Записки маленького человека эпохи больших свершений (сборник)

Здесь жили вы, здесь я живу,
В заплатах плит мемориальных,
На этих улицах печальных…
Как знать, во сне иль наяву?

Здесь жили вы, кого люблю,

С кем я в сношенье непостельном,
В общенье грубо неподдельном…
Вход к вам в квартиры по рублю.

Вы все ушли, я ухожу

От кущ зеленых благодатных,
От строк и звуков богоданных —
Иду к другому рубежу.

Как дивно на живой крови

Сюжет замешан этой драмы…
Деревья, скверы, листья, травы —
Все шепчет мне: «Еще живи!»

Ах, осень…

Ах, осень — оловянная беда,
Как небо над горами нынче хмуро,
И дней неразличимых череда
Влачится безнадежно и понуро.

Ах, осень — ты проклятье для труда.

Сажусь за стол, и вязнут ноги в глине,
И убегаю в дождик, в никуда,
Вдруг оборвав строку на середине.

Ах, осень — обнищание дерев,

В пустом саду лишь стук тупой капели,
Как будто, ветра жалобы презрев,
Долины зелень горы оскопили.

Ах, осень — оскудение тепла,

Под вязью свитеров иззябло тело,
И радость златолистая ушла,
И все вокруг так грустно опустело.

Ах, осень — угасание мечты.

Суля попеременно то да это,
Среди разъездов, встреч и суеты
Зазря прошло стремительное лето.

Ах, осень — жизни грустная пора:

Я, как медведь на ледяном торосе,
Гляжу в свое веселое вчера,
А в сердце осень и в природе осень.

Ах, осень, что за охлажденье чувств:

В родную даль гляжу без ожиданья,
Не тщусь, не вожделею, не мечусь,
Не прихожу на прежние свиданья.

Ах, осень — ты предвестие конца:

Конец игре, труду и словопренью.
Я в предвкушенье близкого конца
Молюсь, и плачу, и учусь смиренью.

Ах, осень — осознания рубеж:

Коли не здесь, то где, в какой же дали
Ты все простишь, все наконец поймешь,
Небесной научившися печали.

День стиха

Сегодня день стиха,
Был ветер как волна,
Он ночью так вздыхал,
Что плавала стена.

И вот пора вставать —

Щека уже суха.
Мне б завтрак затевать,
Да ладно… День стиха.

Гляжу в маханье крон —

В иглистые меха.
Да будешь ты продлен,
Блаженный день стиха.

Я лягу на траву,

Лицом в подушку мха.
Я молча проживу
Свой долгий день стиха.

Плыву, но не гребу,

Водою стала плоть.
Ты к своему рабу
Будь милосерд, Господь!

Пансионат «Клязьма»

У стеклянных отелей
Березы в снегу,
Заневестились белые
На крутом берегу.

Я люблю понедельники,

Межсезонье и тишь,
Низкорослые ельники,
Перестук моих лыж.

Здесь лыжни бестолковые

Портят снега холсты,
Елей в небо суровые
Указуют персты.

Я люблю понедельники,

Межсезонье и тишь,
Низкорослые ельники,
Перестук своих лыж,

Эти кельи прозрачные,

Пересохший поток,
Дни, на что-то истраченные,
Непонятно, на что.

Десять лыжных лет