Зашифрованный план (сборник)

После обеда, двигаясь к выходу, я несу перед собою свой пропуск – ложку, как свечку. В дверях – заминка. Выйти хотят обязательно все сразу. Меня тискают, давят, и на улицу я еле выбираюсь.

Дома я обнаруживаю, что пуст мой карман, бумажник исчез. Там были деньги и, главное, удостоверение и справка!.. Счастье мое, что билет на поезд лежал в записной книжке. Там же оказался забытый червонец.

Сначала я негодую, но потом мне становится даже весело! Вот славное положение! Как говорится, кругом шестнадцать!..

3

…В Питере так же мерзнут руки, как и в моей Сибири. Особенно, когда они в худых перчатках…

Я спешу на толкучку, боюсь пропустить самый выгодный час.

Давно уже новый день. Давно один за одним обгоняют меня трамваи, и поет под ними железо.

Иду вслед трамваям упрямо. По дороге рассчитываю: два этюда… Если каждый по полтора рубля, то как раз хватит ровно до того момента, когда наступит срок моего билета, то есть на два дня… Денег у меня нет. Червонец не в счет. Он неприкосновенен – удостоверения тоже нет. Есть только база, ненадежная, как сыпучий песок, – моя квартирная хозяйка.

Плачу я ей рубль в сутки за угол в душной лампадной каморке.

Сегодня я совсем другой человек. Немножечко голодный и поэтому очень изобретательный и энергичный. Главное же – прожит мерзкий вчерашний день!

Близок Обводный канал, скоро и рынок. Уже встречаются его «передовые».

Краснощекая молодуха тащит граммофонную трубу и лукаво обещает своему спутнику:

– Я как заиграю… как заиграю!

Сейчас самый важный момент. Я подтягиваюсь, обдергиваюсь, точно кулачный боец. Крепче обхватываю свои этюды и впираюсь в движущуюся людскую гусеницу.

Меня сжимает, подталкивает и тащит вперед. Пробираюсь к краю потока. Там – кисельные берега. От коробов с горячими пирожками валит густой пар. Оборванец звенит протоптанной пяткой в медный зеленый чайник.

– Эй, налетай!

Над плотной толпой повисли многоголосые разговоры. Кого же мне выбрать для первого раза?

Вон дамочка в яркой шляпе, в каракуле, роется в золоченой посуде. Посуда на скатерти, скатерть на снегу.

– Простите, – говорю я мягко и с достоинством. – Не купите ли два этюда сибирского художника?

– Нет, – не глядя отмахивается она. – Разве из этого крана течет?

Далека она от искусства!

Я толкаюсь дальше, тру коченеющие уши и мечтательно думаю о теплой пивной.

– Английский галстук! Английский! – потрясает разноцветной тряпкой худой и высокий, как жердь, дядя.

– Нет, брат, – говорю я себе, – со скромностью далеко не уедешь…

Нацеливаюсь на жирного гражданина с хорошенькой девочкой. Он любуется портретом Толстого. Решительно подхожу.

– Не, возьмете ли этюд Айвазовского? – нагло выговаривает мой язык.

– Ну… какой же это Айвазовский! – добродушно улыбается толстяк.

– Это? Нет! – быстро лавирую я. – Это натура – Ангара во время ледохода и вид Байкала. А… Айвазовский – дома!

– Красиво, папа? – говорит девочка.

– Сколько же вы за это хотите? – спрашивает толстяк.

– Четыре рубля… – лепечу я с замиранием сердца.

Веселый, чудный толстый гражданин молча достает бумажник. Ура! Теперь мне черт не брат!

Я победно пробираюсь через толпу. У меня не мерзнут больше уши. Я уже не продавец, а покупатель.

На снегу, как лужи, всякая дребедень. На платках, на скатертях.

Среди фарфора, подсвечников и кружев я замечаю груду технических книг. Подымаю одну – как раз по моей специальности. Я перелистываю страницы, и с последней синим оком глядит на меня печать.

Дыбом взвивается для меня весь базар!

В середине печати фамилия «Розенфельд».

Я глухо спрашиваю:

– Сколько?

– Рупь, – отвечает мне девушка с подведенными глазами. Я сую ей бумажку и выскакиваю из толкотни.

Я еще и еще раз прочитываю фамилию, и в памяти моей оживает последний вечер на прииске, у Анисьи Петровны.

На рудаковских книгах, которые она мне показывала, был такой же штемпель! Я быстро возвращаюсь назад.

– Не помните ли, милая гражданочка, откуда у вас эта книга?

Она удивленно и холодно настораживается.

– Дело в том, – как можно веселее объясняю я, – что эту книжечку я подарил когда-то одной барышне…

Я плету дикую чепуху!

Девушка успокаивается, поводит чернеными бровями и слушает, прищурясь.

– Понимаете, мне хотелось бы разыскать мою знакомую…

– А может, я знаю? – игриво подзадоривает она и откровенно меня разглядывает.

– Красавица вы моя, ну, скажите!

Она хохочет.

– А вы сами откуда же будете?

– Я художник из Сибири.

– Ишь! – мотает она головкой. – Мало там у вас своих барышнев… – И задумывается. – Уж, право, не знаю, как вам помочь. Откуда книга? Разве упомнишь? Всякие продают. То ли Нинка Шустрова, то ли барон…

– Барон? – изумляюсь я.

– Ну да, барон Грингоф. Его все так зовут…

– А как же мне их разыскать? – говорю я с забившимся сердцем.

– Нинку – просто: на Лиговке она… Номер 34. А тот далеко (она называет адрес какой-то химической лаборатории). – Спросите там у швейцара… Только вряд ли он скажет. Незнакомых не любит, и немножечко полоумный…

На признательную мою благодарность кричит мне вслед:

– Ниночку обязательно повидайте. Хорошенькая она…

4