Зарубежная любовная лирика

Ту вазу, где цветок ты сберегала нежный,
Ударом веера толкнула ты небрежно,
И трещина едва заметная на ней
Осталась… Но с тех пор прошло
не много дней,
Небрежность детская твоя давно забыта,
А вазе уж грозит нежданная беда!
Увял ее цветок, ушла ее вода…
Не тронь ее: она разбита.

Так сердца моего коснулась ты рукой —

Рукою нежной и любимой, —
И с той поры на нем, как от обиды злой,
Остался след неизгладимый.
Оно, как прежде, бьется и живет,
От всех его страданье скрыто,
Но рана глубока и каждый день растет…
Не тронь его: оно разбито.

Шарль Кро (1842–1888)

Смычок

У нее были косы густые
И струились до пят, развитые,
Точно колос полей, золотые.

Голос фей, но странней и нежней,

И ресницы казались у ней
От зеленого блеска черней.

Но ему, когда конь мимо пашен

Мчался, нежной добычей украшен,
Был соперник ревнивый не страшен,

Потому что она никогда

До него, холодна и горда,
Никому не ответила: «Да».

Так безумно она полюбила,

Что когда его сердце остыло,
То в своем она смерть ощутила.

И внимает он бледным устам:

«На смычок тебе косы отдам:
Очаруешь ты музыкой дам».

И, лобзая, вернуть он не мог

Ей румянца горячего щек, —
Он из кос ее сделал смычок.

Он лохмотья слепца надевает,

Он на скрипке кремонской играет
И с людей подаянье сбирает.

И, чаруя, те звуки пьянят,

Потому что в них слезы звенят,
Оживая, уста говорят.

Царь своей не жалеет казны,

Он в серебряных тенях луны
Увезенной жалеет жены.

. . . . . . . .

Конь усталый с добычей не скачет,

Звуки льются… Но что это значит,
Что смычок упрекает и плачет?

Так томительна песня была,

Что тогда же и смерть им пришла;
Свой покойница дар унесла;

И опять у ней косы густые,

И струятся до пят, развитые,
Точно колос полей, золотые…

Анри де Ренье (1864–1936)

Прогулка

Заветный час настал. Простимся и иди!
Побудь в молчании, одна с своею думой,
Весь этот долгий день – он твой и впереди,
О тени, где меня оставила, не думай.

Иди, свободная и легкая, как сны,

В двойном сиянии улыбки, в ореолах
И утра, и твоей проснувшейся весны;
Ты не услышишь вслед шагов моих тяжелых.

Есть дуб, как жизнь моя, увечен, и живуч,

Он к меланхоликам и скептикам участлив
И приютит меня – а покраснеет луч,
В его молчании уж тем я буду счастлив,

Что ветер, ласковым движением крыла,

Отвеяв от меня докучный сумрак грезы,
Цветов, которые ты без меня рвала,
Мне аромат домчит, тебе оставя розы.

Поль Верлен (1844–1896)

«Я долго был безумен и печален…»