Засекреченный свидетель

Ирина отхлебнула чаю, протянула руку и взяла с полочки над кухонным уголком приготовленный градусник. Сунула под мышку.

— Днем не было, а сейчас, похоже, повышается.

— Я и говорю: ложись. Отлеживайся.

— Сейчас. Измерить же надо.

Она наморщила лобик и хитро посмотрела на мужа.

— Знаешь, Шурик, кого я встретила у эскулапов?

Александр Борисович промолчал, не желая гадать.

— Аверьянова. Лет восемь назад я ему аккомпанировала. А он мне цветы дарил…

— Зря я его еще тогда не убил, — шутя, огрызнулся муж в ответ на явную подначку.

— Не будь кровожадным, Турецкий! И вообще, не исключено, что ему и так недолго осталось. Онкология. Что очень печально, но не в том дело. Я его до «Краснопресненской» подбросила. А он мне по дороге историю про художника Сашу рассказал. Его ты тоже должен помнить.

— Не помню.

— Ты его тоже убивать хотел. Из-за букетов, — улыбнулась Ирина.

— Не убил?

— Нет. Он почти сразу после знакомства нашего в Европу уехал.

— Ну и бог с ним.

— Не. Интересная история. Поучительная. Аверьянов вон чего мне рассказал…

— Художник Саша живет в процветающей Западной Европе. Сейчас он тоже процветает. Но были и другие времена, когда он — свежий эмигрант и молодой художник — еще только добивался хоть какого-то признания. И вот приезжаю я как-то в очередной раз с небольшими гастролями в славный средневековый город. Среди прочих новостей хочу узнать что-нибудь о Саше. Тут мне и говорят, что полгода назад эмигрантская судьба наконец-то повернулась к нему если не передом, то хотя бы боком. Потому как теперь Саша не жрет горький хлеб социального подаяния и не подрабатывает нелегально на какой-нибудь примитивной работке. Саша теперь признанный театральный художник.

— Это ж надо! — радуюсь я за художника Сашу. — И как же он там художествует? Наверное, декорации ваяет?

— Ну, не совсем, — отвечают мне Сашины друзья. — Он там статую лепит.

— Какую еще статую? — не понимаю я.

— А ту, — говорят мне, — которую у них в театре три раза в неделю разбивают в вечернем спектакле.

В ту поездку я с художником Сашей так и не увиделся. Поздравлений по поводу устройства в театр передавать не стал. Сами понимаете почему.

Примерно года через два меня уж совсем случайно снова занесло в тот же славный городок, и я снова поинтересовался судьбой художника Саши. Спросил прямо и без сантиментов: попал он уже с такой работой в психушку или еще нет? Меня поняли и не осудили. Тем более что я оказался прав. По прошествии двух лет лепки статуи, которую трижды в неделю разбивала какая-то «актерская сволочь», Саша действительно был очень близок к потере рассудка. Тем бы, вероятно, и кончилось, не соверши он невероятное открытие…

Дело было так. Однажды после спектакля, когда этот единственный в своем роде скульптор-демолинист лил слезы над осколками очередного творения, к нему в мастерскую заглянул некий местный театрал и спросил: нет ли у господина художника Саши какого-нибудь ненужного кусочка статуи на память о спектакле? Кусочков было «завались», и Саша «завалился»! Он «завалился» к центральному входу в театр вместе с лотком своих разбитых скульптур, и благодарные зрители стали раскупать их, как горячие пирожки. За пару-тройку спектаклей ему удалось сбыть театралам все осколки своих творений и десяток битых кирпичей в придачу. Полученных денег с лихвой хватило, чтобы заткнуть и утеплить наметившуюся в душе художника трещину. С тех пор он полюбил свою работу. Статую стал лепить радостно и самозабвенно, специально разработав модель, которая при минимуме ударов молотком давала бы максимум красивых, эстетически совершенных осколков. Еще через некоторое время он вступил в западноевропейский аналог союза художников и в конце концов запретил называть себя Сашей.

Теперь его зовут господином Александром. У него новая жена. Шикарная вилла. Прекрасная мастерская. Прочие признаки достатка и благополучия. Он пишет весьма посредственные, но зато очень модные картины. А еще господин Александр страшно ненавидит театр.

— Вот так-то, Турецкий. — Ирина Генриховна взглянула на градусник и покачала головой. — Поднимается, зараза. За тридцать восемь перевалила. Ладно, провожу тебя — и отлежусь. Я вот ведь о чем. Ты когда-нибудь точно так же возненавидишь свою прокуратуру, Турецкий. Изматывает тебя эта работа. Я же вижу. Убийцы твои, наркоманы, маньяки и жмурики… они ведь не просто так. Ты нервничаешь, по командировкам мотаешься, осунулся вон. Но из твоих подопечных даже осколков поганых на продажу не набьешь. И будешь ты, Шурик, когда окончательно устанешь и возненавидишь все это — нищим…

— Не бухти, Генриховна, а? — Не очень-то понравилось Александру Борисовичу настроение супруги. Да и здоровье внушало опасение. — Это у тебя от температуры, видно. Ты лечись, правда, береги себя тут. На процедуры ходи. Ты мне нужна еще.

— Зачем это? — хитро усмехнулась жена. — Старая, больная женщина…