Жатва душ. Остров мертвых (СИ)

— Грыжа у меня эта… в позвонке, — пожаловался он. — Побегу, чё уж… жить-то хочется.

До отеля домчались меньше чем за минуту, причем Сергеич перемещался сперва боком, потом — опираясь на вилы. Никто за нами не погнался, и мы без особых проблем очутились на площадке перед «Маглаягом», отелем премиум-класса. В огромном разноуровневом бассейне с детским уголком и горками плавали целлофановые пакеты и сухие листья. На дне было видно мусор и обглоданный скелет.

Архитектуру «Маглаяг» имел странную: в середине возвышалась круглая часть здания, которую венчал стеклянный купол (судя по изображению руки с коктейлем, ночной клуб), а от центральной части тянулись в обе стороны два пятиэтажных крыла метров по тридцать. Вход был один — стеклянные сенсорные двери. Распахнутые.

— Отель для, сука, богатеньких, — проворчал Сергеич с ненавистью. — Ночью бухают…

— Бухали, — поправил я.

— Угу. Ночью, значит, бухали, а днем дрыхли. Музыка так шарашила, что до нас долетала. — Он кивнул на гольф-кары, припаркованные у входа, и сплюнул. — Вон оно, море, чё там ехать-то? А их на пляж возили, прикинь? Сто метров им пройти было западло, гнидам…

Вспомнилось, как он говорил, что хотел работать в «Маглаяге», но «рожей не вышел». А теперь вот столько ненависти в голосе. Так сильно обиделся, что его не взяли? Или тут что-то другое? Впрочем, неважно.

— Трутни, мать их разэтак…

— Так, а медпункт где? — прервал его бубнеж я.

— Да внутри быть должон.

— Ты там не был, что ли?

— Говорю ж, рожей не вышел. И слава богу! Неча мне этих уродов-извращенцев с их нетрудовыми доходами обслуживать! Хрен им в сраку, а не руки мои золотые!

— А чего ты вообще туда пошел на работу устраиваться тогда, пролетарий?

— Бес попутал, — туманно ответил Сергеич.

Логично было бы расположить медпункт на первом этаже, как и столовую. Впрочем, тут скорее рестораны на каждом этаже, куда приносят уже готовую еду. Кухню я бы оборудовал в отдельно стоящем здании, учитывая класс отеля…

В который раз проснулась рация, оттуда донесся тревожный и слабый голос Макса:

— Ден, Сергеич, вызывает База! Прием.

— База, Ден и Сергеич на связи, — ответил я, сдерживая раздражение. — Случилось что? Прием.

— Я тут подумал, что нам нужны позывные. Можно я буду Сокол? Прием.

— А как же Тернер? — гоготнул Сергеич. — Прием.

— Хочу быть Соколом. Прием.

— Добро, Сокол, — сказал я, надеясь, что этим все закончится. — Прием.

— Еще вопрос. — Макс ожил и горячо заговорил: — А вы какие позывные возьмете? Ден и Сергеич — как-то по-колхозному. Прием.

Я закатил глаза, но Сергеич на полном серьезе ответил:

— База, я буду Пролетарий. Прием. — И посмотрел на меня.

— База, говорит Везунчик. Это мой новый позывной, — сказал я. — Прием.

— Понял вас, Пролетарий и Везунчик. Отбой.

Отключившись, мы с Сергеичем посмотрели друг другу в глаза и расхохотались. Отсмеялись, потом пожали друг другу руки:

— Очень приятно, Пролетарий.

— Очень приятно, Везунчик. Ладно, двигаем дальше.

В голове засела мысль, что Карина сейчас с ума сходит и может наделать глупостей. Надо бы ей позвонить, но что я ей скажу? Что не забыл о ней? Толку-то? У нас есть первоочередная задача: спасти Макса. Вот когда сделаем это, тогда и свяжусь с Кариной, а сейчас смысл выслушивать упреки? Зная ее, уверен: конструктивного диалога не получится.

Повертев головой, я обнаружил недалеко от пляжных бунгало два неказистых здания, заплетенных вьюном так, что окон почти не видно. Наверное, в одном — персонал, во втором — технические помещения и кухня.

— Ну чо, внутрь? — придерживая поясницу, Сергеич зашагал к «Маглаягу», к полукруглому порогу под козырьком, остановился на полпути и проговорил заискивающе: — Может, это… по номерам помародерим, а?

— Все потом. Сперва медпункт, потом — Макс.

Не понравилась мне его тяга к мародерству, закралась мысль, уж не потому ли он так рвался на работу в «Маглаяг», что у мажоров всегда есть чем поживиться?

В отеле что-то загрохотало, донеслись знакомое уже урчание и топот. Сергеич попятился, вышел из-под навеса на освещенную солнцем площадку, а я приготовился принимать поток зомби, и хорошо, если все они «нулевые».

— Ты ж ненавидишь мажоров, Пролетарий? — спросил я у Сергеича.

— Кто ж их, трутней, любит-то? — ответил он и, видимо, кого-то процитировал: — Классовые враги!

Я подтолкнул его в спину навстречу спортивного вида парню в пляжных шортах. На первый взгляд, это был парень как парень — поляк, судя по имени Ежи Шиманьски. Он сидел в странной позе и утробно урчал.

— Вот и отомсти классовому недругу! Давай-давай, Пролетарий!

За спиной Ежи я приметил цель посерьезнее — бездушную первого уровня Милену. В руках она держала трехногий табурет. Судя по белой шелковой ночнушке, когда у нее вынули душу, Милена спала. Невысокая, стройная, идеальные формы — ни добавить, ни отнять. Красивая девушка. Была.

— Вставай, проклятьем заклейменный! — велел Сергеич то ли себе, то ли поляку. — Вставай на смертный бой!