Зеленая банда

— Знаешь, ты сейчас не в том положении, чтобы вопросы задавать, — предупредил его Матвей. — Если это тот человек, от которого зависит мое материальное положение, то придется довериться.

— Для чего все-таки?

— Ты специально тянешь время? — Матвей склонил голову набок.

— Я должен с ним проконсультироваться, — все же пошел на попятную Забелин. Не сводя с Матвея глаз, он набрал номер и поднес трубку к уху.

Матвей схватил его за запястье левой рукой, а правой двинул в солнечное сплетенье. Удар был не сильный, но резкий. Изо рта Забелина на предплечье Матвея вылетели слюни. Сам он согнулся так, что едва не задел лбом землю. Телефон оказался в руках Матвея. Он поднес его к уху.

— …чему молчишь?

— Это Матрос, Забелину плохо, — заговорил Матвей. — Я в общих чертах в курсе, что у вас произошло. Если хотите, чтобы все закончилось хорошо, то должны рассказать детали.

— Где? Кто? Что за Матрос? — проблеяла трубка. Матвей с ходу по голосу определил, что мужчина теряет над собой контроль.

— Возьмите себя в руки, скоро все кончится, — заверил его Матвей. — Теперь скажите, с кем я говорю?

— Привезенцев… Привезенцев Юрий Сергеевич…

— Я знаю, кто вы, — ошарашенный ответом, признался Матвей. — Где находится номер? Меня интересует этаж.

— Второй… Нет, простите, третий… Вы приедете?

— Отвечайте, как выглядит труп?

— Как он может выглядеть? — вновь сорвался на фальцет мужчина. — Мертвый! Где Забелин?

— Ы-ыы! — раздался голос Забелина.

— Это женщина? — продолжал допрос Матвей.

— Да.

— Она в постели?

— Нет.

— А где?

— На полу.

— Вы ее застрелили?

— Я никого не убивал! — взвыл мужчина.

— Мне надо знать характер повреждений. У вас в телефоне есть камера?

— Да! — кивнул Привезенцев.

— Сделайте несколько снимков…

— Ты что, издеваешься? — прорычал Привезенцев.

— Я должен оценить объем работ, понять, что брать, — стал объяснять Матвей. — Может, туда тонну стирального порошка надо везти, чтобы следы крови замыть, и другой комплект белья на кровать?

— Ы-ыы! — протянул Привезенцев. — Сейчас!

— Вы сможете переслать мне снимки на этот номер?

— Попробую! — упавшим голосом ответил Привезенцев.

— В общем, так, — Матвей посмотрел на часы. — Скоро семь. Как правило, в гостиницах через два часа начнется уборка номеров. Вы должны повесить снаружи двери жетон с просьбой не беспокоить. Если позвонят насчет уборки, отложите на вечер…

— Дело в том, что этот номер сняла она, — затараторил Привезенцев. — А табличку я уже повесил…

— Отлично! — обрадовался Матвей. — Теперь до моего приезда постарайтесь найти ключи от номера… Хотя, как называется гостиница?

— «Русский Вавилон».

— Там двери случайно не пластиком открываются? — Матвей оттолкнул свободной рукой Забелина, который потянулся к телефону.

— Картами, — подтвердил мужчина.

— Пока найдите ее. Мой голос запомнили?

— Да. Кстати, — заторопился Привезенцев, — я Забелину уже сказал, на этом же этаже и на меня снят номер. Я там даже был. Он оформлен на другую фамилию…

— Хорошо…

— И еще, — спохватился он, — женщина, у которой я… В общем, она тоже приехала по другим документам.

— Разберемся, — с этими словами Матвей отключился.

— Ну, ты сука! — наконец обрел дар речи Забелин. Он оперся одной рукой на ствол дерева и выпрямился.

* * *

Привезенцев опустил руку с телефоном.

— Матрос, — вслух проговорил он кличку новенького, взятого Забелиным в качестве инструктора молодого мужчины, и тут же отчетливо вспомнил подготовленную накануне утром для него помощником записку: — Двадцать семь лет, имеет от первого брака сына. В настоящий момент проживает в гражданском браке с Сомовой Мартой. Владеет квартирой в Москве и загородным домом. Источник дохода неизвестен…

Странно, но отчего-то то, что он без труда и практически слово в слово вспомнил напечатанный на принтере текст, вселило в него уверенность, что все обойдется. Этот парень говорил уверенно. В его голосе не было растерянности Забелина. Привезенцев медленно опустился на край кровати и тут же вскочил:

— Ключ! Он сказал найти ключ! Вернее, карту!

Привезенцев устремился в комнату. Однако, увидев труп Шестаковой, встал как вкопанный.

— Черт! — он поднес трясущуюся руку с телефоном к лицу и посмотрел на дисплей. — Он же сказал сделать снимки. Зачем? Какая разница?! — ответил самому себе Привезенцев и тут же топнул ногой: — Как?