Завтра я снова убью тебя (СИ)

Я помнил свою смерть. Она настигла меня, едва мне исполнилось семнадцать. Я только что переехал в маленький городок Форкс к отцу, думая, что это самый ужасный город на свете. Было около девяти часов утра… Испытывая подаренную в честь приезда тачку — серебристый «вольво» последней модели, — я беспечно рассекал на вдохновляющей скорости местное шоссе, игнорируя хлещущий в лобовое стекло мерзкий дождь. Жизнь казалась прекрасной: пахнущий дорогой кожей салон, громкая музыка в крутых динамиках, остатки травки в бардачке…

У меня впереди была целая жизнь, которую я бы строил своими руками, куча различных путей, которые я мог выбрать, престижный университет… но красный пикап перевернул все мечты. На пустынном, казалось, шоссе, он появился внезапно, вспоров сплошную стену дождя ослепляющими фарами. Визг тормозов, стремительное сближение, испуганные карие глаза молодой девчонки за рулем ржавой развалюхи…

Я помнил, как смотрел на свое изломанное окровавленное тело, застрявшее в потрескавшемся переднем стекле, невесомо поднимаясь куда-то ввысь. И сожалел об упущенных возможностях, о том, чего не успел сделать. Красный пикап в попытке свернуть с моего пути, перевернулся и теперь валялся в кювете, медленно вращая большими колесами. Из бокового окошка свешивалась тонкая безжизненная рука…

А затем меня окутала чернота. Вокруг раздавался лишь мой собственный обезумевший голос, обращенный в никуда: «Я еще слишком молод, чтобы умирать! Я не хочу!»

Я не знаю, что произошло. Может, у них там случился какой-то сбой в небесной канцелярии, что все пошло кувырком? Или это была извращенная шутка дьявола, решившего поиграть с человеком? Или божественное наказание за какие-то ерундовые грехи? Знаю, я не был таким уж хорошим и послушным подростком, но разве заслужил то, что случилось со мной?

Когда я очнулся, то вернулся за миг до столкновения с пикапом и смог его избежать. Но рано обрадовался: едва стрелка часов перешагнула отметку в двенадцать ночи, я оказался в прежнем месте, за рулем около девяти утра, с пикапом, несущимся навстречу по шоссе… И в следующую полночь тоже. И потом. И так — все восемьдесят с лишним лет!

Нет, вы не думайте, что я сразу опустился на дно и превратился в чудовище. Конечно, я старался. Пытался понять, что должен изменить, чтобы преодолеть долбанный рубеж в пятнадцать часов повторяющегося отрезка оставленной мне жизни? Что именно я обязан сделать правильно, чтобы меня простили и отпустили в следующий день? Или чтобы просто позволили умереть?

Я ежедневно искал ответ, выход из этого раздражающего лабиринта. Выбирал разные направления, пытался уехать как можно дальше от Форкса, накладывал на себя руки. Проводил день с отцом, помогал больным, старикам, детям, переводил деньги на чей-нибудь счет, надеясь, что добрые дела зачтутся мне в прощение. Знакомился с каждым жителем Форкса, выведывая его тайны и исполняя заветные мечты, уверенный, что хотя бы один раз угадаю верное направление. Все было бесполезно. Что бы я ни делал и как бы ни лез из кожи вон, чтобы заслужить билет в будущее, все оставалось по-прежнему… Я словно был проклят вечно скитаться в единственном дне.

Многие годы я провел в жалости к самому себе. Ничего не делая. Подыхая от скуки. Читая книги или смотря бейсбол по телевизору. Напиваясь в хлам. Куря траву, а то и употребляя что-нибудь посильнее. Я не мог забыться даже во сне, потому что как только стрелка часов преодолевала черту, я вновь оказывался на шоссе с распахнутыми широко глазами и сжатым до боли в пальцах рулем.

В конце концов я решил все рассказать ей — девушке, столкновение с пикапом которой меня убило. Белле. Я больше не мог быть один, мне нужен был друг. Трагедия состояла в том, что наутро приходилось знакомиться с ней заново… Снова все объяснять, доказывать, умолять, страдать.

Иногда она мне верила, иногда нет, когда я делал что-нибудь не так. В один день сочувствовала и даже помогала искать ответы, в другой — крутила у виска. В конце концов я устал. Я решил, что любовь между нами важнее, чем бессмысленные беседы о том, что назавтра она стопроцентно забудет.