«Здравствуй». Благовест

А я настоящая… это обман, пустяк.

Привиделось вам. Ерунда.

Правда вся – случайна.

Ты – музыка жизни

В суете, в дисгармонии долгой

Сколько было оборванных струн…

Ну и как тут не стать недотрогой –

Сколько лет, сколько зим, сколько лун,

Сколько солнц – да всё мимо и мимо.

Где ж ты, музыка жизни моя?..

…и нашлась. И – так неотвратимо:

Ты – моя. Жаль, что я – не твоя.

Лето умчалось

А лето – что лето, умчалось,

С собой унося суету,

И радость, и счастье. Ту малость,

Что как-то зеркалит мечту.

Мечта – ей-то… Место в мечтаньях.

И в лете, что в прошлом уже.

И в глупых наивных признаньях

Там на… на шестом этаже.

Всё в прошлом – всё прожито – осень.

Жизнь не обращается вспять.

Всё в прошлом. Небесная просинь –

Синь глаз ненаглядных.

Опять…

Я душу собирала

Я душу собирала, как паззлы, из кусочков

Потерянной картинки. Пора поставить точку:

Достаточно страданий, достаточно лить слёзы, –

Всё было очень глупо, всё было несерьёзно.

Рассыпала по кухне детали. На коленях

Я пó полу скользила. Твердила мне о лени

Немытая посуда. С намёком осужденья

Жил в чашке мёрзлый кофе. Да где же ты – терпенье?

Тебя хватало прежде – но не сейчас. Досадно…

Я душу собирала. И ранилась – нещадно.

Деталька цвета неба – немыслимое счастье.

Деталька цвета ночи – с оттенком дивным страсти.

Деталька цвета крови. А вот – осколок острый

Стекла. Оно откуда?! Порезалась. Как просто

Порезаться до боли одним движеньем нервным…

Ты был таким любимым! Ты был таким неверным.

И раньше ныло сердце, но так манило небо…

Пора заняться былью, как ни прекрасна небыль.

Я паззлы собирала. Я собирала душу

Из множества кусочков. И снова меня душат

И жгут немые слёзы. Хотелось счастья – очень! –

У счастья привкус горький, и ненавистны ночи.

Я как глухонемая – кричать бы! – нет, не стала,

Просить – нет, не посмела, держать – не удержала.

Без голоса, без света, а пальцы словно льдинки.

Я мёрзну, собирая детали без картинки.

Да что ж это такое? Кусочков не хватает

Заполнить там, где пусто. И снег внутри не тает

Мозаики нецелой. С пробоинами будет…

Так жизнь моя летела, крошась о грани судеб.

Окрасились детальки пустотам на замену –

Кровила сильно рана, когда узнала цену

Любви и оплатила все сладкие конфеты.

Что было – улетело. По миру бродит лето –

Мне всё равно… Мне паззлы – больное утешенье,

Хочу найти кусочек, где слово есть – «забвенье».

Ищу, перебираю, без смысла, наудачу.

Изрезала все пальцы. Измучилась до плача…

Не для меня ты, милый. Ведь я тебя украла…

Теперь душа, как паззлы. Не соберу же – знала.

Не жду. Молчу…

Не жду. Молчу. Упрёков нет, истерик.

Что делать – так бывает, не срослось.

Не стал любовью и не стал потерей,

Остался всем. Как много горьких слёз

Я пролила – пролью – нет, не довольно,

Ведь всё ещё тебя боготворю.

Но плачу я не потому, что больно.

А потому, что больше… не люблю.

Чудеса

В мире, полном волшебных случайностей,

В мире, полном разлук и смертей,

Место есть для любовного таинства,

Для чудес. А ещё – для потерь.

А чудес-то отпущено каждому

Может, два, ну, а может быть, сто.

Есть они для героя отважного,

И для клоуна, что в шапито.

Мне ведь тоже знакома мечтательность,

И любовь мне узнать повезло.

Только, к чуду скользнув по касательной,

Я упала, ломая крыло.

Просто двери внезапно захлопнулись –

Те, с табличкою «там чудеса».

На земле хорошо – не сорвешься вниз.

Много хуже, когда в небесах.

В этот раз чуду я не понравилась?

На него не держу я обид.

Чудеса, знаю точно, случаются.

Просто я исчерпала лимит.

Увы

Следить порою очень грустно

За парадоксами судьбы.

Всё, что тебе уже не нужно –

В ладошки падает. Увы.

Пережить

…Пережить крах любви. И надежды

По коробкам попрятать, сложить

До весенних времен. Нет той, прежней.

Надо зимнее платье пошить.

Поговори со мной

О чем, скажи, мне говорить с тобой?

Все сказано. Все пошло, все избито.

Все в прошлом. Все истерлось, позабыто.

И я одна – с любовью и с тоской.

И не о чем мне говорить с тобой.

Как много тем для разговоров есть…

А может, их осталось очень мало.

Я умерла? Нет, просто я устала.

Обид-печалей всех не перечесть.

Как много тем для разговоров есть…

А знаешь, ночь безлунна и без звезд,

И кот клубком свернулся на коленях…

И время наши поистерло звенья,

А были цепью… Холодно от слез.

А знаешь, ночь безлунна и без звезд.

А хочешь… вспомним чаек и прибой,

И там, вдали, белеет чей–то парус…

Мы вместе – были. Или мне казалось?

О чем теперь нам говорить с тобой?..

Но можем вспомнить чаек и прибой.

Прошу тебя. Поговори со мной…

Как это называется

А если нет счастья – это как называется?

Назову ли грустью,

Назову ли тоской,

Или просто обыденностью – вот такая жизнь.

В которой всё есть.

Кроме счастья.

Если радости нет – это как называется?

Назову ли грустью,

Назову ли тоской,

Или туманом осенним, в котором моросью

Застыли слёзы

Наши с дождём.

А если любви нет, это как называется?

Назову ли грустью,

Назову ли тоской…

Называют блажью, мол, не стоит заигрывать

С высшею силой,

Гневить её.

Не зову, не называю, не заигрываю.

Всё есть – есть и счастье.

Смех и радость – всё есть.

И любовь – оглянусь – неизменная спутница.

Только мир серый.

Красок в нём нет.