Зандр

Быть богатым? Авторитетным? Писать книги или статьи? Отправлять людей в космос? Ловить восхищённые взгляды? Всё это раньше, раньше, раньше… Нет, сейчас люди тоже хотят разбогатеть, возглавить, выделиться, ибо считают, что так у них больше шансов выжить… В Зандре, кстати, есть неплохое определение: быть умным — это быть живым. Но я знаю человека, покончившего с собой из-за той дряни, в которой мы трепыхаемся, а он дураком не был.

Так что же это — быть умным? Не ошибаться? Уметь всё оборачивать к своей пользе? Оставаться хладнокровным? Продумывать точные планы?

Но придумать идеальный план невозможно, все они или сбываются, или нет…»

(Аудиофайл 47642-20984627

статус: несущественный

стереть: да/нет)

* * *

Примерно в десяти километрах от ДылдаСити начиналась асфальтированная дорога. Старая, местами занесённая каменной крошкой, местами провалившаяся, но все-таки — дорога с твёрдым покрытием, вдоль которой кривились столбы, обладатели неработающих фонарей.

Дорога начиналась за нешироким, метров в тридцать, оврагом, через который был переброшен деревянный мост: овраг оказался узким, но глубоким и длинным, протянулся в обе стороны километров на пятнадцать, настоящий каньон, преодолеть который без переправы не было никакой возможности. Около моста — разумеется — КПП: два бетонированных дота с зенитными пулемётами и «штаб», он же — казарма, он же — склад, он же — бар, он же — гараж… Здания, конечно, были разными, но располагались кучей, стена к стене, и производили впечатление единого целого. Дорогу у КПП блокировали вкопанные, точнее вбитые в асфальт, валуны — скорость волей-неволей сбросишь, — за которыми устроили навес. Остановившись под ним, друзья и дали короткое интервью военным.

— В ДылдаСити или проездом?

— В Сити.

— Развлечься?

— А может, и поработать, — не стал скрывать Майор.

— Грузчиками?

— У нас есть кое-какой товар на продажу.

— Если сеть будет работать, прочитайте законы города, — посоветовал военный. — Их немного, но наказание за большинство нарушений — виселица. Так что облегчите жизнь и себе, и нам.

— Спасибо за предупреждение.

— На вас плевать — время жалко.

Над шуткой пришлось посмеяться. Потом пришлось заплатить две радиотаблы в качестве «дорожного сбора», рассказать пару свежих анекдотов, поскольку ребята на КПП изнывали от скуки, и отбыть. К седельным сумкам, несмотря на опрометчивую оговорку насчёт товара, военные интереса не проявили — подъехал грузовик топтунов, обещавший и серьёзный «дорожный сбор», и неплохую «пошлину», и защитники моста потеряли интерес к Яше и Фредди.

Что им было только на руку.

По асфальту путь получился лёгким, к тому же дождь в эти часы почти стих, так что доехали быстро и следующую остановку сделали километрах в четырёх от города, там, где стелившаяся до сих пор низина начала постепенно забирать вверх, к большому и пологому холму, на котором поднялся ДылдаСити.

— Красиво, да. — Майор не спрашивал, а делился чувствами. — Я слышал, что Сити Бухнера красив и необычен, но представить не мог, что настолько.

— Ты видел фото, — напомнил Сатана.

— Чужие фотографии, как безалкогольное пиво — пытаются передать вкус, но всё равно врут.

— Дождь мешает.

— Плевать на дождь!

И, в принципе, Яша был прав — плевать.

ДылдаСити возвышался над Зандром, подобно сказочному великану: и в проливной дождь, и на раскаляющем солнце город выглядел необычно, но при этом — величественно. Он походил на замок из сказки: огромный донжон в центре, стены с башнями вокруг и низенькие деревенские домишки на подступах. И даже недостроенность добавляла ему шарма, напоминала о том, что чудесному замку пришлось многое пережить.

Так же как всем после Времени Света.

— Я понимаю, почему падишах Кеннеди хочет его захватить, — произнёс Майор, по-прежнему не сводя глаз с ДылдаСити. — Он прекрасен.

— А ещё в нём полно производств, есть работающая электростанция, оранжереи, солнечные батареи…

— Он прекрасен, как мечта. Он словно издевается над Зандром.

— Ты что, синей розы нанюхался?

— Я просто давно не видел ничего красивого, — неожиданно улыбнулся Майор. — Оказывается, соскучился.

По красоте. По изяществу, на которое способна и природа, и человек. По законченным линиям, гармонично вписанным в пейзаж, или по резким, словно выстрел, нарочито выделяющимся, привлекательным… Красота — она ведь бывает разной.