Зеркала

Чем-то светлым из длинного списка…

А я всё чаще выбираю невесомость

А я всё чаще выбираю невесомость –

Мир будничный оставив до поры…

Не разорвав конверт с пометкой «совесть»,

Вхожу на новый уровень игры…

А в невесомости подрагивают струны –

И дребезжание растягивает звук…

Вращается волчком кольцо фортуны,

И льнёт к ладоням моих тёплых рук…

О, горемыка, уличный скиталец,

Тебя ль ждала я столько долгих зим?

Ну, так и быть уж, полезай на палец,

В своём сияньи ты неотразим…

Привет, привет тебе, предвестник чуда.

Не обессудь – не первый на руке…

Коль потеряю – горевать не буду… –

Но и таить не стану в кулаке…

Придерживаясь собственной дороги,

С чередованьем: перец, сахар, мёд,..

Я повторюсь: не своего – не трогай!

Всё, что твоё – само к тебе придёт…

Я чаще выбираю невесомость…

Вникаю реже в мелочность проблем… –

Такая уникальная способность,

Как следствие глобальных перемен…

Как грандиозен запад, и восток!..

Как грандиозен запад,… и восток!..

Концовка дня,… и нового начало…

Сегодня день отчалит от причала,…

А завтра – в срок к причалу подойдёт…

Так день за днём – Творец не подведёт:

В том, что от Бога – сбоя не бывает!..

А вот, когда природное ломают,

Оно природным быть перестаёт…

Что не претит придирчивой душе,

То, несомненно, – правильно и верно!..

Всё остальное – для души – химерно:

Без Бога жить не свойственно душе!..

Покуда Бог в душе у нас живёт,

Плохого с нами точно не случится…

И лишь, нарушив тонкие границы,

В судьбе немедля сбой произойдёт…

Сбиваясь с курса, изменив себе,

Мы под откос пускаем свою душу…

Не пожелав её однажды слушать,

Латаем дыры в собственной судьбе…

Из душ своих гармонию изгнав,

Мы нарушаем вкруг себя пространство…

Потом найти пытаемся лекарство,

Свои ошибки, так и не признав…

Так день за днём – Творец не подведёт:

В том, что от Бога – сбоя не бывает!..

А вот, когда природное ломают,

Оно природным быть перестаёт…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Как грандиозен запад,… и восток!..

Концовка дня,… и нового начало…

Сегодня день отчалит от причала,…

А завтра – в срок к причалу подойдёт…

Непредсказуемость в последующем жесте…

Непредсказуемость в последующем жесте…

Неясность мыслей Ваших тёмный лес…

Не первый день мы будто с Вами вместе…

К чему такой внезапный интерес?..

Как странно, сударь, мы давно знакомы,

Но друг о друге знать нам ни к чему…

Мы чтим свои негласные законы,

Другому чуждые и сердцу и уму…

Мне захотелось перейти дорогу

Где переход опасный запрещён…

Вы зря меня считали недотрогой –

К Вам ныне взгляд мой гордый обращён…

Вы удостоены, мой друг, великой чести:

К вам снизошла я со своих высот…

Чтобы побыть немного с Вами вместе

И повернуть за первый поворот…

Чтобы стихи мои о Вас, мой милый,

Однажды вы прочли, поняв одно:

Что я когда-то очень Вас любила…

Но это, друг мой, было так давно…

Нарисуй мне, художник, абстракцию чувств

Нарисуй мне, художник, абстракцию чувств

Примитивным мазком всех превратностей мира:

Сон – на грани безумств,…

жизнь – за гранью безумств…

Всё смешай, всё сотри, смелым жестом факира…

Что, картина не та?! Это жизнь – пустота!..

Что рисуется в ночь – исчезает под утро…

Остаётся – расчёт, да ещё – суета…

Да нежданно со щёк облетевшая пудра…

Нарисуй мне, художник, абстракцию чувств…

Ну, что тебе стоит?! Постарайся, любезный!..

Сон – на грани безумств,…

жизнь – за гранью безумств…

Нарисуй мне сюжет, как вся жизнь, бесполезный…

Город детства

В этом городе давно никто не живёт.

Только память устало ночами блуждает.

Только ветер-бродяга тоскливо ревёт.

Да случайных гостей на постой зазывает…

Не вернётся никто: колдуй не колдуй…

Зови не зови – дозовёшься едва ли…

Так что, бродяга, напрасно не дуй…

В этот город назад не случайно не звали…

Нет дороги обратной в потерянный мир…

Нет дороги, а значит, нет возвращенья…

В этот город волшебных чарующих лир…

В вечный город любви, тепла и прощенья …

Ужин, а-ля фуршет

Тысячи голосов… Ужин, а-ля фуршет…

Временный атташе, мы разошлись врагами…

Сколько холодных слов – копиями с клише…

Сколько разбитых снов – в серой унылой гамме…

По острию – босой, будто бы в неглиже…

Холодно на душе… Осень скулит ветрами…

Огненно-рыжим псом, целится как в мишень,…

И, надсмехаясь, льнёт к старой оконной раме…

Сердце углями жжет,… Коробка карандашей

Рисует ужин-фуршет,… птенчиков-оригами…

Если молва не лжёт, будет ещё смешней…

Будет бродить за мной призрак любви дворами…

Огненно-рыжих псов я прогоню взашей…

Вытопчу жар углей, смеясь, босыми ногами…

Заперта на засов пачка карандашей…

Но не спешат в полёт узники-оригами…

Цыганка-ночь

Бутафорской луной ночь-цыганка таращится в окна…

Норовит погадать, обобрать… и исчезнуть к утру…

Дребезжанье монист, как призыв,

отражается в стёклах…

Только я не играю с ней больше в такую игру…

Я ей больше не верю – обманщице старой и грязной:

Уж больно горазда она не своё за рубли продавать…

Уж больно горазда она на вранье и пустые соблазны;

И слишком горазда надежды зазря раздавать…

Это в юности – каждой цыганке так хочется верить,