Земля лишних. Побег

Так, хоть осмотрюсь более или менее. Машина вроде нормальная, хоть и не новая, пробег под триста тысяч. Кабина трехместная, но спинка среднего сиденья опущена и пока образовывает столик с подстаканниками. Бак полон на три четверти, неплохо, а то я понятия не имею, почем тут солярка. Я даже понятия не имею, что на эти деньги можно купить.

— Слышь, я пока почитал вот это, — Слава потряс брошюрками. — Пишут, что стволы тут свободно можно иметь.

— Ну, судимости у меня пока еще нет, — я задумался, потом сообразил, что несу бред. Какая тут судимость?

— На этой базе носить нельзя только. Сумка, чехол, без патронов. А то штраф или конфискуют. Вот тут написано, — он показал мне книжечку, на обложке которой на четырех разных языках было написано «Правила внутреннего распорядка на Базе по приему переселенцев и грузов „Европа“. Для переселенцев». — И свалить надо самое позднее через три дня. Но мне тот хрен, что тогда подходил, сказал, чтобы нас тут уже завтра не было никого.

— М-да? Ну ладно. Понять бы — куда дальше.

Я подал МАН задом, вывернул руль и поехал к тем воротам, на какие Слава показал. Ну да, вон же стрелки «выезд» с силуэтом машины по всему забору намалеваны.

Перед воротами нашлось большое застекленное окно в стене, за которым скучал еще один человек во все той же песочной форме. Прямо как в тюрьме на приеме контингента. Едва я к нему сунулся, он объявил:

— Давай ай-ди.

Я сначала хотел сунуть ему свое «удостоверение зека» и дать себе пальцы прокатать, но потом спохватился и протянул свой новый документ. Тот сунул его в считывающую машинку, покивал, спросил, что за грузовик, я назвал марку, после чего тот заключил:

— На вас теперь машина значится, но это не регистрация. Дальше сами думайте, где номера получать будете. Если будете.

— А обязательно?

— Нет. Но если машину сопрут, то как доказывать, что ваша?

Ну да, логично.

— А где регистрировать?

— Можно здесь, на Базе. Там стоянка будет, сами все увидите.

Ворота, чуть дернувшись и лязгнув, поползли в сторону, выпуская нас из транзитной зоны в новый мир. Пропади он пропадом.

— Колумбия, млять, — пробормотал я себе под нос. — Смылись.

Слава продолжал листать бумаги, делая все новые и новые открытия.

— Сань, прикинь — тут день тридцать часов, а последний час семьдесят две минуты.

— Чего? — не понял я.

— Что слышал. Тридцать часов в сутках. Сорок дней в месяце. Одиннадцать месяцев в году.

— Мы на Марсе, что ли?

— А там одиннадцать месяцев?

— Не думаю. Но все равно не въезжаю пока ни во что. По идее мне должны были в тюрьме макароны давать, а я…

— Плохо, что ли?

— Не, лучше чем тюрьма, но не понимаю, что вокруг делается.

— Поймем, — философски сказал он.

— Да поймем, конечно. Кстати, спать хочется, по распорядку сиеста должна быть. Ладно, ладно, шучу. Кстати, а если тридцать часов, то сиеста у них сколько длится?

— Чего не скажу, того не скажу.

За периметром транзитной зоны обнаружилась зона промышленная. Какие-то цеха, склады, огороженные сеткой стоянки машин. Причем машины, похоже, были не таких вот «переселенцев», как мы, а завезенные оптом, то есть по несколько машин одного типа в рядок. Одна же стоянка была заполнена машинами разношерстными, случайным образом расставленными, и там же я увидел стеклянную будку с ящиком кондиционера и надписью «Регистрация машин», тоже на четырех языках, возле которой собралась небольшая очередь.

Машины на площадке все больше были… ну, скажем так, более внедорожные, чем наш грузовик с рекламой пива на тенте. Мы свернули туда, и после примерно двадцати минут ожидания какой-то португалец в рабочем комбинезоне нашел на нашем грузовике все нужные номера, внес в таблицу в планшете, а вскоре в той самой будке мы получили два номера, после чего нам предложили выметаться из промзоны и искать место на стоянке.

— Все, что ли? — спросил Слава.

— Наверное. Дальше куда?

— Тут схема есть, — он развернул очередную бумагу. — Говорят, что для нас есть общага… но можем в мотель… тут их… раз, два и три. Три, короче. Гля, даже цены показаны, — он ткнул пальцем в кружочки с цифрами и символом местных денег. — Общага по пятерке с носа, мотели… от десятки до полтинника, ты гля. Куда?

— Слушай, не хочу в общагу, ну ее нахрен. Опять как в модуле будем.

— Точно. Погнали в мотель. По десятке.

— А что еще есть? — я наклонился к карте, которую он разложил на столике. — Магазинов до хрена… та-ак, одежда… ты гля, машинами торгуют… продукты… — я продолжал возить пальцем по значкам, — оружейный. Оружейный!

— На фига? Есть же ствол, давай бабки придержим.

— Слав, ты фото видел? Карту видел? Если оружейный прямо на входе, это, наверное, зачем-то, не?

— Блин, у нас по косарю всего, — засомневался он.

— Грузовик есть, — я постучал по рулю. — Груз можно взять или еще чего.

— Где груз? — он посмотрел на меня. — Кто тебе про груз сказал?

— Диспетчерская, формирование колонн, логистика, — я нашел квадратный зеленый значок. — Может, кому барахло везти надо или еще чего. Покрутимся, выясним.

— Нам сказали с утра сдриснуть, — напомнил он.