Здравствуй, Мир!

— Могут, что? — развеселился я. — Заставить меня спасать мир? Как? У меня первый уровень — уж я наспасаю! Заставить вернуть им деньги? Да пожалуйста! С превеликим удовольствием. Всю сумму. Могу даже с процентами… как только заработаю. В тюрьму кинут? Тоже не беда — пусть кормят, поят, одевают, обеспечивают койко-место, крышу над головой и занятость. Даже сопротивляться не буду. Вот только лишний нахлебник никому не нужен. Вот и получается: пока я слаб и бесполезен, то никому и не нужен. А значит — свободен.

— Какой… необычный… взгляд на вещи, — задумалась Альбина. — И чем же ты, в таком случае, занят? Как проводишь дни?

— Да в целом, почти так же, как и на Земле. С поправкой на местный колорит. Работаю по двенадцать-тринадцать часов в день на добыче руды в шахте, добывая руду для кузнеца. Четыре часа тренируюсь в обращении с копьём и шестом в Гильдии Воинов. По часу в день занимаюсь самообразованием в разных дисциплинах и направлениях. Иногда, хожу за травами для алхимика.

— А прокачка? — нахмурилась Альбина. — Охота на монстров?

— А зачем? — улыбнулся я. — Зачем это мне? Зачем поднимать уровень?

— Вообще-то, чем выше уровень, тем больше срок жизни. Разве ты не хочешь жить дольше?

— О как? — хмыкнул я. — Про такую фишку не знал. И какова зависимость?

— Первый — тридцатый уровень: обычная продолжительность человеческой жизни. Тридцатый — пятидесятый: в полтора раза дольше. Пятидесятый — сотый: в два раза. Сотый — двухсотый: в четыре. Выше трёхсотого: фактическое бессмертие… — перечислила Альбина.

— То есть, их нельзя убить?

— Нет, конечно. Убить можно кого угодно.

— И сколько ты знаешь Героев, прокачавшихся выше сотого уровня, которые прожили хотя бы пятьдесят лет? — улыбнулся я.

— Я… — задумалась она. И долго думала. И, видимо, так ни одного и не вспомнила.

— Тот же Юдзуми Харуто. Ведь сильный же был парень? Не мог не быть сильным, если Лабиринты насквозь проходил.

— Сильный, — согласилась девушка. — Почти до трёхсот восьмидесятого уровня докачался.

— И сколько он прожил в итоге? Тридцать пять? Сорок пять?

— Двадцать девять, — хмуро ответила Альбина.

— А сколько лет обычным городским жителям? Даже не Авантюристам? — улыбнулся ей и погладил по волосам. Приятные они у неё, сильные, красивые. — Не знаешь? А я отвечу: многим лавочникам и мастеровым уже за сотню перевалило. Я тебе это точно могу сказать, ведь я со многими общаюсь, занимаясь своим «самобучением». Такая вот тебе, Шифеева, информация к размышлению.

— Умеете вы, Иван Дмитрич, загрузить и заставить думать, — сердито вздохнула она и откинулась на спину. — Ладно, спим! — и решительно накрыла нас обоих одеялом.

Глава 22

Шифеева… Что ж, ночь была приятной. Однако, даже за самой прекрасной ночью наступает утро. Наступило оно и у нас.

Альбина не предложила мне остаться жить с ней. Я не стал на это намекать или как-то поднимать эту тему. Честно говоря, наоборот, всячески сам увиливал от неё. Не люблю врать и выкручиваться. Но, дело в том, что даже предложи она мне такой вариант, я бы всё равно отказался. Почему? Сложно менять привычки, когда тебе почти сорок лет. А я привык жить один. И ещё: если чему-то меня два моих прошлых брака и научили, так это тому, что у вас с девушкой всё идеально… ровно до того момента, как вы начинаете жить под одной крышей. И самому себе обрывать свой «конфетно-букетный» период? Нет уж.

Да и вообще, меня всё устраивает. Как говорила героиня из моей любимой книжки, которую я перечитывал раз десять или пятнадцать: «Ты хочешь, я хочу, мы оба наслаждаемся — чем же ты недоволен?». Книга называлась «Колдун» за авторством Ольги Григорьевой. Один из первых образчиков тогда ещё нового веяния: «славянского фэнтези». И один из лучших. Наравне или даже лучше, чем Мария Семёнова с её «Валькирией» и «Волкодавом»… Да, были времена. Я вырос на книжках этих авторов. А ещё на Андрэ Нортон, Андрее Белянине с его бессмертными «Моя жена ведьма» и «Тайный сыск Царя Гороха»… Герои этих книг, они не Свершали, они не «качались», не рвались к силе, власти, не пытались прогибать под себя мир… Они… жили. И от того были живыми. Не идеальными, не самыми смелыми, не самыми умными, не самыми могучими, иногда неловкими и смешными, но… живыми…

Ладно, не об этом речь. А о том, что утром, Альбина осталась в своём номере, а я принял душ, оделся, собрался, принёс ей завтрак в постель (шиканул — заказал в номер не за её, а за свой счет), после чего поцеловал в нос и пошёл на работу. В шахту.

Нет, ну а что? У неё своя жизнь. У меня — своя. Проводить приятные ночи вместе, тогда, когда обоим удобно, это одно, но общая жизнь, общие дела… Как вы это себе вообще представляете?