Запахи моих воспоминаний

Я продолжаю создавать себя, развиваться день за днем, и только это позволяет мне не чувствовать себя посредственностью. Закончив путь по страницам своего дневника, я вернулся к мосту Казанова. Я остановился, чтобы обдумать все то, что я описал, не испытывая никаких мучений. Но неожиданно сильный запах отбеливателя накрыл мое обоняние, постепенно проникая через нос мне в голову, в желудок. Я помню. Туалет находился в каморке под лестницей. Однажды я увидел там соседа по дому, который мочился. Я стал смотреть на него с любопытством и, улыбаясь, он делал мне знаки, чтобы я подошел. И я, не помню, почему, или, может, не хочу вспоминать, пошел к нему. Я оказался головой между его ног, а его жирные грязные руки подталкивали мою голову к его члену, а я плакал и кричал. Я не помню и не хочу вспоминать его руки, которые продолжали толкать мою голову, но теперь уже в унитазе, а потом, во дворе, как будто в порыве освобождения, я бросился в старое корыто для стирки, наполненное водой и отбеливателем, и руки, в этот раз мои руки бились в воде, а все тело было под водой. И тут крики испуганных женщин, худое и бледное лицо мамы, рвота. Почему я кинулся в это корыто? Потому что я хотел поиграть в прятки, как другие мальчишки? Или потому что я хотел спрятаться от злости и мерзости этого мира? Тогда еще я не представлял, что встречу на своем пути и сколько еще раз мне придется почувствовать жаждущие руки этих мужланов на своем детском тельце. И что я никогда не открою правды. Правды маленького мальчика. Как же это возможно, чтобы никто из этих мужчин никогда не чувствовал угрызений, чтобы они уничтожили все мечты и самый прекрасный беззаботный возраст? Неужели они никогда не думали, что перед ними ребенок? Мне хотелось играть, радоваться своему детству, пусть и очень бедному. Но все было по-другому, каждый раз, как они обнимали мое тело своими мерзкими руками, они забирали часть моей невинности.

Ведь я был маленьким ребенком.

Описывать запахи моих воспоминаний сейчас — это как будто бы открыть двери моего разума, окно в моей комнате, и разреженный воздух выходит оттуда, унося с собой некоторые картинки, например, цвет свитера Сандро (лица его я почти не помню), лица моих воспоминаний;

И все это благодаря моим записям, моему желанию начать все заново, забыть, но в то же время и вспомнить, чтобы это помогло другим, дать им понять, что можно бороться с уродами, рассказывая и (почему нет?) описывая их.

Сейчас я мужчина средних лет, живу в прекрасной квартире с видом на море.

Вечером, когда я возвращаюсь с работы, я зажигаю большие свечи, сажусь на террасе, смотрю на море, на звезды и мечтаю. Я мечтаю о чужеземце, который влюбляется в меня, он выходит из своего космического корабля и увозит меня навсегда. Я мечтаю о любимом, который любит меня всю жизнь. Я счастлив, что мечтаю о жизни… хотя иногда появляются и призраки.

Но в одном я уверен.

Мое прошлое я всегда пронесу с собой, в сердце, в душе навсегда… с собой… в моих мыслях… с собой… в моем чувстве вины чистого ребенка… навсегда с собой.

P. S.

Непросто открыть дверь воспоминаниям, в особенности, если они причиняют боль. В наше время, когда мир, кажется, потерял историческую память и люди в разговорах больше не упоминают персонажи, события, которые негативно повлияли на развитие цивилизации, случайная встреча с человеком, который идет против течения, может очень помочь.