Запах моря

– Иди, иди. Я и купальник уже спрятала…

– Вот проблема… Купальник она спрятала… Как спрятала, так и достанешь. Это что, якорь или… или ксилофон? – примеры Людмила-старшая подбирала всегда удачные.

– Якорь… Сушить купальник я где потом буду? В поезде?…

И так далее и тому подобное. И все это абсолютно не повышая голоса.

В итоге, соседка не выдержала и пошла на пляж одна. А Людмила села на кровать и стала, как кинопленку, прокручивать обратно все эти восемнадцать дней, проведенные в пансионате. Кадры, еще свежие, полные деталей и подробностей, вчерашних ощущений и невыветрившихся запахов. Все мелькало перед глазами. Закрытыми глазами. Где-то там, в ее голове. Память и воображение. Два маститых художника, рисующих общую картину на одном и том же холсте. Мазок кисти одного и сразу же следом росчерк другого, память ответственна за очертания, воображение – за палитру.

Людмила молча сидела на кровати. Она была поражена внезапно ставшим очевидным фактом, открытием, почему-то сильно потрясшим ее. Хотя открытием назвать это было бы не совсем правильно. Но Людмиле в тот момент казалось, что ей стало понятно нечто очень важное и существенное. Пусть и значимое только для нее одной.

А поняла она то, что самым счастливым, теплым и важным воспоминанием и ощущением за все эти восемнадцать дней, ощущением, которое она увезет с собой домой, и которое будет всегда всплывать, когда она будет вспоминать эту поездку, это те минуты… те самые, когда, войдя в свой номер и бросив сумки прямо у входа, она первым делом распахнула двери, ведущие на балкон, и запах моря буквально ворвался и обрушился на нее. Запах моря. Моря спокойствия и умиротворения.