Заскоки Пегаса

Вновь я в стихах принялась бедокурить,

вирши – цветные заплаты.

Нет, не сумела меня окультурить

муза. И смылась куда-то.

Анна Попова Литературный садизм

Встаёт заря в безмолвии кровавом,

Как призраки, застыли тополя.

Лишь на дубу, немом и величавом,

Заманчиво колышется петля.

Отвергнутый безжалостной кокеткой

И поражённый скорбью мировой,

В последний путь пустился с табуреткой

Замученный лирический герой!

Анна Попова Памятник

Я без пяти минут лауреат!

На днях чевой-то там себе воздвигну!

Мне выбили на памятник деньжат,

Да только вот пропили половину…

Сегодня скульптор показал эскиз.

Ну, тут-то мы с супругой и присели:

Я с заду – Пушкин, с переду – Есенин,

Ишь, постарался. Абстракционист!

Мне депутаты заявили все:

«Не трусь, Валера, будет в лучшем виде!

Мы вымостим народное шоссе

Вот к этой вот… башке на пирамиде!»

Ну, наконец! Настало торжество!

Супруга прослезилась: «Ах, Валера…»

Собрались возле бюста моего

Пяток чиновников

и три пенсионера.

Дурак, а я-то ждал народных масс!

Нет, не читает классику Россия!..

Наш депутат Пупков отдал приказ,

Мы выпили и тут же закусили.

Прошло пять лет, а воз и ныне там:

Туристы мимо – к Бунину, Лескову…

А на «шоссе» на этом по утрам

С метёлкой бродит бабушка Прасковья.

Плохое место – в парке, у ручья,

А может, нету должного дизайна?

Башка-то ведь не чья-нибудь – моя!

Поэтому – обидно чрезвычайно.

Однажды я услышал разговор,

Гуляли тут культурные старушки:

«Чей памятник? Не знаю до сих пор…»

«Похож на Пушкина…

Но вроде бы не Пушкин!»

Елена Яворская Стихоплетное

Ах, как мне хочется слагать

Стихи страдательно, по-женски

(слова, трагические жесты

и вновь слова, слова, слова),

рыдать, как юная вдова,

вздыхать, как вечная невеста,

слегка хитрить, немножко лгать,

за отраженьем отраженье

искать бессонно в море грёз…

Да в том беда, что я матрос

на странном корабле без флага,

мой капитан – простой бродяга,

мои собратья – всякий сброд,

мой путь… надеюсь, что вперед.

Слова.

Небрежны и грубы.

Шторма.

Эстетика борьбы.

Беда, беда с высоким штилем!

Кабацким песням – благодать.

По полдуши мы прокутили.

А мне все хочется слагать

воздушно, трепетно, по-женски!

Но жаль, на молоке обжегшись,

ожоги нечем залечить…

Корабль мой мчит, напев звучит.

А курс – на дальний островок,

где вольно бродят стаи строк.

Елена Яворская Вдохновенное (Мой герой)

Ну вот, финал опять неоднозначен!

Опять герои сбились в гулкий рой.

Жужжат. Спешат куда-то наудачу.

А я опять отчаянно чудачу,

крою, корю, и крою, и портачу,

обрывки фраз по закоулкам прячу…

А в дверь стучат и требуют: «Открой!»

А на пороге – нет, не участковый.

Не слесарь. Не сосед. Не санитар.

А мой герой.

И ну жужжать как овод!

Да знаю, знаю, дай вам только повод,

Шекспира перекрасите в Баркова…

…Герой мой импозантен. И не стар.

Почти что идеал. Почти что дар.

Хоть и небрит. В костюмчике измятом.

В глазах – сосредоточье всех скорбей.

Пригладить! Отучить ругаться матом!

(На автора хватает компромата,

Ведь слово, говорят, не воробей…)

Герой хорош. Он самый-самый (просто

самец… простите, барышни, – герой!),

откормлен карбонатом да икрой,

любезен. При цилиндре и при трости

уже спешит к читательницам в гости.

Не своеволен (гамадрил бесхвостый!

мне повезло с тобою хоть в одном!)

Жужжат, жужжат герои под окном…

Елена Яворская Новости книгоиздания

– У него всего-то пара приличных стихов, а туда же – издаваться! – кипятился чиновник от литературы.

– Так за свой же счёт, – утешал коллега. – От нас только благословение требуется и больше ничего.

– Вот то-то и оно – благословение! А как прикажешь держать марку, сохранять дух и всё такое? А попробуй зарубить, молодняк сразу в истерику ударится. Мне тут один скороспелый наглец уже намекнул, что мои разгромные рецензии диктует зависть. Ты только вообрази: я – и вдруг завидую! Я! – сорвался на фальцет. – Завидую!

Коллега неопределённо пожал плечами.

Дебютная книга молодого автора была издана. Без той самой пары стихов. Зато с коротенькой вступительной статьёй, подписанной громким (по провинциальным меркам) именем рецензента.

Анна Попова Муза, жена и собака

Говорят же: не понимают дамы высокой поэзии! Правильно, между прочим, говорят. Вот хоть мою жену возьми. Издаю шестой поэтический сборник – хоть бы строчечку прочитала, да что там, хоть бы в руки взяла! Ну, в руки-то она взяла, когда в шкафу пыль вытирала. Глянула так равнодушно, название прочла – «Орловщина, земля поэта» – и дальше читать не стала. А зря! В литературном клубе меня всегда хвалили. Даже сказали: «Так, как Звонков (это у меня фамилия такая), о природе никто не напишет!»

Вот недавно сочинил я стишок, стою у окна, и в сердце такая радость, такая гордость… что прямо жене решил похвалиться. Декламирую:

Орловская заря, поёт петух,

И соловьи в ответ ему запели…

Так она меня старым петухом обозвала, чтобы я замолчал. И вообще, что это такое?! У нас в клубе все пишут и про петухов, и про соловьёв, а мне – нельзя?