Записки городского сумасшедшего

Раздвигаем руками заполняющий все помещение сигаретный дым и людей, жарких и пьяных, пробираемся сквозь толпу. От всей этой обстановки, духоты и висящего в воздухе никотина меня начинает шатать. Водка, выпитая перед приходом сюда, как будто вступила в активную фазу. Понимаю, что много добавлять нельзя, иначе быть беде. Пробираемся к бару. Леха, чтобы его было слышно за гремящей музыкой, орет мне на ухо:

– Ты чё будешь?

– Пива, наверное.

– Может, текилы?

– Чё-то меня развезло. Лучше позже.

– А я выпью.

– Давай.

Берем пиво, текилу и какой-то синий коктейль для моей подружки. Леха выпивает сразу и говорит официанту повторить текилу и налить еще пива. Думаю, что это он зря.

– Пойду посмотрю, может, места есть, – говорит Леха и уходит искать для нас свободный столик.

Возвращается через пять минут.

– Там мест нет. Но есть свободный бильярдный стол. Пошли туда. Через полчаса стриптиз будет. Поиграем пока.

Леха выпивает вторую рюмку, берет пиво, и мы идем в комнату, где стоят бильярдные столы. В русский бильярд я не могу играть даже трезвым: при отсутствии навыка попасть в узкую лузу практически нереально, а пьяным – нереально втройне. Сквозь кумар вижу плавающий стол, Леху, пытающегося попасть по шару, думаю, что текилу он выпил все же зря, смотрю на сумку моей подруги, стоящую на полу, думаю: надо же было купить такое дерьмо – и зависаю. Прихожу в себя от толчка в плечо. Поворачиваю голову.

– Ты чё… завис? – заплетающимся языком спрашивает Леха.

Сморю на него и понимаю, что развезло его конкретно. Меня же вроде начало отпускать. Или я просто привык к такому состоянию… По крайней мере, я не чувствую себя плохо.

– Все нормально, – говорю. – Пора двигаться к сцене. Скоро начнется.

– Да-а-а, – говорит Леха. – Надеюсь, сегодня бабы будут… А не этот урод в стрингах… А то я всю сцену заблюю.

Говоря про урода в стрингах, он имел в виду стриптизера, выступающего под сценическим псевдонимом Джангл – некое подобие всем известного Тарзана. Девки визжали от вида его голого торса и других частей тела. Мы же женского восторга по этому поводу не разделяли и обычно удалялись прочь, если вместо сексапильной красотки на сцену выходил накачанный красавец. И хуже всего было то, что в этом заведении никогда не объявляли заранее, какой стриптиз будет – мужской или женский.

Пробираемся к сцене. Леха впереди, беспардонно расталкивая народ, мы за ним. Смотрю на него и думаю, что так недолго и по роже получить: толкнешь какого-нибудь агрессивного хмыря, и разборки обеспечены («Пойдем выйдем» и все такое). Леха, очевидно, об этом не думает. И нам везет: люди возмущаются, но не более того. Стоим почти у самой сцены. Ведущий объявляет, что пришло время пикантного шоу, народ орет и визжит, включается музыка, и на сцену выходит… Джангл.

– Твою ж мать! – возмущенно кричит Леха.

Девки визжат так, что закладывает уши, и налегают сзади – рвутся к сцене смотреть на мощное мужское тело в самой близи. Он начинает раздеваться. Я смотрю на Леху, тот выпученными глазами – на стриптизера, и по его лицу и сжатым губам понимаю, что к его горлу подступает выпитая текила, разбавленная пивом. Опасно. Мужик на сцене ловко скидывает штаны, обнажая голый зад в стрингах. Леха молча разворачивается и, расталкивая народ, начинает движение обратно.

– Пошли, – говорю я подружке, и мы направляемся вслед за Лехой, хотя и не видим его сквозь толпу.

Захожу в сортир. Одна кабинка занята. Слышу рвотные потуги. Долблю в дверь.

– Леха, ты там?

– Да-а-а… Щас… Урод, бля…

Через пять минут он выходит, как будто даже посвежевший.

– Домой поедем? – спрашиваю.

– С хера ли? Я еще ни с одной бабой не познакомился!

– Как скажешь, – говорю, и мы идем продолжать веселиться…

Уезжаем мы далеко за полночь: Леха, так никого и не соблазнивший, к себе, а я к совсем не нужной мне подруге. Едем в такси, уставшие и измотанные, молча, почти засыпая под романтичные звуки ночного радио, с одной только мыслью – добраться до постели и забыться мертвецким сном.

И так до следующего раза, когда, может быть, нам повезет и стриптиз в клубе будет женский.

Настроение

Всегда в этот день у него было поганое настроение. Такое, какое случается, когда просыпаешься уже не в духе. С каждым бывает. Но «бывает» – это то, что происходит внезапно. А тут дело особенное.

В этот день он всегда просыпался рано. И даже если надо было на работу, он открывал глаза за полчаса до будильника. И первая мысль была: «Ну сегодня-то чего не спится?» – а за ней вторая, уже осознанная: «А-а-а…»

Сегодня не надо идти на работу. Проснулся он, однако, точно за полчаса до привычного будильника, который, правда, не должен был зазвенеть.

Он встал, сходил в душ. А затем принялся готовить себе кофе. Варил эспрессо, который по утрам всегда разбавлял водой. Утром – разбавленный, вечером – крепкий. Такие вкусы сформировались у него к тридцати – тридцати пяти. Выросли из того, прежнего, не определившегося толком: пол-ложки растворимого кофе на большую кружку, изрядную порцию молока туда же и сахару – и вроде кофе. А теперь… Теперь по-другому.