Записки рецидивиста

— Слушай, Фока, Циркач дал бабки на бухалово шоферу с бетоновоза. А после него к шоферу подошел этот пассажир, — и я показал на парня, которого дубасил в подвале, звали его Рагим, — сказал, что вина не надо, мы передумали, и забрал бабки. Шофер, он что, вольный человек, думал, мы тут зеки все одинаковые, все кенты, и отдал бабки. Потом, когда я потянул Рагима в подвал, он признался, сказал, придем в жилую зону, он отдаст бабки. Ты, Фока, сам пойми, был бы я какой-нибудь фуцманюга или черт по жизни, то можно было бы кинуть за бабки. Но ты же меня знаешь: на моих плечах миллион «кичи», «номеров» и «трюмов». Сейчас порежемся, опять «кича». Смотри сам, Фокобаш (так правильно звали Фоку), за тобой слово, я все сказал.

Фока резко повернулся к татарам, крикнул:

— Разойдись! — и добавил что-то по-татарски. — Шакалы, думать надо, кого кидать за бабки. Димыч, бабки тебе принесут. Это я тебе говорю, ты мое слово знаешь.

И мы мирно разошлись. Вернулись в барак, а минут через двадцать в барак вошел Вася-татарин. Был он наркоман и черный, как негр. Принес деньги и попросил извинения от всех татар.

День шел за днем. Нас гоняли на работу. Город сильно разросся, многие дома уже заселили. Со своей зазнобой Любой мы продолжали по-прежнему иногда встречаться в подвале, хотя она работала уже далеко в домах. Пишем друг другу письма, договариваемся и встречаемся.

Как-то Циркач пришел обкуренный наглухо, стал плакать. Спрашиваю:

— В чем дело, Гена?

— На, читай, — протянул он мне письмо.

Оказывается, его родители плыли пароходом из Камышина, и пароход затонул. Утонули и его родители. Я, как мог, его успокаивал. Генка забил папиросу, выкурил и говорит:

— Дима, давай сделаем подкоп и уйдем на свободу без хипиша. Чего ждать, вон сколько еще мотать. На волю сильно тянет, невмоготу. Хочу съездить на Волгу, любовь у меня там есть. А тебе не хочется на волю?

— Еще как хочется, Гена. Свобода мне каждую ночь во сне снится.

— Я давно хотел тебе предложить «объявить себе амнистию». Но думал, ты не согласишься.

— Пошло дело, Гена, погнали. Копать будем вдвоем. Солдатам закажу батарейки и лампочки, они привезут. Начнем с подвала под лестницей, здесь ближе всего к колючей проволоке.

По очереди стали делать кабур. Землю насыпали на одеяло, к которому привязана веревка. Один копает, другой тягает. Чувствуешь, начинаешь задыхаться, вылазишь, лезет Генка. Об этом в зоне никто не знал. Чтобы отрядные не имели претензий, что мы не работаем, бригадиру отстегивали по пятьдесят рублей, а он делал нам сто процентов. Приходили на работу как положено, посидим с ребятами, попьем вина или водки и расходимся кто куда: одни в «чухарки» (старые карты) играть, другие — на работу, а мы — копать. Предварительно проверим, нет ли хвоста или засады возле нашего кабура. Землю из него высыпали в канализационную яму, а свою закрывали щитом и сверху засыпали щебенкой. В общем, делали капитально, комар носа не подточит.

С тюремного режима в зону пришли Ваня Гиря и друг мой Вафо Самаркандский. Вафо был высоким крепким парнем, метисом: отец таджик, мать русская. Он-то мне и рассказал, как идет жизнь в крытой тюрьме, что делается в подвале Таштюрьмы.

Вафо четвертого числа освобождался, а шестого должен был подъехать к зоне и привезти «подогрев». На проводы Вафо в Ленинской комнате собралась вся «отрицаловка» зоны. На полу были постелены газеты, на них лежали конфеты, стояло эмалированное ведро чифиря, авторитеты пили «Тройной» одеколон. Были три гитары и баян, играли, пели, плясали. Заглянул отрядный, от анаши в комнате дым коромыслом стоит, что-то хотел сказать, но ребята окружили его, говорят:

— Начальник, все путем будет, тихо и спокойно.

— Ладно, я ухожу домой, но смотрите, чтобы никаких ЧП, — сказал отрядный и свалил.

Я выпил «фуфырь» «Тройного», играл на гитаре и пел «Голубое такси». Все уголовники сидели затаив дыхание, слушали. Каждому, видимо, затронуло душу, каждый думал о чем-то своем.

Потом спел «Журавли» из репертуара моей любимой Аллы Баяновой, но переделанные на наш, лагерный мотив.

Отложил гитару, дербалызнул еще флакон «Тройного», крикнул:

— Сыграйте цыганочку! — и пошел «бацать» (плясать).

Вечер прошел хорошо. А утром мы проводили Вафо до вахты, на всякий случай он дал мне свой адрес.

Ждали Вафо шестого числа. Нет его. Числа десятого со свободы пришла ксива: «Вафо в чайхане зарезали. Зарезал Сучок — Витька Сучков».

Витьку в преступном мире знали. В Самарканде их два брата, оба воры. Вафо освободился, зашел к Витьке, сидели, выпивали, разговаривали. Витькина жена призналась:

— Бьет он меня сильно, а за что — не знаю. Зальет глаза, и бьет.

Вафо просто, по-товарищески сказал:

— Ты че, Витек, делаешь. Подсядешь, она хоть передачу подгонит, да и сама на «личняк» (свидание) приедет иногда.

Витька стал орать:

— Не твое дело, Вафо. Ты мне не угрожай, я не из таких.