Заноза для бандита

— Я просто… — брат мнется, а затем кричит. Шепотом кричит. — Я просто никогда, ни разу не говорил бабуле, что я… ну, что я люблю ее, понимаешь? И так плохо себя вел, деньги постоянно клянчил, а у нее ведь пенсия небольшая. И, не знаю, рассказывала ли она тебе, но я месяц назад украл у бабушки деньги. Мы в кино собрались в город, и мне попкорном хотелось одну девочку угостить, вот я и залез в бабулин кошелек! А если она умрет, думая, что я ее ненавижу?

Ох уж этот подростковый эгоцентризм!

— Уши бы тебе оторвать! И бабушка знает, что мы ее любим, так что успокойся. Ты, по сравнению с нашим папой, просто ангел во плоти. Вот отец у бабули с дедушкой порядочно крови выпил, — говорю я, и чувствую, как вибрирует телефон.

Мама.

Мама?

— Да, — отвечаю я. — Мам, это ты?

— Да, нас отпустили, — хохочет мама. — Доказательства недостаточны, требуют проверки. Мы под подпиской о невыезде!

Ох, Андрей все-же исправил свою ошибку! Улыбаюсь, во мне вспыхивает надежда, что, возможно…

— Нет, это не Громов, — говорит вдруг мама. Неужели, я вслух говорила?

— А кто?

— Нам намекнули, что это какой-то высокий начальник, и нужно благодарить тебя за наше освобождение, — звенящим, так похожим на мой, голосом отвечает мама.

Анатолий Маркович? Но я ведь не просила… или Андрей все-же?

— Мама, приезжайте в больницу, — говорю я, наконец, решив разобраться позже — кого благодарить, а кого нет. — С бабушкой беда.

Поговорив с мамой, листаю сообщения. Одно из них от полковника. «Можете не благодарить!» — вот его текст.

Папу, как сына, впускают к бабушке первым. А мы втроем сидим в коридоре. Мама щебечет о чем-то с Артемом, и я вижу, как брат рад ей. Он и не обижался на них никогда, словно понять мог то, что я не понимала.

Или вид делал, наслаждаясь редкими минутами собственной нужности, отбросив обиды.

— Мариш, ты бледная такая, — говорит вдруг мама. — И лицо опухшее… не заболела?

— Не знаю, — отвечаю я.

Надеюсь, что не заболела. Только этого мне для полного счастья и не хватает!

— Что у вас с этим… с Громовым? — мама морщится, произнося фамилию Андрея.

— Уже ничего.

— Расстались?

Мнусь, не зная, что ответить, а затем выпаливаю:

— Лучше бы мне не встречать ни его, ни его брата, который меня подарил Андрею! Так что — да, мы расстались, если вообще встречались!

— Не злись ты так, — приподнимает мама бровь. — И что это за история с братом, который тебя подарил?

Вздыхаю раздраженно, но сдерживаюсь. Пытаюсь успокоиться, в конце концов почему бы не развлечь себя беседой в ожидании отца?

— Я с Олегом начинала встречаться. Сокурсник мой бывший — Олег Покровский, — я хмыкаю, словно не я совсем недавно была влюблена в него, как кошка. — Только Олегу я не сдалась, он познакомил меня с Андреем, и…

— Покровский? Олег Покровский? — бледнеет вдруг мама. — Они родные братья?

— Да. Олег — младший, — зачем-то говорю я очевидную истину. — Он фамилию матери носит, а Андрей — отца. Вроде, когда Олег родился, какие-то проблемы с документами были, или что-то такое… не знаю!

— Покровский… Покровский! О Боже мой! У Андрея и Олега отчество — Николаевич?

— Да…

— Марина, — мама присаживается рядом со мной — испуганная, паникующая даже. — Теперь я все понимаю!

— Что ты понимаешь? — шепчу я, и не знаю, хочу ли я слышать то, что собирается сказать мне мама.

— Тот пьяный водитель, что тебя сбил… его еще не нашли. Так вот, это была Покровская Ангелина. Как звали мать Андрея?

Ангелина. Так ее и звали.

ГЛАВА 67

Ангелина редко виделась с подругами — дом, дети, муж и хлопоты по хозяйству занимали почти все время. Вернее, все время, особенно с того момента, как Коля занялся своим бизнесом.

Строительная компания… думала, дело не выгорит, хоть и поддерживала мужа. Ну какие стройки в захудалом периферийном городишке? Не столица ведь! Но поди ж ты — дело пошло, хоть денег в семье пока и не прибавилось.

Долги, кредиты… прибыль шла на раскрутку компании, и жили по-прежнему на зарплату.

— Девочки, пора мне, — Ангелина поднимается со стула, и виновато улыбается. — Домой пора…

— Да посиди ты с нами! К тому же ты выпила, напиши мужу, чтобы заехал, и еще поболтаем!

Алина с сомнением пожимает плечами… выпила ведь, и правда! Но немного — два бокала вина, и ради этого дергать уставшего мужа?