Записки русской гейши

И в самом деле! Неделю назад я пыталась выяснить у Сатоши, есть ли у Шурика любовницы в других клубах – он сказал, что не в курсе. Я надеялась, что если узнаю, что есть, то смогу, благодаря этой информации, сбить немного спесь с Наташки, которая в последнее время позволяла себе разговаривать со мной свысока. Я понимала, чем это вызвано – её любовник встречался с ней каждую ночь и заваливал подарками, а мой мною пренебрегал. Однажды, я услышала, как она сказала про меня: ”Почти тридцати летняя баба и такая дура”…

– Ладно, давай спать, – говорю я Сатоши.

Он не спеша, раздевается и залезает под одеяло.

– Я пойду приму ванну, – шепчу я ему, присев на кровать. Он согласно кивает, а я, сделав вид, что хочу его обнять, пользуюсь тем, что он лежит на боку, и исследую его спину. Ни каких царапин. Я раздеваюсь и иду в ванну. Лёжа в горячей, пенной воде, я думаю о том, зачем мне всё это нужно… Я его не люблю. Он меня тоже. Будущего у нас нет.

В тёмной ванной комнате тихо звучит музыка похожая на блюз или джаз – не знаю, и мигают разноцветные лампочки – сначала красный цвет, потом синий, потом зелёный. Кошмар! От всего этого я начинаю остро ощущать своё одиночество, поэтому спешу вылезти из ванной, вытираю мокрое тело полотенцем и залезаю под одеяло к своему любовнику. Он сразу же обнимает меня. Наверное, автоматически, так же как подал мне руку тогда за столом. Может быть, он сейчас даже не помнит, кто рядом с ним лежит…

– Айштеру, – вдруг говорит он и повторяет по-русски, – я тебя люблю.

– Кому ты это говоришь? – спрашиваю я, усмехнувшись.

– Джулии, – отвечает он, открыв глаза и с удивлением глядя на меня. – Кто из нас пьяный?

– Мы оба. Давай, спи.

Он целует меня в лоб и снова закрывает глаза. Наверное, это объяснение в любви своеобразная форма принесения извинений… Ну, что ж. И на том спасибо!

Я понимаю, что в ближайшие три – четыре часа заснуть мне не удастся. Желудок начинает урчать от голода. Я чувствую злость и раздражение – ни по отношению к кому-то конкретному, а к ситуации, в которой оказалась. Какого чёрта я здесь делаю?

Открыв глаза, я смотрю на зеркальный потолок, в котором отражаются молодая женщина с нежным, немного безвольным лицом и раскиданными по подушке золотистыми волосами и смуглый, черноволосый, агрессивно-красивый мужчина, обнимающий женщину мускулистой рукой. Мы похожи на одну из тех парочек, которых помещают на обложки сентиментальных любовных романов – что-нибудь под названием “Любовь пирата” или ”Последняя ночь куртизанки”.

Я жду, когда он заснёт покрепче, потом осторожно выбираюсь из кровати и тихо одеваюсь. Останавливаюсь в нерешительности около выхода из отеля – на улице холодно, темно и идёт дождь. “Может зря?” – спрашиваю я себя. Служащий отеля – не молодой мужчина с грустным, уставшим от жизни лицом, молча подходит и, чуть улыбнувшись одними губами, протягивает мне прозрачный зонтик. Я благодарю его и, раскрыв над головой зонт выхожу под дождь, чувствуя, что этот человек продолжает стоять и смотреть мне в след…

Часть третья. Москва.

1

Этой ночью мне повезло – увлекательный детектив попался. Шесть часов подряд, не отрываясь, читала о зверских убийствах, которые совершались в каком-то не большом французском городке, и расследовались двумя чудаковатыми полицейскими. Убийцей оказалась женщина, что в принципе не удивительно – в детективных романах в восьмидесяти процентах случаев убийцей оказывается женщина, при чём женщина красивая, но на этот раз я всё-таки немного удивилась – как-то не верится, что такие изощрённо-интеллектуально-садисткие убийства совершались женщиной… Хотя… Это всего лишь стереотип. На самом деле, часто ли мне доводилось встречать по настоящему умных мужчин? Не глупых – да, а вот более чем не глупых – что-то не припомню.

Я встаю с дивана, потягиваюсь, зевая, и не спеша, втискиваю только что прочитанную книгу в уже переполненный книжный шкаф. Скоро мне понадобиться ещё один такой – часть книг и так уже лежит на полу, вот только куда я его поставлю?

Сейчас все вещи на своём месте – ничего лишнего, но и ничего не достающего. Большой диван, который я не раскладывала на двоих уже лет пять – именно столько времени я не впускала в свою квартиру мужчин (сантехники ни в счёт). Платяной шкаф, забитый шмотками, привезёнными из Японии – в Москве я почти никогда ничего не покупаю, просто не имею такой привычки, да и удовольствия от платья или костюма, за который заплатила сама, я не получаю. К тому же в московских магазинах, даже в самых скромных, я почему-то чувствую себя обязанной доказывать продавщицам, что я не барахло, а хорошая клиентка. Просишь их порекомендовать эффективный антицеллюлитный крем, а они в ответ высокомерно – снисходительно: “Хорошие антицеллюлитные крема стоят очень дорого…”

И, несмотря на это, ни черта не помогают! Уж мне ли этого не знать – я регулярно закупаю их после возвращения из очередной поездки…