Зеленая рыбка

Как здесь много людей – или я интроверт,

Я забыла язык, я явилась извне,

Я полжизни жила на щербатой луне.

Я так долго не слышала голоса звон,

А теперь я на сцене держу микрофон,

Еле слышный delay добавляет объём,

Это песня о том, что мы все не умрём.

Отпустите свой страх, оторвитесь наверх,

На безлюдной луне места хватит на всех,

По бесплотному замку для каждой души

Вы найдёте легко в бесконечной тиши.

Это всё – рок-н-ролл бестелесной страны,

Я упала с луны, где слова не даны,

А теперь я пою, и ментальный посыл

Воскрешает людей из телесных могил.

Не держите себя, отпустите свой страх,

Это скоро сгниёт и останется прах,

Оторвитесь наверх, море Ясности ждёт,

Открывая желающим лунный курорт.

Где-то пенится море густых Облаков

И снуют катера через озеро Снов,

Я на сцене стою и кажусь вам немой,

Я свалилась с луны и зову вас домой.

12 февраля 2017

Синхронизация

Шарами рыжего уюта

Горят фонарные столбы,

Что так похожи почему-то

На ленинградские грибы,

А я сижу у края пруда,

Дыша полуночной Москвой,

Мне предстоит большое чудо —

Синхронизация с тобой.

Скользит над городом по рельсам

Ночное лёгкое метро,

И возвращаются повесы

С субботних пьянок и пиров,

А я не знаю их маршрутов,

Мне хорошо гулять одной,

Мне предстоит большое чудо —

Синхронизация с тобой.

Спустилась первая прохлада,

Но мне сегодня повезло,

Сияет сердце, как лампада,

И мне от этого тепло,

И я сижу, как юный Будда,

Любуюсь полною луной,

Мне предстоит большое чудо —

Синхронизация с тобой.

26 сентября 2015

* * *

Если не врёт календарь,

За окном – сентябрь,

И скоро накатит хмурая осень.

Вот уже рыжий фонарь

Блоковских песен просит.

Вот уже чёрные кошки

Всё чаще перебегают дорогу,

Плавно, пронзительно, понемножку

К сердцу подкрадывается тревога.

Вот уже – сотни осенних сдвигов -

Трещин сознания первосортных,

В сумке теперь обитает книга -

"Солнце мёртвых".

Вот уже то, о чём говорить нельзя,

Но о чём постоянно пишется,

Отчуждение нарастает, друзья

Становятся бывшими.

И не склеить из прежних кусков

Новой дружбы, любви и света.

Демоны хитро глядят с холстов -

Я пишу их портреты.

Вот уже Питер стучится в дверь

И зовёт на сырые поляны.

Вот уже в душу стучится зверь -

Хочет свободы обетованной.

До весны на помощь никто не придёт,

Это ловушка, не так ли?

На столе недописанный натюрморт -

Яблоки пахнут стихами Тракля.

Сегодня первое сентября,

И возврата из осени нету,

Но я по-прежнему верю, что всё не зря,

И во мне остаётся лето.

1 сентября 2016

Silentium

Стихи развороченных улиц

Мне снились, и падала мгла.

Потом я, конечно, проснулась,

Но записать не смогла.

Я краешком их зацепила,

Но дрогнула резко рука,

Внезапно почувствовав силу,

И рыбка слетела с крючка.

Не надо ходить в заповедник,

Навязчивый таксидермист,

Стихи превращаются в бредни,

Когда их наносят на лист.

Закрой свои бледные губы,

Молчи, если песня сладка,

Стихи превращаются в трупы,

Когда их снимают с крючка.

22 ноября 2017

* * *

Я сижу как будто вечность в этом номере отеля,

Никого в лицо не знаю, не считаю дни недели.

За окошком – снег апрельский на пустом футбольном поле,

Вся страна лежит в разрухе, и на то Господня воля.

А в отеле – телевизор, сериалы, передачи,

К нам придёт на помощь Путин, и не может быть иначе.

Я сижу в своей ячейке и втыкаю в телеящик,

Заменяя свежесть жизни на сюжет ненастоящий.

Ни засовов, ни решеток – я сижу здесь добровольно,

А могу пойти наружу и сказать "С меня довольно",

Но снаружи слишком тихо, все давно заснули дома,

И не хочется нарваться на случайных незнакомых.

Словно смерть вокруг гуляет вольным ветром в чистом поле,

Я на ключ закрыла дверцу, я готова ждать в неволе,

Но чем громче телевизор сны транслирует цветные,

Тем быстрей попутным ветром в пропасть катится Россия.

21 апреля 2017

* * *

Растекаясь по улицам свежей осенней прохладой,

Я неслышно иду вдоль Фонтанки и Летнего сада,

Сквозь оранжевый свет фонарей и неровные блики,

Отражаясь во всём, становясь вездесуще-безликой.

Я – шаги по асфальту, и тело моё невесомо,

У меня в этом городе нет постоянного дома,

И поэтому странно носить постоянное имя,

Называться собой, различая границы с другими.

Это всё – о любви, что случается с первого взгляда,

Я давно влюблена в эти линии стройных фасадов,

И поэзию Блока, и спящее Марсово поле,

Это – та красота, что спасает от страха и боли.

Я теряю себя, потому что люблю безответно

И не жду ничего – мне достаточно этого света,

Мне достаточно быть здесь и чувствовать наше единство,

Растворяться внутри, ощущать его гостеприимство.

Я люблю этот город за то, что такими ночами

Мне достаточно быть, я совсем о тебе не скучаю,

И меня здесь практически нет – я всего лишь фигурка,

Безымянный ночной силуэт в тишине Петербурга.

12 октября 2016

* * *

Я напишу про запах спелых яблок,

Что падают в заброшенном саду,

И про ворон – бессовестных нахалок —

Они кричат, дерутся на лету.

Про то, как осень сеет отчужденье,

Роняя в души зёрна параной,

И про ночные тёмные виденья,

Что предлагают выход в мир иной.

Про холодок и сырость звёздной ночи,

Про то, как зябко сонному ежу,

И про грибы, растущие на кочках,

Но о любви, прости, не напишу.