Земля лишних: Два билета туда

Крупные буквы «Суперфайтинг». И фотографии каких-то бойцов. На главной изображены здоровяк с рельефными мышцами, весь в наколках, и мой вчерашний знакомый. Наколка «ММА» на его груди просто светилась от обилия крови. В глазах была такая фанатичная ярость, как будто он обожрался озверина. Интересно, как эта фотография попала сюда, если само лицо с фотографии лежит в больнице на Базе? Хотя, наверное, уже выписано и сейчас трясется в одном из автобусов. То есть связь с внешним миром все-таки существует? Это хорошо.

Полли поставил свою машину на парковку. Но, как я заметил, не на самое лучшее место. Несколько мест были обведены специально. Видимо, либо вип-клиенты, либо хозяева клуба. Мы вышли из машины, я потянулся и совершил несколько вращательных движений руками. Спина затекла от долгого сидения. Полли махнул рукой и, продолжая что-то болтать в своем стиле, уже по телефону, отправился внутрь. Стеклянные двери на входе открылись, за ними стояли два крепких парня в черных футболках с таким же логотипом. Полли что-то сказал им, и те кивнули. Мы прошли мимо охраны и оказались в большом, просторном зале.

Прямо посередине на сцене монтировали ринг. Несколько рабочих собирали металлические конструкции. Нас провели в дальний угол к кухне, там Полли тоже что-то сказал. Здоровенный толстый детина в такой же черной футболке и в белом переднике с белым колпаком с усмешкой посмотрел на меня, кивнул головой и махнул рукой. Нас провели за кухню, в небольшую комнату для персонала, и усадили за стол.

Вагон радостно потер руки. В итоге мы съели неплохой салат и рагу с мясом и овощами. Алексею даже плеснули несколько стопочек добротного ирландского виски, чему тот был несказанно рад. Даже что-то обсуждал с поваром. Я так и не понял, как они нашли общий язык. Вагон говорил по-русски, тот отвечал по-английски. Вот такая беседа.

После того как я съел две тарелки, охрана отвела нас в небольшую комнату со шкафами и кроватью. Типа раздевалка. Хотя в комнате мы с Вагоном были одни, но кто-то из охранников периодически маячил в коридоре. Видимо, опасались, что я дам деру. А я просто помылся в душе и прилег на кровать.

— Волнуешься? — спросил сидевший рядом Вагон.

Его синяк уже обработали мазью, и кто-то подогнал ему черные очки. Так что вор имел более-менее респектабельный вид.

— Нет. А что волноваться? Результат меня не интересует. Когда на России выступал, волновался. Там за результат переживаешь, перегораешь. А тут — нет. Совершенно безразлично. Уж отбегаю как-нибудь. — Я растянулся на кровати. — Ты-то, кстати, что со мной остался? Ехал бы себе по делам, — повернулся я к сидящему на диване Вагону.

— Не по понятиям. Я тебя сюда втянул, под тюрьму подвел. Ты мне помог, а я слинял? — Вагон покачал головой.

— Так не положено. А ты тренировался-то хоть? Того лысого ты быстро уделал. — Вагон задумчиво посмотрел в окно.

За окном была самая обыкновенная мостовая. Только почти безлюдная. Фонари, тротуары.

— Серьезно уже давно нет. Так, раза три в неделю. Но и спарринговал, и боролся я немного. Раньше, когда в сборной был, два раза в день тренировался. Четыре года назад последний раз выступал. — Я тоже посмотрел в окно. Так себе пейзаж. — Да не дрейфь ты. Я в Ирландии только одного серьезного бойца ММА знаю. Но тот Коннор Макгрегор и явно не в этом мире. К тому же он меня легче килограммов на тридцать. Вот этого, лысого, который со сломанной челюстью манную кашку ест, и на порог бы нашей сборной не пустили. Даже в такой форме я уж себя в обиду не дам. В случае чего — или залежу, заодеялю, или отбегаю. Лучше отбегать, я все-таки базовый ударник, боксом и киком занимался. — Я снова опустился на кровать и вытянул ноги.

— Ладно, чемпион, ты тут отдыхай, а я пойду поищу нам ночлежку на сегодня. После твоего избиения нас вышвырнут отсюда, а нам еще где-то ночь коротать. Да насчет эскулапа для тебя порешаю. — Вагон встал и направился к выходу.

А я закрыл глаза и заснул. Приснился мне чемпионат России. Тот самый, пять лет назад. Только я в этот раз не проиграл по очкам, а выиграл, и вместо утешительных боев уже в финале выходит против меня здоровый культурист, накачанный, здоровее меня. И почему-то мы вместо курток в одних шортах, как в «Кровавом спорте». А тренер мне кричит: «По печени его бей, он стероиды жрет, печень ни к черту, удар не держит». Я ударил свой коронный левой ногой навстречу в печень и проснулся. Смех. В раздевалке еще народ. Какие-то люди.

— Хеллоу, хау а ю? — спросил меня какой-то улыбающийся лысый толстяк.

— Фенк ю, ай эм о’кей. — Я встал с кровати.

Толстяк положил передо мной набор. Шорты, бинты, перчатки, защита паха, капа в коробке. Шорты мне дали красные.

— Фенк ю вери мач, — поблагодарил я его и взял экипировку.

— Мы начинаем через полчаса, твой бой последний. Примерно через три часа, хорошо? — повторил мне толстяк по-английски.

— О’кей, — ответил я, показал большой палец и протер глаза.