Здрасьте, муза (сборник)

Картотека

Затем, в назидание следующему веку,

Поскольку в учёте недопустим ералаш,
Составьте себе небольшую картотеку
С перечнем Людмил, Тамар и Наташ.

Когда родился наш поэт Мартышкин,

Он сам себе сказал: «Творить пора!»
И с той поры не прекращали книжки
Всё выходить из под его пера.

В библиотеках сотрясались фонды,

И это есть не сон и не мираж,
Когда его стихи про анаконду
Произвели сплошной ажиотаж!

При нём всегда и рифма, и смекалка,

А также самобытность и кураж,
Когда он пишет про свою Русалку,
А также про Людмил и про Наташ.

И мир ему предстал милей от века,

Хотя и прежде был довольно мил,
Когда Мартышкин создал картотеку,
Перечисляя Оль, Наташ, Людмил.

И с той поры написано немало,

И с той поры немало лет прошло,
А картотека только возрастала,
Как мастерство поэта возросло.

О, Боже мой! Меня сведут с ума

Той картотеки многие тома!

2012

Суд Божий

Есть Бог-Отец,

Бог-Сын, Бог-Дух святой.
Зло в этом мире изначально свято.
Суровы приговоры Тройки той:
Без следствия, суда и адвоката.
……………………………….
Все от рожденья приговорены,
Без права апелляций, к высшей мере.
Тот суд не пощадит ни одного,
И смерть – итог в любом судебном деле…

Восходит в мир шар солнца золотой —

Явление торжественно и свято.
Живущих защищает Дух Святой
Без следствия, суда и адвоката.

И с верою пульсация сердец

Примчится с колокольным звоном к Храму,
И молча улыбнётся Бог-Отец,
Оглядывая мира панораму.

Небесная зачем сияет твердь?

И отчего её страшатся черти?
… Хоть путь земной оплакивает смерть,
Но в вечной жизни не бывает смерти.

Бог-Сын, по сути, – изначально свят!

Нас всех ведёт к добру, любви и вере,
Иудой предан, злобою распят,
Без права апелляций, к высшей мере.

Бог-Сын пришёл к земле издалека,

Из светлого, далёкого оттуда,
Чтоб, глядя в небо, в синь и в облака
Любили б мы Христа, а не Иуду.

Чтоб Божий Дух был сердцем уловим,

Чтоб верили в Отца и Сына свято,
И чтобы душам раненым своим
Мы не нашли иного адвоката.

2014

На стихи Бориса Михина

Поэт и оглобли

Под равнодушность встречных морд

Не спрятать глаз своих оглобли…

Поэт глядит на белый свет

И видит морды без прикрас.
Поэт – на то но и поэт —
Чтоб распахнуть оглобли глаз.

Поэт – певец мирских тревог —

На мир глядит – но вот беда —
Он, навострив оглобли ног —
Бежит неведомо куда.

Пути поэта нелегки —

От творческих сгорает мук,
Что, если сжавши кулаки,
Он вспомнит про оглобли рук?

2012