после чего покачивает головой.

– Данных в базе нет. Первый раз у нас? – Я киваю, потому что мы переехали два года назад в новый район, а в поликлинику, тем более в женскую консультацию, мне как-то надобности являться не существовало: была уверена в своем здоровье. – Тогда сначала заведём карточку…

Начинаются стандартные вопросы из разряда «сколько мне лет», «адрес проживания» и прочая общая информация, на которую я, не задумываясь, даю ответы. Мужчина пробегается взглядом по монитору, прокручивает пальцем колесико мышки и зачитывает следующий пункт:

– Живете ли Вы половой жизнью?

Он замирает и сам же исправляется:

– Ну да, живете…

Мужчина быстро щелкает кнопкой мыши, а мне становится не по себе. Хороший ли он специалист? Или это просто день тяжелый? Может, стоило расчехлить стипендию и обратиться в платную клинику?.. Вопросы не дают покоя, и я сжимаю край блузки пальцами, потому что не знаю, чем себя занять.

Кабинет типичный для любой поликлиники: светлые стены, такой же бледный пол, выложенный офисной плиткой, всяческое оборудование. Взгляд останавливается на ширме, за которой виднеется половина кресла, из-за чего сердце уходит в пятки. Как-то боязно…

– Раздевайтесь, забирайтесь в кресло…

Я встаю и едва заставляю себя двигаться к ширме. Это ведь мужчина… Пусть и врач. Снова накатывает смущение: щёки и уши предательски горят. Я раздеваюсь ниже пояса, складываю одежду на стул, затем подхожу и кладу одноразовое полотенце – или это салфетка? – на сидение и сажусь в кресло.