Записки охотницы

Рискую поднять голову и понимаю, что не вижу ничего. Всё в дыме, копоти и черноте. При каждом вдохе горло адски шкребет. В глазах слезится, руки ноют и кровоточат от прилетевших осколков, а в ушах стоит дикий гул стада бизонов. И это последствия здесь! А как досталось тем, кто оказался в непосредственной близости к подложенной взрывчатке? 

Стас, прикрывавшийся меня собственным телом, зашевелился, рискуя переломать мне ребра.

— Цела?

— Цела.

Приподнимаюсь на руках, стараясь рассмотреть хоть что-то. Выходит с трудом. Приходится прищуриваться, а вот шорохи и тихие стоны хорошо различаются. Пытаюсь пошевелиться. Черт, нога во что-то сильно вляпалась.

С трудом и только при помощи Стаса стаскиваю с лодыжки отколовшийся от стены пласт. Гипсокартонный с металлическими направляющими. Не бетонный, к счастью, иначе нога превратилась бы в лепешку.

Вокруг царит апокалипсис. За стеной дыма и пылающего огня на верхних этажах сложно поверить, что на улице день. Вдалеке воют сирены, кричат люди, а через рваные промежутки что-то с жутким грохотом падает. Видимо, остатки соседних башен исторгают из себя уже ненужные конструкторные детали. Рядом охают и стонут гости первого этажа, хрустя осколками под ногами. Живые, и на том спасибо. Отделались легким испугом.

— Пошли.

Стас выводит меня на улицу, но блаженного глотка свежего воздуха получить не удается. Все пропитано удушающим горячим смрадом. Башни “Москва” и “Петербург” окутаны чернотой. Уцелевшие стеклянные стены этажами выше покрываются копотью, после чего, со звуком открывшегося шампанского, лопаются, осыпая столпившихся внизу осколочными конфетти.

Поднимаю глаза наверх и понимаю, что “Федерация” выглядит ничуть не лучше. Пятидесятые этажи почти неразличимы в кумаре. Этажи главного начальства и божественной бухгалтерии. Страшно представить, насколько пострадали те, кто сейчас там. Вечность вечностью, но когда тебя разрывает на куски… это как бы тоже действенный способ уйти из жизни. Не говоря уж об эйнхериях. Бедолаги вообще смертные.

Завывания карет скорой помощи и пожарных машин становятся всё громче. Не обращаю на них внимания пока меня требовательно, но предельно вежливо не оттаскивают подальше от входа.

Отмахиваюсь от врачей, настойчиво уговаривающих обработать царапины на руках. Ерунда. Тут есть те, кому помощь нужна больше моего. Это становится очевидно, когда начинается срочная эвакуация с пострадавших этажей.

Покореженные тела, залитые кровью лица, обугленные части тела. Столько боли и стойкости в мелькающих на носилках лицах. Само собой, валькирия остается валькирией пока не испустит дух, только вот я слабо представляю, как можно сражаться, когда тебе отхреначило руку по самый локоть. Мы не ящерицы и не обладаем способностью регенерировать. Увы, конечности не вернешь.

В ужасе осматриваюсь по сторонам, потирая ноющие виски. Хаос, полный беспросветный хаос. На это рассчитывал Фенрир? Этого он так хотел? С опозданием понимаю, что он, скорее всего, где-то здесь. Притаился и наблюдает за результатом своих стараний.

Лихорадочно скольжу по лицам: врачи, пожарные, прилетевшая на запах сенсации стая стервятников с телевидения, пострадавшие, по случайности уцелевшие (как и мы), и обычные любопытные зеваки, которых оттолкали к огражденной территории. Если оборотень здесь, то в каком обличье? Кого?

Стас достает из кармана трезвонящий телефон. Надо же. Экран треснутый, но живой. По первому же предложению понимаю, что звонит Дима, а по односложным ответам Стаса и переглядкам на меня додумывается и остальное.

 Смотрю на изрядно помятого спутника и размышляю над тем, что, наверное, выгляжу не лучше. Вся в грязи, копоти, пыли. Вдобавок ещё и исцарапанная. Зато руки-ноги на месте, но если бы мы успели подняться на лифте…

Короткий разговор подходит к концу.

— Поехали. Здесь нам делать больше нечего. Ева скоро очнется.

Перелезаем через оцепленную ленту и, игнорируя крики расставленной по периметру полиции, возвращаемся к Астон Мартин. Красавице тоже досталось. Лобовое стекло испещряли трещины, да и крыша изрядно помялась.

С трудом объезжаем нагромождение беспрерывно мигающих бело-синих машин, съезжаем обратно на МКАД. Вплоть пока верхушки коптящихся башен не скрылись из виду, не могу оторвать от них глаз. Завораживающее и ужасающее зрелище.

Сворачиваем на Ильинское шоссе и въезжаем в Красногорск. Так, во всяком случае, гласит опознавательный монумент. Минуем поворот на Митинское кладбище, торговый центр с громким летним названием: “Июнь” и строящий жилой комплекс возле станции. Минут через пятнадцать тормозим возле невысоких светлых строений. Роддом, больница, морг — как удобно: вся тебе человеческая жизнь на расстоянии парочки шагов.

Унылые пластиковые двери и… О, этот запах лекарств, его ни с чем не спутаешь. Поднимаемся на второй этаж, успевая отхватить у сурового вида медсестры по ушам за отсутствие бахил. Забавно, зато глазом не повела, заприметив наш нелицеприятный внешний вид. Интересно, ей заплатили или это полное отсутствие способностей удивляться, наработанное годами практики?