Запах неба

Сегодня октябрь только начался, но уже холодно. Мирон с мамой и папой идет в парк. Это самый обычный парк, поэтому нам не стоит его описывать, тем более, его внешний вид — это пустяк для нашей истории. Главное запах! Пахнет спелыми яблоками, которые немного начали гнить и теперь издают этот сладковато-терпкий аромат. Этот запах перемешивается с ароматом сырой травы, земли и свежего воздуха. Немного прохладно и мерзнет нос, но сырость и тепло, исходящее от земли, не дает воздуху замерзнуть. Мамины руки теплые, а папины холодные. Мирон не видит их лиц, но на них печаль. Сегодня утром, пока Мира спал, они опять ругались. В последние несколько лет это вошло в привычку — ругаться каждое утро. Они ругаются из-за всего, из-за того, как воспитывать сына, в какую школу ему идти, в какой одежде он сегодня пойдет, что на ужин, кто первый пойдет в ванну… Этот список можно продолжать бесконечно. Как странно бывает… Сначала ты выбираешь человека, предлагаешь ему провести всю жизнь вместе в печали и радости, а потом начинается ад, круг за кругом каждый день. И вот теперь тебя не просто раздражают его носки, разбросанные по дому, ее волосы в ванной, ты ненавидишь все это. Снова хочется романтики, а она утонула в так называемой «бытовухе». Говорят, настоящая любовь наступает после 10 лет в браке. Но наступает ли? Мне кажется, со временем любовь либо крепнет и становится НАСТОЯЩЕЙ, либо ты топишь себя в повседневных делах и на любовь не остается времени. И все, конец. Каждый день нужно выделять хотя бы минутку для любимых: позвонить, поговорить, обнять. Разве это займет так много времени? Конечно, нет, но спасти жизнь и любовь может. Родители Мирона не спасли ее. Из-за постоянной заботе о сыне они забыли заботиться о себе. И вот «бытовуха» поглотила их, убив любовь. Они идут по парку, идут с сыном, но каждый из них идет с сыном вдвоем, как бы не замечая третьего. Они действительно устали друг от друга.

Прошло еще четыре месяца. Споры достигли своего предела. Пару раз Мирон просыпался под крики родителей. Он выходил к ним и тихо произносил: «Мама, папа, вы меня разбудили, я вас люблю, одинаково люблю обоих, не ругайтесь. Я знаю, что бывает дальше, мама читала мне в одной книге… Я не смогу жить без кого-то из вас…» Но это не спасло любовь, ничто ее уже не спасет. Зимой упала последняя капля и семейный сосуд треснул, даже, я бы сказала, лопнул, со звоном и кучей осколков. Папа собрал вещи и уехал. Не оставил адреса, телефона, просто уехал и все. Теперь мама еще надрывнее плакала по ночам. А Мирон каждый вечер сидел в обнимку с папиной кофтой и вдыхал ее терпкий аромат: смесь пота, хорошего одеколона и деревянных опилок. Мирон больше никогда не встретится с папой. Не успеет…

Вперед к звездам