Запрет на тебя

– Надо было тебя раньше тормознуть, – режет Даня крайне грубым, будто чужим голосом. – Виноват, что сразу не просек, к чему все эти твои игры… Виноват, признаю, – последнее приглушенно выдыхает, с какой-то резковатой усталостью. – Когда ты спор про эту гребаную любовь затеяла, тогда еще должен был тебе прямым текстом сказать, – выдерживает паузу, а у меня все внутри с такой болью сжимается, в разы сильнее, чем перед прыжком с высоты в сто сорок метров. Потому как тогда мы прыгали в черную бездну вдвоем, а сейчас… Чувствую, что он меня одну в пропасть сбросить собирается. И сделать с этим ничего не могу. Замерла в оцепенении. Кажется, если пошевелюсь, попросту рассыплюсь. – Я никогда не смогу довольствоваться одной, Марин. Никогда никого не полюблю. И меня любить не надо. Нельзя, Марин. Ни за что нельзя.

Унес бы ветер эти слова, оглушило бы меня небо, дало бы хоть минуту передышки, я бы справилась и не натворила беды.

Но… Весь этот кошмар происходит в режиме реального времени. Без подготовки. Вне моего контроля. Далеко за пределами плана.

– А я тоже не только с тобой была, Дань… – выдыхаю с удивительной легкостью и абсолютно нездоровым удовольствием. Вижу, как в глазах Шатохина стынет стекло. В нем, словно в зеркале, столь же сильная, как и у меня, мука отражается. Мне от этого и больно, и хорошо. Убивая его, себя уничтожаю. Понимаю это, но остановиться не могу. – Пробовала с другим, Дань… С Никитой, Дань… Сравнить хотела… – закусывая губу до крови, беру вынужденную паузу. Шатохин в этот момент медленно смаргивает, вероятно, в расчете унять в глазах жжение, и разбивает пространство рваным тяжелым выдохом. – Помнишь, мы с ним встречались? – продолжаю тарахтеть чисто по инерции. Сама себя уже не слышу, такой грохот в груди, в горле, в висках стоит… В каждом уголке моего тела! – Так я с ним все эти разы спала, Дань… По-настоящему, Дань... Ты отказался от седьмого пункта, а Никита вот – нет... Он, в отличие от тебя, не колебался даже… Так что все нормально, Дань… Не переживай, в общем...

Когда шагаю в сторону, чтобы обойти, он тут же дергается следом. Схватив меня за плечи, таким взглядом прожигает, что я коротко всхлипываю и задыхаюсь.

Потрясенный. Потерянный. Убитый.

– Сейчас… не врешь? – сипит с новыми для нас обоих интонациями.

– Не вру, конечно…

34

Не моя она…

© Даниил Шатохин

Я владею несколькими методиками, которые позволяют блокировать эмоции в критических ситуациях. Одну из них и использую в тот момент. Стягиваю все, что чувствую, в один чертов узел, обволакиваю нереальным количеством светонепроницаемой пленки и фиксирую в той части грудной клетки, которую легче всего контролировать – под сердцем.

Спокойно везу Маринку домой. На тех же холостых прибываю в родной котел разврата. В квартиру ехать не решаюсь, просто потому что там со мной тусовалась Чаруша. А в ебучем притоне Шатохиных по вайбу все стабильно мерзко.

Стоны и крики не стихают на всем пути моего следования в комнату. Сейчас они даже в тему, словно якорь, за который я и рассчитываю зацепиться, чтобы укрепить все то, что генетически с каждым годом все ярче цветет внутри меня.

Похрен, что в ванной выворачивает. Проблевавшись, на том же минусе чищу зубы и принимаю душ. Шагаю обратно в спальню, гашу свет и забираюсь в постель.

Застываю в плотном облаке мрака. Физически и психологически – недвижим.

Знаю, что узел нужно размотать и разобрать. Неотработанные эмоции – опасная штука. В том состоянии, что я их оставил, с течением времени они способны накалиться и взорваться, как Чернобыльский реактор. Либо же, при самом хреновом раскладе, образовать в моей груди гниющую зловонную рану.

Все понимаю, конечно. Но… Впервые в жизни испытываю какой-то непреоборимый страх: то, что запер – уже не вывезу.

Тело пробивает волной озноба. Я упорно сохраняю неподвижность.

А когда прикрываю веки… Вижу Маринку, и за ребрами случается обыкновенная вспышка. Она-то и пережигает важнейшие узлы. Распахиваю глаза, резко сажусь, но чертов сверток уже разваливается.

И вот тогда меня накрывает таким бешеным ураганом эмоций, только за голову хватаюсь. Ощущение, что череп треснул по тем соединительным швам, которые еще час назад казались навек спаянными, и мозги сквозь пальцы лезут наружу.

«Ты меня тоже полюбишь… Полюбишь, Дань… Я ведь Чарушина... Мы, Чарушины, все однолюбы... Если я люблю тебя, значит, ты – моя половина…»

Но и это не самое страшное.

За грудиной, где держал тот проклятый сверток, и чуть выше него фонтанами низвергается бурлящая лава.