Зарисовки.Сборник

Расправляю сбитую в невнятный ком простыню, выглаживаю заломы белья, что уликами пропечатались на твоей коже. Поднимаю с пола одеяло, подушки. Имитирую безликий гостиничный порядок. Ты стоишь на балконе, бессильно опираясь на перила, не оборачиваешься. Вглядываешься в пустоту улицы. Молчишь. Слов нет. Все они остались тяжелыми солеными каплями пота, впитавшись запахом в постель. Остались густым ароматом, что вдыхать больно, страшно и не возможно не вдыхать. Завязываю на шее удавку галстука, перекрывая готовый сорваться с губ шквал. Обернись! Скажи! Останься! Я готов поломать к херам свою правильную жизнь. Чужое доверие, чужое сердце. Готов, блядь, плясать на осколках твоей и своей жизни… Только скажи. Я знаю, что под белой равнодушной тканью полотенца, что сейчас обнимает твои бедра, кожа красноречива стерта. Знаю, что твои пальцы подрагивают, когда ты выковыриваешь очередную сигарету из пачки, пытаясь замять мой вкус. Чувствую, как твоя душа мелко рвется в немом сожалении. Слышу, как в твоей голове уже выстраивается линия самозащиты. Подожди! Посмотри на меня! Дай мне еще немного времени. Прежде, чем ты покроешься корочкой неправды. Прежде, чем суетливо пожмешь плечами и не простишь себе свою слабость. Я люблю тебя так остро, что меня пропарывает насквозь, вскрывает и выковыривает из-под наросшего хитина. Я беззащитной массой сгружен на краю идеально заправленной кровати.

Не было.

Не было?

Всего этого не было? Твоих смешанных с хрипом стонов, до боли вцепившихся в мои плечи пальцев. Жадных губ, старающихся захватить любой участок моей кожи. Не было твоих сумасшедших глаз и слов, подбитыми птицами умирающих на моих губах. Чего не было? Что нам нужно забыть и вычеркнуть из прошедшей ночи? Может быть, то, что ты так и не смог ни на секунду выпустить меня из рук? Может быть, не было твоих голодных вдохов, когда ты, уткнувшись в шею, не мог надышаться. Может быть, не было зацелованных до болезненной корочки губ? Может, и меня нет? Нет души, в немой тишине номера умирающей под кнутовищем твоего самобичевания? Нет тела, все еще подрагивающего от смертельных разрядов твоей страсти? Нет кожи, красноречиво расписанной следами твоего преступления? Пре-ступить. Пере-ступить. Пере-шагнуть. Забыть.

Я никогда и никому не расскажу о том, чего не было.

Один мир

Нагретые доски пирса вкусно пахнут деревом, ленивая вода облизывает сваи и урчит от удовольствия, перекатываясь под полуденно щедрым солнцем. Мир сквозь закрытые веки подкрашен в красное моей собственной кровью.

– Ты зачем в мой мир залез?

Мне даже смотреть на Него не надо. Я и так знаю, что Он крайне серьезен – маленький залом морщинки меж бровями и «вековая мудрость в очах».

– Ты же знаешь, что так нельзя.

– У тебя Герой слишком геройский, а мир слишком справедливый. Подвигов явно не хватает. Вот, пусть будет то самое Зло, что приходит извне.

– Зло какое-то у тебя костлявое, – Он тычет пальцем в экран ноутбука. – И несчастное.

На краю скалы, скрестив по-турецки ноги, сидит мое вписанное в его мир Зло. Оно и правда не блистает телесной мощью. Узкий подбородок, тонкие угловатые руки-ноги. Ключицы, бессовестно подчеркнутые широким воротом. Даже позвонки, кажется, топорщатся сквозь ткань.

– Оно еще не освоилось просто.

Зло, посидев пару секунд и утомившись от созерцания, вцепляется зубами в заусеницу на пальце. Выкусывает ее, шикает от боли. Густая челка по-мультяшному закрывает глаза, оставляя для портретности только задорный нос и большой подвижный рот – я решил, что будет менее банально, если эмоции будут отражаться не в глазах.

– Что он собирается делать?

– Не знаю, – я пожимаю плечами. – Я дал ему полную свободу действий.

– Ты лентяй. Ты даже опции ему толком не прописал.

– Пусть изворачивается.

– А если мой Герой его убьет?

– Он не убьет, – морщусь я. – Используй правильные слова. Он победит Зло. «Убивать» – слово с негативным оттенком, а он у тебя весь в доспехах славы. Так недолго и репутацию подмочить.

– Стремно как-то с таким недокормленным Злом бороться. Засмеют же.

Он задумчиво стучит по клавиатуре, сгущая над своим миром тучи, «поражая небеса молниями и громом». Атмосферу создавая, в общем. Его герой тут же вздергивается, будто выпадая из коматоза. Поводит плечами и красиво замирает, глядя вдаль и скрестив на мощной груди руки. Позер какой.

Зло тоже оживляется, с интересом разглядывая атмосферные явления. Пробурчав что-то, встопорщивается всеми своими косточками, которые вдруг прорастают по хребту острыми иглами шипов. Грудь раскрывается, ноги выворачиваются, удлиняются, руки, разведенные резким рывком в стороны, затягиваются перепонками и тут же шатром укрывают Зло. Трансформация, что ли? Крылья расправляются, открывая застывшего над рекой дракона. Белого. От дурень. Тоже позер. Нет бы выбрать более камуфляжный оттенок.

– Драко-о-он? – уважительно тянет Он. – Белый, – почти с восхищением добавляет, поглаживая чучело, сидящее на камне. – Что делать будет? Терроризировать деревни и требовать себе девственниц?

– Зачем ему девственницы?