Замуж за миллионера

При первой возможености я завладеваю своим мобильником и выхожу в коридор. В трубке сонный баритон клерка. Я импровизирую: «Меркюр Опера? Скажите, сколько у вас свободных номеров на эту ночь? Просто у нас тут делегация из России. Совершенно непредсказуемо свалилось на голову 30 человек. Только 7 номеров? Ну, это лучше, чем ничего. Да, зарезервируйте. Мы оплатим наличными по прибытию. Сегодня вечером. На фамилию Пушкин. Александр. Сергеевич. Ну, давайте без Сергеевича. Просто Александр Пушкин. Спасибо. До скорой встречи». Готово. По прибытию в отель нас с Франсуа известят, что свободных комнат у них больше нет. Все занял Пушкин. Помнится, моя мама частенько попрекала меня великим русским поэтом. «А кто будет за тебя решать задачку? Пушкин?» «А кто пойдет мусор выносить? Пушкин?» «Угасший как светоч бедный гений» присутствовал в нашей семье напротяжении многих лет, призывая меня к труду. И вот годы спустя Александр Сергеевич неожиданно выскочил из подсознания и пришел на помощь. Я предусмотрительно стираю из памяти хитроумного устройства номер Меркюра и возвращаюсь в компанию моего подопытного кролика. Остаток пути проходит за вялой беседой. Франсуа рассказывает, что родился в Гренобле, там же учился, работает юристом в области налогообложения и, судя по всему, недавно окончил курсы партизанов, потому как ни капли более личной информации (наличие ребенка и 150 миллионов) в его монотонное повествование не просачивается. В обращенных ко мне фразах так же отсутствует хоть какой-нибудь намек на возможное развитие этого «случайного» знакомства в нечто более интересное, но нам каким-то странным образом все-таки удается перейти на «ты».

Мы выходим из успевшего изрядно надоесть поезда на Gare de Lyon. Франсуа уверенно шествует в направлении метро. Я собираюсь одернуть его, напомнив, что такое средство передвижения как такси еще никто не отменял, но вовремя прикусываю язык. Безработной секретарше не полагается качать права. «Крепись, дочь моя» ухмыляется брюнетка. Я спешу вслед за маячащей впереди серой толстовкой, лавируя в толпе уставших раздраженных навьюченных чемоданами путников. Меня то и дело задевают локтями, какая-то противная толстая азиатка протирает моей юбкой свой пыльный баул, а подозрительного вида цигагненок пристраивается сзади, жадно поглядывая на мою сумку. Такой Париж я вижу впервые. И, сказать по правде, мне он совсем не нравится.

Глава 5

Париж глазами миллионера

Парижское метро производит на меня удручающее впечатление. Конечно, я не изнеженный отпрыск королевской династии, который с детства купается в шелках и брильянтах. Я не дочь олигарха, которую с колыбели обхаживали двадцать нянек разных национальностей. Из моей памяти еще не выветрились пожелтевшие фото Чечулинского двора с ползущими по полуметровой траве канализационными трубами и ржавого автобуса с дырявыми дермантиновыми сидениями. Может, как раз именно поэтому возвращаться в объятия неопрятного общественного транспорта мне так тяжело и болезненно. Я стараюсь не показывать своих эмоций Франсуа. Его, судя по довольной физиономии, такой способ перемещения нисколько не смущает. И пара оборванцев, громко горланящая по соседству нечто очень отдаленно напоминающее «Очи черные», вызывает только умиление. «Сто лет не был в Париже» лыбится он. Я старательно переделываю кислую мину в бледное подобие улыбки. Занимающие вагон парижане и гости столицы все как один выглядят болезненно бледными и изнуренными благодаря «удачному» освещению, выставляющему на показ все маленькие и большие дефекты внешности. Мое собственное отражение в стеклянной двери наполняет все мое существо липким ужасом. Хороша девица на выдание! О 27 годах уже речь не идет. Изможденной тетеньке с мучнистым лицом запросто можно дать 45. Я пытаюсь развернуться к Франсуа наиболее выгодным профилем (хотя пойдти тут разбери, какое из двух зол меньшее). Наконец, железная гусеница извергает нас на темную, пахнущую табаком и мочой, платформу. Франсуа помогает мне тащить чемодан вверх по ступенькам неработающего эскалатора. «Отсюда по идее должно быть недалеко» заявляет Моисей, рассматривая карту на экране моего айфона. Мы минут двадцать блуждаем по однообразным привокзальным улочкам. Мои силы и терпение на исходе. Мне отчаянно хочется убить этого бездаря и завладеть его билетиком лото, прекратив таким образом это бесконечное хождение по мукам. В конце концов Всевышний проявляет запоздалый гуманизм и перемещает нашу жалкую парочку по нужному адресу. Резервация мосье Дюбуа в силе, а вот еще одного свободного номера у них, к сожалению, не имеется, сообщает нам темнокожий мужчина непонятного возраста.

«Что же делать?» поворачивается ко мне мой мучитель.

«Снимать штаны и бегать» злобно пыхтит блондинка.

Я смотрю на Франсуа глазами больного щенка. Он размышляет пару секунду, потом над его кудлатой головой загорается лампочка.

«Знаешь что, я все равно опаздываю на встречу. Ты пока располагайся в моем номере и отдыхай. А потом я вернусь, и что-нибудь придумаем».