Зеленая банда

— Ты там особо не нужен, — Привезенцев вновь обернулся и заговорил тише: — Хватит Забелина и Тартакова. Тебе хочу предложить провернуть здесь одно дело.

— Почему предложить? — удивился Матвей. — Прикажите и все…

— А если я скажу тебе повеситься, ты это сделаешь?

— Я не работаю на самодуров и неуравновешенных людей, — стал объяснять Матвей. — Знаю, что вы взвешиваете каждый свой шаг.

— Мне показалось, что в гостинице ты, напротив, решил, что я слизняк, — неожиданно признался Привезенцев.

— Я вам уже говорил, что не был ни в каких гостиницах.

— Извини, забыл, — расплылся в улыбке Привезенцев.

— Так что за работа? — осторожно спросил Матвей.

— Нужно заняться фирмой под названием «Комильфо». Узнать о ней все. Кто директор, что из себя представляет, его связи, поддержка, крыши, финансовые потоки, направления, конкуренты. Особо меня интересуют грязные схемы и криминал. В общем, что-то такое, чем можно будет его прижать.

— Это не простая задача, — Матвей потер подбородок. — Я должен это сделать один?

— Желательно никого из наших не привлекать, — подтвердил его предположение Привезенцев.

— Что потом?

— Узнаешь… Так как?

— Разве у меня есть выбор?

— Выбор есть всегда, — Привезенцев сунул руку в карман и вынул пластиковую карточку: — Здесь приличная сумма. Это за то, что ты не был в гостинице, — он улыбнулся.

Матвей вернулся домой поздно. Пришлось навестить офис приглянувшейся Привезенцеву компании, побродить в его окрестностях. Матвей не мог работать заочно. Сейчас, даже имея представление о том, как выглядит здание, он уже мог предположить, что владелец компании успешный бизнесмен и аскет. Не было кричащей рекламы, в то же время офис занимал весь нижний этаж жилого дома, а не ютился в арендованных клетушках. Даже охрана была своя, о чем говорили шевроны. Из всего этого Матвей сделал вывод, что компания успешна и не нуждается в рекламе, а судя по офису практически в центре Москвы, дела у нее идут не плохо.

— Есть будешь? — спросила откуда-то из глубины квартиры Марта.

— Нет, — Матвей разулся и прошел босиком в комнату.

По своему обыкновению она сидела с ноутбуком на коленях и грызла яблоко. На журнальном столике стояла пустая чашка из-под кофе.

— Чем занимаешься?

— Пытаюсь взломать сервер АМБ.

— Чего? — нахмурился Матвей.

— Секретная служба США.

— Я знаю, что это такое, — пытаясь понять, шутит она или говорит серьезно, Матвей сел в кресло.

Дочь хакера творила на компьютере чудеса. За то время, пока они живут вместе, Марта не переставала его удивлять своими способностями.

— Шутка, — она откусила яблоко и бросила огрызок на тарелку. — Пыталась взломать пароль на ноутбуке, который ты забрал из номера.

— Судя по всему, пока тебе это не удалось.

— Угадал, — кивнула она. — Надо время, а мне завтра на работу.

— Я не тороплю тебя, — предупредил Матвей. — Сильно не напрягайся.

* * *

— Слушаю, — рассматривая свое отражение в зеркале, Привезенцев развернул его таким образом, чтобы видеть стоявшего позади сына Петра.

Двадцатилетний оболтус с редкой бородкой и кольцом в левом ухе потер переносицу и хитро посмотрел куда-то в потолок:

— Дай денег…

— Опять двадцать пять! — Привезенцев отложил на стол зеркало и встал из кресла, восстанавливая в голове уже ставшую привычной речь по поводу того, как он в его годы нянчился с ним. Вернее, с сыном, и работал на стройке. Конечно, это была, мягко говоря, неправда. Когда родился Петр, будущему депутату Привезенцеву было на пять лет больше, а на стройке он никогда не работал. Все его познания в этой области ограничивались посиделками на первом этаже какого-то долгостроя недалеко от общежития, в котором месяц жил их студенческий отряд. Причем строительством они не занимались, а имитировали работу в поле. Впрочем, картошку и так убирали комбайны. Под звук гитары, со вкусом дешевого портвейна на губах они горланили песни и зажимали девчонок, пока у местной гопоты не лопнуло терпение. В память о выдворении из села нерадивых студентов у Привезенцева остался шрам на правом плече. Еще немного, и гвоздь, торчащий из оторванного от палисадника штакетника, попал бы аккурат в лоб. Неизвестно, где сейчас был бы Привезенцев, промахнись тогда тот парень с рябым лицом. Все это как-то одним мгновеньем пронеслось перед глазами, и Привезенцев лишь сокрушенно вздохнул:

— Зачем?

— В клуб с пацанами собрались…

— Ты учиться собираешься? — напрямую спросил его Привезенцев.

— Зачем? — лицо отрока вытянулось от удивления. Причем реакция была до того откровенна, что пришлось уже удивляться Привезенцеву:

— Как это зачем?

— Я по специальности работать не собираюсь, — прогнусавил парень и стал колупать ладонь.

— Может, тебя в армию определить? — задумчиво проговорил Привезенцев.

— Сам же знаешь, что не сделаешь это.

— Сколько? — этот диалог с сыном вымотал его не меньше, чем утро четверга, проведенное в номере с трупом, и он устало опустился на кресло.

— Дай пару тонн, — с безразличием в голосе просил Петя.

— Баксов?

— Ну.

— А не жирно?

— Так я ведь на неделю прошу, — почувствовав, что отец колеблется, перешел в наступление сын. — На бензин, да и шкоры новые нужны…