Жара под ёлкой

– И я был уверен, что он тебе понравился тоже, – продолжает этот мужчина, и обхватывает свой ствол ладонью, потирая его. – По крайней мере ты мне об этом кричала очень-очень много раз, – смотрит он мне в глаза, и от его пронзительного взгляда у меня холодеет всё в животе, а между ног разгорается горячее пламя.

Что-то я припоминаю… Очень смутно… Хотя нет, полная чушь. Ложные воспоминания.

2

– Убирайтесь немедленно из моей квартиры, – жёстко говорю я, судорожно кутаясь в валяющийся здесь же плед.

– Но я не могу, – просто отвечает этот наглец, вставая на ноги, и я понимаю, что я как раз упираюсь носом в его солнечное сплетение.

– Это почему же ещё?! – спрашиваю я его.

– Потому что это моя квартира, – с усмешкой смотрит он на меня сверху вниз, и я сажусь от неожиданности на диванчик.

– То есть как это ваша? – переспрашиваю я его, и холодная тень сомнения уже забирается мне в душу.

Оглядываюсь по сторонам: вроде всё, как обычно… Квартиры сейчас сдают уже сразу с ремонтом. Чистым, красивым…

Белые стены. Ламинат… Стандартные розетки.

– Постойте, разве это не улица Строителей двадцать пять? – всё ещё с теплящейся в голосе надеждой переспрашиваю я.

– Да, именно, улица Строителей двадцать пять, – отвечает, всё ещё возвышаясь надо мной мужчина, и я отвожу в сторону взгляд, который так и тянет на его достоинство.

Которое находится аккурат в районе моего носа. Всего лишь на расстоянии нескольких сантиметров от него…

– Тогда как же так? – всё ещё цепляюсь я за последний аргумент, хотя отчётливо вижу, что плед, в который я кутаюсь, совершенно чужой. Так же, как и этот диван.