Записки из бронзового века (СИ)

– Опять задарма играть, – буркнул я себе под нос. – Ну, тащите мой подарок, настроим, а потом учиться будем. А, и ещё две палки ровные, примерно, в локоть длинной нужны. Толщиной примерно в два пальца. И верёвка ещё. Много! Очень много, – уточнил я, вспомнив, что у местных с математикой совсем туго.

Требуемое принесли быстро. Нет, не так. Я даже чаю, в смысле, кипячённой водички, в которой какие-то листья и травы плавали, попить не успел.

Пришлось рассказывать и показывать на голодный желудок. Я один барабан доделывал, шаман на втором тренировался. Схватывал он на лету, так что третий подарок он собирал в одиночку. Пока он пыхтел, обливаясь потом, я ему барабанные палочки смастерил. А чтобы он шкуру не пробил, на концы кожаные обрезки намотал и остатками верёвки закрепил.

Звучало не так звонко, но пойдёт.

А дальше пришлось на доступном языке объяснять, как, куда и сколько раз бить.

– В эти два, которые глухо звучат, постоянно колоти, а потом в два крайних, – скрипел я зубами, хлопая в ладоши. Это я, типа, метроном изображал. – Да нет, же. Нельзя так, ты слушай. Я тук-так-так-так делаю, и ты так же делай, только по барабанам! – начал я психовать примерно через час после начала занятия.

Лесной шаман потел, высовывал от напряжения язык, тужился и всячески изображал рвение, но я бомбил всё чаще и чаще.

А часа через два нервы не выдержали и у ученика.

– Завтра продолжим. Я во сне у ночных духов совет спрошу. Не понимаю я счёт этот. Нафиг он нужен. Стучал же я в бубен без него, и всё прекрасно было. Народу нравилось, – распсиховался толмач, косясь на барабаны, стоявшие в самом центре его жилища.

У него тут, кстати, отдельные хоромы были. Не то, что у некоторых. Наш-то шаман своего угла не имел, то у вождя харчевался, то в той землянке, где чаще всего мрут.

– Завтра, так завтра. Объявляй отмену, я спать, – согласился я, прикидывая, в каком уголке мне самые-самые сны будут сниться.

Но и в этот раз отоспаться мне не удалось.

– Ту-ту-ка-ту-ту-ту-ка, – звучал стандартный ритм панк-рока в моей голове, перемежаемый кривыми сбивками. – Ту-ту-ка-ту-ту-ту-ка, ту-ту-ка-ту-ту-ту-ка, – расходился невидимый драмер.

Мотив с каждым тактом становился всё ровнее, а звук качовее. Так и хотелось под него напеть нетленку шотландских панков из «Эксплойтед», что пели про секс и насилие.

Именно эти два слова на языке оригинала я и начал напевать, проникаясь концертным драйвом из прошлой жизни. К сожалению, да, уже прошлой жизни. Она была там, я был здесь и сейчас. В далёком-далёком прошлом.

И так мне на концерт захотелось, и так тоскливо от осознания невозможности осуществления этого простого действа мне стало, что я проснулся. И офигел. Нет, не так! Я натурально офигел!

Ритм продолжал звучать.

Аккуратно, стараясь не спугнуть наваждение, я протёр глаза и уставился на барабаны, все также стоявшие в центре шаманской хаты и хозяина квартиры, самозабвенно изобретавшего панк-рок.

Мне даже завидно стало – я-то тырил идеи, а этот самоучка, несколько часов назад взявший палочки в руки, вон чего изображает.

– Лес и пламя, смерть за нами. Лес и пламя, лес и пламя, – прочистив глотку, начал я подвывать музыканту.

Зря я это сделал.

Услышав мою подпевку, шаман бросил стучать и уставился на меня. Глаза его блестели ярче звёзд.

– Ну, вылитый панк. Обдолбался вон чем-то даже, – буркнул я потягиваясь.

– И не говори, что я не так играл! Я волю духов выполнял, – начал заводиться шаман.

– Остынь. Нормально всё. Всё по канонам, – успокоил я восходящую звезду лесной эстрады. – Ритм запомнил? – шаман энергично закивал головой. – Молодец, чуть попозже репетнём ещё пару раз, а потом мега-панк-тусу замутим.

К вечернему шоу я готовился основательно – весь день ел, дремал и снова ел. Это только в воображении организатора концерта и зрителей, приглашённая звезда должна быть голодной и терпеть всяческие лишения. А на деле всё совсем не так.

– Каков обед – такое и шоу, – вроде бы такой присказки придерживаются музыканты и прочие артисты, имеющие хотя бы минимальный доход со своих выступлений.

Само выступление для местных было великим событием, а для меня – банальная развлекуха. Вот ровным счётом, ничего уникального. Ну, скакали дикари, вводимые нашими ритмами в музыкальный экстаз, ну пёрло их не по-детски. И что? Я это уже не раз видел и даже пару раз описал.

На следующее утро явился я в гости к Аллори ни свет ни заря. И давай сразу на мозги ему капать.

– Где мои ножи? – елейно улыбаясь, вопрошал я.

– На ужин нужно было приходить, – отбрёхивался лесной главнюк. – Там бы и порешали. А сейчас не до тебя, сгинь, нечистая.

– Да это понятно, – продолжал я косить под дурачка, – ножи то мои где?

Аллори психовал, отмахивался, взывал к разуму, просил зайти попозже. Короче, юлил как мог, а прямого ответа не давал – вылитый чиновник из двадцать первого века.

– Да не готовы они ещё! Как минимум руку дней подождать ещё придётся, – сдался он примерно через час.