Запомните нас живыми

60 – это начавшая таять минута —
58, 57… Капля из реки времени.
Пробившаяся змейкой ручейка,
она обрывается страстной вертикалью водопада,
отдыхает в манящем ложе озера,
чтобы продолжить себя в новых надеждах и заботах —
неумолимом потоке капель-секунд,
созвучных вступлению флейты…

51, 50… За минуту мысль совершает оборот

от выпавшей пломбы до вселенской боли.
Минута может стать вечной.

45, 44, 43 … Мы еще движемся в одном направлении —

стоит протянуть руку…
Но в выпуклом зеркале «Икаруса»
медленно улетает твой силуэт,
переливающийся серебряной звездочкой,
оставляя тающий след еще теплых воспоминаний…

Мы настаиваем на несбыточном

вопреки пространству и времени.

34, 33 … Ты снова будешь молчать?

Почта – единственная связующая нас нить.
Если ее отпустить, она быстро затеряется
под каблуками спешащих и занятых своим.

29, 28 … Наша история – сыгранная сюита.

В ее партитуре ничего не изменишь.
Но флейта, вдохнувшая в нее жизнь,
будет лежать на белом стуле и тогда,
когда погаснет последняя стрелка – на «Выход».

Ведь флейта – инструмент для ворожбы,

живущий в вечном страхе сфальшивить.
От ее дыхания замедляет падение
даже листок прошлогодней осени.

18,17 … Опустевший зал – как ночной аэродром.

Вышка, похожая на высокий пюпитр,
сигналит на взлет, на отрыв.
Счет на секунды…

14, 13 … По ступенькам

привычного эскалатора
ты возвращаешься
в свою жизнь…
Внизу под поручнем
уже выметены и орлы, и решки.
В твоих завтрашних телефонах —
Знакомые-чужие голоса…

9, 8 … Я их слышу, прислонившись к иллюминатору самолета,

для которого последним «прощай»
мигают мерзнущие фонарики взлетной полосы…

7 … Когда по телевизору передают прогноз погоды,

Я мысленно прошу тебя: «Не простынь».

В созвездиях аэродромных огней

Укроются светлые блики надежды,
Как память с тобою счастливых друзей,
Но можно ль остаться такими, как прежде?

6, 5 … Судьба отпускает мало времени для счастья,

Чуть больше – для воспоминаний о нем.
Мы – песчинки в потоке судьбы, который все больше
походит на сель, устремленный к обрыву…

4, 3 … Как окликнуть тебя?

Не хватает ни слов, ни времени,
ни русских суффиксов…

2 … Пусть не надежду – расставанье

Напомнит быль, навеет новь…
Снега, границы, расстоянья…
Но что тогда, скажи…

Моя звезда…

Датскому философу Кьеркегору суждено запомниться разве что сюжетом. Он примиряет с жизнью всех, кто испытал неразделенную любовь: после обручения мужчина вернул избраннице кольцо и навсегда от нее отказался. А потом всю жизнь писал ей письма с признаниями. Мечта о любви – благодарнее ее самой? Мы чего-то достигаем или не теряем на это надежды – благодаря чему? – Любви? Или тому, что становится ее вершиной – браком? Может, состояние влюбленности более деятельное, чем любовь, тем более брак? Это – у философов. А я?..

«Что всю неделю я делал? —
Я ждал твоего звонка».*