Заводной город

– Все это очень интересно, – начинает Серж, закрыв журнал, – но это бред. Людям не нужны чудеса, им нужны деньги. Городовой – сегодня всего лишь участковый, а боги… Цивилизация не стоит на месте, раньше боги управляли миром, а теперь рекламируют майонез и йогурт по телевизору.

Я молчу. Серж смотрит на часы и поднимается.

– Все, старик, мне пора. Место отвратительно, обслуживают медленно. – Он бросает на стол несколько купюр. – Ну, все. Увидимся.

– Увидимся. – Отвечаю я, и про себя добавляю: "Прощай…"

***

Есть в городе места, где музыка грохочет ночь на пролет. Ритмичные вспышки освещают танцпол. Люди двигаются, повинуясь низким вибрациям. Каждый танцор подчинен музыке, каждый заколдован ритмом, каждый в трансе, каждый один на один со звуком. В зале нет мужчин и женщин. В зале племя, исполняющее ритуальный танец. И племя будет плясать, пока звучит музыка. А музыка не остановится до утра.

На моих часах 21:14, вечер только начинается. Сегодня мы работаем на пару с Бобом. Мы на подиуме. Беснуемся за пультами, как два демона, меняем пластинки, меняем ритмы, заводим публику. У меня из головы не выходит колонка объявлений.

– Боб, – кричу я, – в городе есть Шелковая улица?!!!

Боб кивает головой в так музыке и кричит в ответ:

– Что?!!!

– В ГОРОДЕ ЕСТЬ ШЕЛКОВАЯ УЛИЦА?!!!!!

– Да! Да-да-да!!! Да! Да-да-да!!!

– Где?!!!

– Между Восстания плаза и Поповски стрит!!!

– Ты можешь отработать один?!!!

Боб пожимает плечами, делает руками волну, крутит пластинку на пальце.

– Мне нужно уехать, отыграй один!!!

– С тебя… – Боб изображает, как затягивается невидимой сигаретой и выпускает несуществующий дым.

– ОКАЙ!!!

– Двигай! – кричит он мне и наклоняется к микрофону. – Двигай! Дававай-давай! Двигай! Дававай-давай! Двигай!

Зал одобрительно шумит, а я сдергиваю наушники и прыгаю с подиума в толпу.

***

Вещь. Я напоминаю себе потерянную кем-то второпях вещь, когда добираюсь до Шелковой улицы. На часах 21:53. Фонари еще не горят, но движение уже стихло, прохожих почти нет, и сгущающуюся тишину нарушают редкие автомобили.

Я нахожу дом номер двадцать один. Это ветхое двухэтажное сооружение из грязно-белого кирпича, с остатками штукатурки и желтой краски на стенах. Я думал, что таких домов больше в городе нет… В паре окон горит свет, остальные темны. Я обхожу дом вокруг. Во дворе старая голубятня и несколько весьма подержанных машин. Я обнаруживаю два подъезда и пустые скамейки. Больше нет ничего. Ни одного намека на предстоящее веселье или какое-то подобие бала. Похоже, Серж был прав, чудес на свете больше нет, а боги рекламируют майонез.

Я поминаю добрым словом верстальщика и замечаю открытую дверь, ведущую в подвал. Судя по закопченной трубе тянущейся вдоль стены до самой крыши, в подвале была котельная, и она действовала, пока не провели газ.

Возле входа в подвал на складном стуле восседает старик в байковой рубахе, кепке и брюках в полоску. Я подхожу к нему:

– Здравствуйте, не подскажите это дом двадцать один?

– Он самый, ага, ищешь чего?

– Да… уже, наверное, нет.

– И это правильно, ага. Зачем искать коли у тебя и так все есть?

– Это вы о чем? – удивляюсь я.

Старик подмигивает и говорит:

– А вона у тебя на майке написано: "Бог внутри", стало быть, так и есть. – Он улыбается, обнажая босые десны.

– Нуу… – я развожу руками, не зная, что ответить.

А старик продолжает:

– Людей много стало, с виду все одинаковые, добрые, стало быть, а что у них внутри и не понятно. Все в себе, ага. Говорят одно, а поглубже копнешь, у кого деньги в башке, у кого власть. Кто-то подлость вынашивает, кто-то жене изменяет. Не хотят жить спокойно, не хотят.

– Наверное…

– А может, выпьешь со мной, ага? – спрашивает старик.

– Да не, я лучше пойду.

– Ты не сомневайся, чистый продукт! – говорит он и вытаскивает из-под стула бутыль, заполненную наполовину желтой жидкостью, на горлышко надеты два пластиковых стакана. – Прямо, как тебя ждал, взял, понимаешь, две емкости.

– Это что? – инстинкт самосохранения подсказывает мне, что пить это не следует ни в коем случае.

– Чистый спирт на мандаринах настоянный, ага. Сам делал. Тут главное-то что? Главное мандарины не чистить, целиком в спирт класть, и в прохладное место на месяц, а лучше на два. Тогда и цвет, и аромат и без закуски можно. Ты попробуй. – Старик наливает треть стакана и протягивает мне.

Пахнет мандаринами и новым годом. Подступает давно забытое чувство ожидания праздника. Я закрываю глаза и опрокидываю стакан. Спирт, заполняет каждую клеточку тела. Я чувствую ускорение пульса, словно застоявшаяся кровь разгоняется по венам, медленно, как паровоз. Я слышу резкий свист и шорох крыльев. Открываю глаза и вижу над головой вечернее небо и стаю голубей. Я чувствую головокружение и сажусь на корточки.

Старик на стуле улыбается.

– Что это было? – спрашиваю я.

– "Городовуха". Сам городовой меня делать научил. – Говорит он.

– Кто?

– Городовой, в этом доме жил. Хороший был человек, ага. На аккордеоне играл, бывало, выйдет во двор вечером и говорит: "Ну что, устроим бал?" – Бал?