Зеркала Хаоса

Сотни разных мелочей
На моем столе,
Трудно быть среди вещей
В их тягучей мгле.
Можно взять и погадать,
Переставив их,
Вместе с ними пропадать
В сумерках лихих.
Растворился в быте и
Знаю — нет души!
Но легко могу найти
Дни — карандаши.
Пару слов и пару лет
Мир овеществил.
Тронуть можно жуткий бред,
Только нету сил.
Жизнь почти что не видна.
Все, что мы поем —
Это полночь у окна,
Боль, что даст объем.
Сотни разных мелочей
На моем столе…
Мы лишь проблески вещей,
Пыль в грядущей мгле.

* * *

Так вот какой ты, бесконечный мир —
Ты соткан из искрящихся пустот.
Бубнит пространство старый анекдот
И множит одиночество квартир.
Судьба нелепо вертится и зло.
Трагедия сменяется игрой.
Провинциальной мерзкой мишурой,
Терзает взгляд оконное стекло.
Скажи мне для чего ж тогда сюда
Был вызван мой безумно-странный дух?
Наверно, чтоб от скуки он потух,
Чтоб отыскал дороги в никуда.
Я ненавижу треск цикад, ковыль
И пьяную полуночную шваль,
И даже, даже душу и печаль —
На всем лежит космическая пыль.

* * *

Тревога нелепая гложет,
Ты все по-хорошему взвесь —
Ведь то, что тебя уничтожит,
Все время находится здесь.
Боятся кошмаров не стоит,
Ты должен свирепо мечтать!
Пусть тени твой дом перестроят,
Ты сам можешь ужасом стать.
Ты можешь пространство корежить
И время пускать под откос…
И звезды волшебные множить,
И запах таинственных роз.
Ты радость мешаешь с тоскою,
Нет в мире взрывчатки сильней!
Ты пишешь спокойной рукою
О хаосе скомканных дней.
К чему ожидание боли
Иль счастья — возьми и наладь!..
Но мечется музыка воли:
Ну что бы еще пожелать?

* * *

Ты выражаешься витиевато
И странно отвлечен твой жуткий дух.
И прожитая жизнь как стекловата,
Фонарь мечты, что навсегда потух.
Друг к другу снова подгоняешь строки,
Любуясь ядовитой красотой.
Слова так упоительно жестоки,
Что вся реальность кажется тщетой.
Лишь не хватает толики заката
Во взгляде на тупые времена.
Душа свирепой нежностью объята,
А жизнь вокруг по-прежнему пресна.
Ты грусть земную запиваешь кофе
И наполняешь космосом свой дом.
Судьбу готовишь к новой катастрофе,
А счастье оставляешь на потом.
Да, в этом мире смысла быть не может,
Есть ужас, что прекраснее любви…
Есть вера, что нас вскоре уничтожат —
Вот этим ожиданьем и живи…

* * *