Зеркало для никого

Изумительно выразительный голос, будто он мог передать все существующие человеческие эмоции. Локи вышел на сцену. Он ступал медленно, ни на кого не глядя, и казался тенью, отделившейся от стены. Его глаза были пронзительно черного цвета, цвет зрачка вовсе не отличался от радужки. «Линзы» – с легкостью угадала я. Лицо закрывала идеально черная стеклянная маска, похожая контурами на посмертные маски египетских мумий, которые нам показывали в рамках курса по истории. На его голову был наброшен капюшон из плотной, поглощающей все оттенки ткани.

– Он всегда выступает в компании этих воронов и всегда в маске, – тихо прошептала мне на ухо Анастасия. Она подалась вперед, жадно рассматривая фигуру Локи. Ее цепкий взгляд выхватывал каждый его жест. Казалось, она видела даже изменение воздушных потоков вокруг него. Я тоже с любопытством глядела на этого парня… мужчину. Он был строен и высок, за непроглядной темнотой плаща мелькали брюки, на ногах его чернели туфли с узкими блестящими мысами. Значит ступня у Локи узкая. Впрочем, на этом мои умозаключения и закончились. Контуры его лица было невозможно определить. Если бы я встретила его на улице, то никогда бы не узнала.

– Сегодня я хочу прочитать вам кое-что новое. Надеюсь, вам понравится.

Голос его прозвучал с хрипотцой, он был низкий и тихий, но такой, от которого по коже побежали мурашки. Я с удивлением посмотрела на свои руки, светлые волоски на которых встали дыбом. Раздались сдержанные аплодисменты. Локи начал читать. Его голос вдруг стал злым, полным печали и гнева.

Я открываю глаза
Посмотрите, как я хорош,
Посмотрите, как я красив, я умен, я добр,
Я идеальный сын, брат, представитель своей расы, веры, неверия,
Я свет, я тот выбор,
Я идеал, которым вы хотите стать, я гарант доверия,

А потом я закрываю глаза,

А в них я тиран, я убийца, я грешник,
Я худшее проявление
Человека, зверя,
Я себя ненавижу,
Я ненавижу тебя за всю ложь, которой ты кормишь меня
С рождения.

А кругом Зеркала,

А кругом бесконечный театр,
Лицемерие
И одна лишь мысль бьется в моей голове:
Только бы Они не увидели, не узнали, не почувствовали,
Что я такой же, я грязный, я глупый,
И это волнение…

Я запрячу себя за картинками, за множеством очень красивых, но бессмысленных слов…

И мое поведение,
Лживое, насквозь фальшивое –
Оно скажет, покажет вам:
Посмотрите, как я идеален, как хороша моя жизнь!
Вы поверите,
ведь вы столь же прекрасны и лживы.
Не осудите,
Но примерите
На себя
Мои мысли, слова, поведение.

Захотите стать мной,

получить часть меня,
откусить часть меня.
Я вам дам. Подавитесь.

Вот и все откровение…

Локи говорил, а в каждом его слове я узнавала себя. Свои мысли и чувства, идеи, с которыми я просыпалась каждое утро, но которые, не осмеливалась выразить словами. Мне казалось, что невидимые Зрители ели меня живьем, заставляли стать той, кем я не являюсь. Жизнь словно по сценарию, неизвестно кем составленному. Ощущение, что я никак не могу повлиять на то, что со мной происходит.

Уже много лет в Зеленых городах было не принято читать или писать стихи. Поэзия считалась лишней для жизни, чем-то устаревшим, ненужным. За интерес к поэзии можно было потерять большую часть Рейтинга. Читать Шекспира, Байрона или Рильке считалось нежелательным. Да и унификация языка не способствовала пониманию поэзии старых мастеров. Все песни давно писались на программах, которые сами подбирали к мотивам слова.

В Зеленых городах куда больше ценилась визуальная культура: кино, танец, театр и архитектура. Такие направления считались нужными, практичными, правильными. Увлекаться «словоблудием» было неприлично. И вдруг эти стихи… В них был крик, ритм и боль, которую нельзя выразить словами. Поэзия, принадлежащая Локи, показалась мне обнаженной душой, выставленной на показ. Это были именно его слова – личные, а не созданные бездушной машиной. Интонация, с которой он произносил их, его голос. Я почувствовала, как наворачиваются слезы. Ресницы затрепетали, от чего слезинка соскользнула и потекла по щеке, прочертив влажную дорожку.

– Почему ты плачешь? – спросил вдруг Локи.