Завтра нас похоронят

Дорогая Вэрди.

Это последнее моё письмо, да вообще-то я никогда тебе и не писала, ведь мы так близко жили… жаль, я не увижу тебя, но у меня мало времени. Милая, я уезжаю навсегда, и папа тоже. Наверно, ты боишься, что всё снова повторится, но это не так. Я клянусь: мы не вернёмся. Мама помогла. Она хорошая… пусть и как будто бы не моя.

Я даже не знаю, куда мы поедем, у нас столько дорог… и мне немножко страшно. Но когда что-то меняется, наверно, всегда страшно.

Прости, милая, но я не буду писать тебе писем. А если и буду, то редко, и я не уверена, что они дойдут. Я буду помнить тебя всегда. Надеюсь, ты не ненавидишь меня за то, что я не отказалась от папы. Пожалуйста, Вэрди… помни меня хоть немножко.

И ещё будь счастлива. Ты настоящий герой, всегда им была, а герои так редко бывают счастливыми! Надеюсь, ты — будешь. Прощай, моя милая, за мной уже приехала машина, чтобы отвезти к папе. Здорово, правда? Мы будем вместе. Всегда-всегда.

Твоя Сильва

Я так и не нашла сил ответить, хотя… я ведь и не знала, на какой адрес писать. Было в этом что-то странное, горькое… почему она не попрощалась? Почему она не попрощалась со мной? И где она сейчас?

— Принцесса, почему ты такая грустная?

Он опустился рядом на кровать и обнял меня. В этой маленькой временной квартире мы живем уже неделю, и… это странное чувство — когда ты ни за кого не отвечаешь и ни о ком не думаешь. Только о себе и о том, с кем просыпаешься рядом. Кто целует тебя и гладит по волосам. И иногда даже готовит тебе завтрак.

— Я просто скучаю, Скай… — улыбаясь, я забралась к нему на колени и обняла широкие плечи.

Он такой высокий и такой лохматый… а я такая маленькая рядом с ним… но когда он обнимает меня, я почти забываю об этом. Всегда. Ведь больше я не крысёнок. С моей руки свели татуировку, а два дня назад я встала на каблуки настоящих, новых туфель. Скоро я научусь хорошо краситься. Хотя все равно как у Сильвы не получится… А потом мы уедем в Америку.

— Хочешь, пойдём прогуляемся?

Я невольно улыбнулась:

— Ты ещё спрашиваешь.

Мы идём по снегу, которого снова очень много, так много, что в нём утопают ноги. Я думаю о том, что скоро будет Рождество. Пятнадцатое Рождество без родителей. И первое — почти хорошее. В белом тумане метели.

А потом наступит весна. И… может быть, я её даже почувствую? Ведь Сильва сказала правду — герои должны быть счастливыми. Всегда. Жаль, я больше не верю, что я герой. Мне кажется… они вообще не живут в моём городе.