Записки понаехавшего

— Не беспокойся, бабушка, — говорит Андрюша, — я работаю на открытой веранде. Там свежий московский воздух и вообще гораздо приятнее, чем в помещении.

— Мама, — невозмутимо замечает сестра, — ему там потому приятнее, что каждую ночь стриптиз.

— Алла, — бледнеет мама, — ребенок там с этими… с этими…

— Мама! Зачем ты пугаешь бабушку? — вмешивается племянник. — Не волнуйся, ба. Она пошутила. Никаких голых женщин там нет. Это гей-клуб.

— Чай остыл. Кому подлить горячего? — заботливо спрашивает зять.

— Спасибо, — отвечает мама. — Лучше я холодным захлебнусь.

* * *

В книжке под названием «Москва разгульная» прочел: «Например, в 1766 году в доме протодиакона кремлевского Успенского собора Петра Андреева жил со своей трехлетней дочкой Александрой Василий Иванов. Любопытные горожане, заплатив 25 копеек, могли войти в дом и увидеть, как малюсенькая Александра играет на гуслях 12 различных музыкальных пьес, «без всякого притом от других указывания». Этого трехгодовалого вундеркинда можно было «также и в дом к себе брать за особую плату», чтобы потешить своих гостей», — и подумал — а и правда, хорошо бы «так и в дом к себе брать за особую плату», но не музыкантов. К тем я могу и сам пойти в гости на какой-нибудь концерт. Брать надо тех, к кому на концерт просто так не попадешь. К примеру, взять в дом депутата. Пусть не взрослого, с мерседесом и такого же размера животом, а маленького, трехлетку, который еще может в трибуне с перепугу обделаться, и у которого еще мандат не ороговел. Пусть он покажет моим гостям разные штуки депутатские — чем бабы голосуют, как Грызлов усами шевелит или как коммунистов игнорируют. Можно и не депутата, а космонавта. Ведь со смеху помрешь, когда увидишь как они там, в невесомости, кувыркаются и как их тошнит во все стороны. А интереснее всего олигарха брать — у этих такая концертная программа… Правда, для некоторых номеров надо брать двоих, чтобы показать как они нефть качают или блондинками меряются. Я б и самого пригласил… Не самого-самого, а самого. Вот этот номер с подковерной борьбой кремлевских мальчиков… Нет, тут надо их обоих приглашать. Таких денег у меня нет.

* * *

— Дочка, будь добра, мне эта… — пожилая женщина у прилавка задумывается и делает неопределенный жест рукой с растопыренными толстыми пальцами, — ну… кило пелеменей свесь, и сырику костромского полкило, молочных сосисок полкило, и на пока хватит.

Миниатюрная «девушка» лет сорока начинает с остервенением грохотать каменной галькой замороженных пельменей, резать сыр и отрывать от бухты сосисок полтора метра. Одна из сосисок неожиданно оказывается в два раза больше обычной и толще. Такое впечатление, что она в детстве объедала своих товарок. Продавщица мгновение смотрит на эту сосиску-переростка, хмурое лицо ее разглаживается и она, улыбаясь покупателю, произносит:

— Наверное, забыли сделать перетяжку.

Подумав несколько секунд, добавляет:

— Даже настроение улучшилось. Правда.

Покупательница сосредоточенно молчит, не отрывая взгляда от бегущих цифр в окошке.

* * *

Он сидел в переходе у трех вокзалов. Обычный Барсик или Васька в заношенном полосатом меху. Худой и давно нечесаный. Заскорузлой лапой придерживал табличку со словами «Памагити на белет до Шушар». Под Шушарами было криво написано помельче «Не ел ниделю». На лапах рассказал, что сам из Шушар. Это где-то между Москвой и не Москвой. Жил у какой-то старухи. Вроде и неплохо жил, грех жаловаться. Конечно, не как сыр в масле, но с голоду мышей не ловил, нет. Бес его попутал. Вернее, человек один. Сманил в африканский зоопарк. У них там котов нет — одни львы с жирафами. Тебе, сказал, как экзоту — две ставки в африканских еврах. Годик поработаешь у них котом — потом десять лет в своих Шушарах будешь кум нигерийскому королю. Старухе опять же привезешь сувенирную набедренную повязку.

Ну и все. Документы, деньги бабкины похоронные, сосисок молочных два килограмма — все отдал за рабочую визу и транспортировочный контейнер. Довез он меня до Одессы, а там, в порту, таких дураков, как я, — пруд пруди. Историй мне порассказали… Шерсть дыбом встает. Вместе с хвостом. Был там один трехлапый. Агитировал всех в Штаты — приемными котами в их семьи. Говорил, что у него братан в Сент-Луисе живет. Ну там тоже все не так просто. Братан его справки год собирал. Отец неизвестно кто. Мать со всеми котами подряд. У него задержка в развитии — мяукать научился только на третьем году. А тут еще и защитники наших котов-сирот… Собаки, а не защитники. Пусть, кричат, лучше здесь подыхают, но в Америку…

Короче говоря — посмотрел я на все это, плюнул и подался обратно. Кое-как до Москвы доехал. Одно время состоял при живом уголке в детском саду. Хорошо там было, но совесть мучила — как там моя бабка… Мальчонка мне один сердобольный табличку написал. Как смог, печатными буквами. Месяц здесь побираюсь. Только до Бологого и набрал денег на билет. Людям не подают, а уж котам… До холодов бы домой попасть. Пока хоть весточку бабке какую подать, а то еще помрет, не дождавшись.